Шестой уровень - Фридрих Незнанский

А как проверить? Может, она его в вазочку поставит и будет любоваться.

Отыскал артистический вход, притаился. Проходит час, два... Наконец выходит Венькин батько.

Раздраженный такой, губы от злости побелели, и все бурчит себе под нос:

— Подонок, сволочь, мразь...

Ага, зацепило, в самое яблочко.

К батьке подъезжает машина, он в нее садится и укатывает. В полицейское управление, куда же еще... Вот только сможет ли он вытащить вас из участка? А если и сможет, то когда? На каких условиях? И как я вас потом найду?

Я решил так: буду ждать в мотеле три дня. Не вернетесь — надо будет шо-то предпринимать, как-то выбираться из страны. Хотя честно, я даже не представлял, как это можно будет сделать, разве шо только самому полиции сдаться...

А жрать охота... На пути попадается шо-то навроде кафе. Вхожу, сажусь за столик, ко мне подбегает официант. Думаю, набью пузо — и деру, пусть попробуют догнать. Тычу пальцем в меню — это, это, это, это...

Принесли целую гору, шо там только не было! Ну я набросился, трескаю за обе щеки, а сам на выход поглядываю, прикидывая, в какую сторону от кафе драпать. Не заметил даже, как напротив меня какой-то япошка уселся. Уселся и уселся, черт с ним, не мешает. Заказал он себе чашечку кофе, раскрыл газетку, читает. Сразу видно — никуда не торопится.

Мне уже в глотку не лезет, а остановиться не могу. Вкуснотища!..

И тут я отключился. В буквальном смысле, будто электрические пробки перегорели. И темнота... И ничего не помню...

Очухался еле-еле. С трудом открыл глаза, тошнит, башка кружится. Постепенно прихожу в себя, оглядываюсь по сторонам и вижу...

Лежу я в широкой постели на чистых простынях... Абсолютно голый... Из окна бьет солнечный свет. Значит, утро... Комната просторная, с красивой мебелью, прямо передо мной телевизор на стенке висит... На тюремную камеру вроде не похоже...

Смотрю, на тумбочке красочный такой буклет и на нем большими латинскими буквами: Hotel «Hilton». Я хоть в английском ни буб-бум, но все же не конченый дурак, шобы эти два слова не разобрать.

Ни себе фига...

Встаю с кровати. Ноги дрожат, всего шатает, хуже, чем вот сейчас. Иду в ванную, как тот теленок, чищу зубы. Голова совершенно пустая, ни одна мысль не приходит. Ну не могу я объяснить себе, что произошло...

Глядь, на стеклянной полочке ключи лежат, а рядом с ключами — конверт. Распечатываю, в нем деньги и бумажный листок. Я этот текст на всю оставшуюся жизнь запомнил: «Автомобиль на подземной стоянке отеля. Место №115. Сегодня ночью, с 1.00 до 3.00, ты должен быть в указанном на схеме месте. Самостоятельно в контакт ни с кем не вступать. Действовать по обстановке. Задача — прикрыть команду. После прочтения сожги!»

Шо за ни себе фига? До сих пор понять не могу. Кроме того япошки, шо читал газету в кафе, никто на ум не приходит. Только он мог подсыпать в мою жратву какую-то дрянь. Не было там больше никого рядом, это я знаю точно. Не было!.. Пистолет быстро отыскался в ящике стола. Открываю шкаф — там рубаха, куртка, брюки, ботинки.

Напяливаю на себя все это барахло — тютелька в тютельку, мой размер! Будто сантиметром вымеряли. Та вот она, одежка. — Гладий оттопырил руки в карманах. — На столе ваза с фруктами и минеральная вода. Очень кстати, в горле паскудно, как в свинарнике. Пью прямо из горла, а взгляд мой случайно натыкается на газету... Она на подоконнике лежит, на самом видном месте, специально, шобы я заметил. Газета за пятнадцатое ноября... Вот так... Получается, я трое суток в отключке провалялся.

Мне душно как-то стало, совсем нехорошо. Открыл окно, высунулся в него по пояс, глотнул морозного воздуха. Вроде полегчало. И тут вдруг... Честно, я уж подумал— все, крыша поехала. А как иначе, если подо мной, метрах в пятнадцати, вдоль стены едет люлька, а в ней стоит Сашко! Я ему кричу:

— Сашко! Сашко, я здесь!

Он не слышит, едет себе дальше, а потом вдруг как долбанет кулаком в окно и прыг из люльки! Точно, глюк... Я был на три этажа выше, на всякий случай решил проверить — может, все это взаправду? Выхожу из номера, сажусь в лифт, спускаюсь на восьмой. Коридор пустой, нема командира. Прошелся я туда-сюда, нема, затем вернулся в номер, пустил холодную воду и сунул под струю голову. Минут двадцать в такой позе проторчал...

До меня уже начинает кое-шо доходить, но смутно и медленно. Еще раз проглядываю цидульку, врубаюсь в схему. Ни себе фига, до какой-то Иваки надо километров двести пятьдесят переть, а потом свернуть в сторону, к кресту. Там крестик такой был маленький, хрен знает, шо он обозначает. Может, опять подстава? И вообще, не нравится мне все это. Не нравится.

Сел в кресло, жую фрукты. Не думается. А время бежит, отстукивая в висках: тик-тик, тик-тик, тик-тик...

В восьмом часу вечера спускаюсь в подземный гараж. Хвоста за мной нет, это точно, я несколько раз проверял. Нахожу машину. Красивая такая, спортивная. Ключ подходит. Врубаю двигатель, смотрю на приборы — бак под завязку. В «бардачке» карта и красным карандашом отмечено, как лучше из Токио выехать. Обо мне с самого раннего детства так никто не заботился.

Еду по этому красному карандашу. Действительно, самый близкий путь, уже через каких-то двадцать минут выкатываю за город. Смекаю, лучше не гнать во весь опор, чтобы местные гаишники не тормознули. Рулю себе спокойненько, под шестьдесят, любуюсь природой, меня всякая шваль влегкую обходит. Пусть обходит, я не тороплюсь, у меня еще пять часов в запасе. А у самого уже в заднице свербит — шо там у креста? Кого прикрывать?

Снег повалил крупными хлопьями, видимость стала хуже некуда. Наверное, именно поэтому я все-таки запутался, пропустил нужный поворот, начал петлять по Иваке этой. Кстати, неплохой городишко... Наконец вернулся к развилке. Смотрю на часы — пять минут второго. Поддал газку. Дорога узкая, но ровная, моя тачанка катит бесшумно.

Въезжаю в какую-то деревню. Глухомань... Темно, ни огонька вокруг. Останавливаюсь. Ничего не понимаю, крест должен быть где-то здесь... И вдруг — чьи-то фары сзади, пока еще далеко-далеко. Я по газам, через всю деревню, затем проскакиваю вперед, с ходу сворачиваю на обочину, зарываюсь капотом в снег... На всякий случай пистолет держу в руке...

Фары приближаются, но вдруг гаснут. Какая-то тачка остановилась прямо посреди деревеньки. Я вылезаю из машины— и в сугроб, по-пластунски, к лесу. Ползу, головы поднять не могу: луна, как назло, из-за облаков выглянула, сразу заметят.

Слышу, дверца хлопнула. И голоса. Тихие-тихие. Потом кто-то по снегу заскрипел. Я лежу, затаился, шевельнуться боюсь. А этот кто-то уже совсем близко... Вот он проходит мимо, шаги удаляются... Я гляжу вслед — командир! Его походка, да и силуэт похож. Точно, Сашко! Или опять глюк? Нет, не может быть... Ущипнул себя за нос. Больно. Значит, не сон...

Сашко скрылся в лесу. Я — за ним. Осторожненько, пригибаясь к земле, мелкими перебежечками, чуть левее, шобы со стороны наблюдать. Наконец деревья. За толстыми стволами можно легко укрыться. Скольжу от дерева к дереву, как тень. И замираю...