Безумный магазинчик - Ирина Волкова

Впереди стремительно двигались более рослые и крупные бойцы. Они отбирали у не успевших добежать до ментов черных торговцев деньги, вырывая пачки купюр вместе с карманами. Деньги они швыряли на пол, чтобы не тратить драгоценные секунды, пряча их. Более мелкие и хлипкие омоновцы ловко подхватывали деньги с пола и складывали их в мешки.

После быстрого предварительного шмона черных, подгоняя дубинками, согнали к подогнанному к рынку автобусу с зашторенными окнами и выстроили в очередь. Бойцы ОМОНа вталкивали в переднюю дверь очередного кавказца, шторки колыхались от ударов, слышались приглушенные крики и мат, и наконец черный, на сей раз тщательнейшим образом обысканный и теперь уж точно обобранный до нитки, получив смачный пинок под зад, пулей вылетал в заднюю дверь.

— Кошмар какой-то, — пробормотал слегка побледневший Денис. — Это же настоящее зверство. Как же так можно?

Лоточница Лида снисходительно потрепала его по щеке.

— Ты, мальчик, зверства еще не видел, — усмехнулась она. — Это, дорогой мой, не зверство, это жизнь. В природе как устроено? Все друг друга едят, все за жратву, территорию и баб дерутся. Сильные бьют морду слабым, хилые не выдерживают и подыхают. Так Бог устроил, не мы. Эта кавказская шушера прекрасно знает, на что идет, но ведь лезет на наши рынки, да еще незаконно, без регистрации. Никто не заставляет черных это делать, но так они зарабатывают на жизнь. Кушать-то все хотят. Идеями о добре и справедливости сыт не будешь.

ОМОН по-своему деньги зашибает. Он ведь тоже кушать хочет. Хотят кушать все — менты, бандиты, политики, народ, но на всех не хватает, манна небесная сверху не сыплется, вот люди и рвут глотку ближнему своему, чтобы намазывать каждый день свой большой и вкусный бутерброд толстым слоем масла.

Это вы, умники университетские, напридумывали теорий о том, как все должно быть по честности и справедливости. Рыночная экономика, видите ли, вам потребовалась, гласность, свобода, демократия. Только теории хорошо было изобретать до тех пор, пока государство, которое вы крыли матом за отсутствие свободы, вас поило, кормило и обеспечивало бесплатными квартирами, образованием и медициной.

Пришла перестройка — и вот вам, пожалуйста, вожделенная свобода, но лафа-то кончилась. Больше за пустой треп и просиживание штанов на стуле деньги не платят. И где теперь твоя интеллигенция с ее теориями, годящимися только на то, чтобы подтереть ими зад? Спекулирует на рынках, бензин ворует на бензоколонках, а то и бежит за границу, чтобы в Израиле улицы подметать или, пуская сопли от разочарования, трахаться на улицах в Америке с незнакомыми бандюганами-неграми, как Эдичка Лимонов.

Ты-то сам чем занимаешься? С лотка торгуешь. А почему? Потому что кушать хочешь. Только тебе повезло, что ходишь под Психозом и под ментами, иначе сейчас, может быть, тебя бы обрабатывали эти парни в автобусе. А так — смотри что получается: ты, интеллигент яйцеголовый, не имеющий понятия о жизни, торгуешь, хорошие бабки получаешь, и никто тебя пальцем тронуть не смеет, а заодно, зарабатывая сам, ты помогаешь намазать маслом бутерброд ментам и Психозу. Все довольны, все счастливы. Чем тебе не утопический социализм?

— Да уж, действительно утопический, — вздохнул журналист. — От слова утопиться.

— Что-то ты, парень, совсем скис, — сочувственно посмотрела на него Лида. — Черных, что ли, пожалел? Зря. Не стоят они того. Попадись ты им в лапы, уж они-то тебя не пожалеют. Слышал, небось, что они вытворяют с заложниками? Крадут людей и в рабство их обращают. У нас лоточник был, Чечню прошел, так он такое рассказывал — волосы дыбом вставали. Ладно. Посмотрели — и хватит. Здесь теперь нормальной торговли до вечера не будет. Вернемся обратно в магазин, спросим Регинку, на какую точку ехать.

Развалившийся на водительском сиденье Зомби, поджидая их, с наслаждением потягивал пиво.

Лида и Денис заняли свои места, шофер выбросил пустую бутылку в окно и завел мотор.

Лоточница, порывшись в бардачке, вытащила кассету с изображением хищной сексуальной брюнетки. Взметнувшиеся вверх под порывом ветра волосы певицы были угольно-черными, длинными и блестящими, как вороново крыло.

Заменив запись в магнитофоне, Лида нажала на кнопку воспроизведения. Кабину заполнил хрипловатый и страстный голос Лады Воронец.

— Дай-ка посмотреть! — попросил Зыков, забирая у лоточницы футляр от кассеты.

— Что, нравится? — усмехнулась Лида.

— Красивая, — рассеянно кивнул головой журналист, впившийся взглядом в волосы певицы. Они были примерно такой же длины, как волос, обнаруженный на трупе Лолиты.

— У нее дом в Рузаевке, — сообщила лоточница с таким видом, словно в этом была ее личная заслуга. — На Голубиной улице. Пару раз даже к нам в магазин заходила. Может, как-нибудь познакомишься с ней, а то и автограф попросишь.

— Серьезно? Воронец живет в Рузаевке?

— А ты не знал? Странно. Я-то думала, что журналисты все знают о знаменитостях.

— Не обязательно. Это зависит от специализации. Меня, например, больше интересует политика, чем шоу-бизнес. Кроме того, я никогда не был поклонником Лады Воронец. Так, видел несколько клипов по телевидению — вот и все.

— А я вот от нее просто балдею, — восторженно сообщила Лида. — Хотя раньше она лучше была. До того, как начала петь всю эту муру о пытках, крови и смерти. Милая такая была девочка из провинции, волосики рыженькие, голосок тоненький, песни лирические, о первой любви. Романтичная была, нежная. А во что превратилась? Волосы перекрасила, хрипит, как неопохмелившийся алкаш, но что-то в ней есть, душу своими песнями наружу выворачивает, до кишок пробирает, прямо как хорошая самогонка.

— Значит, она красит волосы? — задумчиво пробормотал Зыков.

— Конечно, красит, — рассмеялась лоточница. — А кто их сейчас не красит? А еще говорят, сектантка она какая-то. Сначала лесбиянкой заделалась, а потом еще и в секту подалась. Наркотики нюхает. Обидно. Такой талант, слава, денег некуда девать, а чем занимается. Угробит она себя, как пить дать.

Грузовик съехал с кольцевой дороги, завернул под арку и оказался на территории Рузаевки.

— Затормози-ка здесь, — попросил шофера Денис. — Я на пару минут заскочу на собачью площадку, а потом сразу побегу в магазин.

— Да ты особо не торопись, — подмигнула ему Лида. — Глеб говорил, невеста у тебя там. Любовь — это дело святое.

— Ты все-таки хочешь, чтобы я принимала участие в съемке порнофильма? — возмущенно произнесла Катя. — Даже не надейся! К твоему сведению, я дрессирую собак, а не организую им оргии с певицами-лесбиянками.

— Ты не понимаешь. — Денис понизил голос, и, взяв девушку за локоть, отвел ее подальше от группы. — Мне необходимо получить волос Лады Воронец.

— Волос? Ты что, приворожить ее решил? Может, обойдешься автографом?

— Мне не до шуток, — покачал головой Денис. — Не исключено, что это Воронец убила генерала Красномырдикова.