Единственная Миллиардера - Валерия Ангелос

Долго болтал с Купцом, потом отвалил. Наш шеф злющий после этого разговора был, звонил кому-то.

– Ну бывает.

– Я так понял, он тебя переманить хочет. Перекупить. Или как там это называется?

– Ну нет, – качнул головой. – Мне на Купца работать привычнее.

– Там серьезный мужик, – Калаш помедлил, точно пытался припомнить нечто важное. – Он типа продюсер на боях. Известный. Хоть и работает по серым схемам. Его в Нью-Йорке каждая собака знает.

– Мохаммед?

– Да! Значит, он с тобой тоже общался?

– Я просто о нем слышал.

– Ты это… ну если решишь, – Калаш обернулся, поглядел по сторонам, как будто проверял, чтобы нас никто не услышал, а потом понизил голос: – Ты замолви словечко и за меня.

– Я никуда валить не собираюсь.

Калаш явно не поверил в это. Но доказывать я ничего не собирался. Вышел и направился к азиату. Меня ждали реально важные дела. Пустой треп слабо интересовал.

Вообще, вся эта тема показалась бредом. Купец последнее время был весь на нервах, доставал дебильными наездами, но я не верил, что крутой авторитет вроде Мохаммеда станет предлагать ему сделку.

Херня.

Я завис у Алхимика до глубокого вечера и быстро забыл об утренней стычке. Вернулся в мотель ночью. И охуел от количества копов вокруг.

Тачки с мигалками. Машины скорой помощи. Целый район в оцеплении.

Я застыл возле яркой ленты. Ни черта не разбирал.

Что за дерьмо?

– Эй, парень, отойди в сторону, – бросил мне один из копов. – Нечего тут зависать.

– Но я… тут живу, – сказал и пожалел.

Блять. Я в чужой стране. Документы липа. Пусть и частично. Если меня проверят, то будет задница.

– Серьезно? – коп подошел ближе. – Ты из этого мотеля?

– Ну да, снял номер еще утром и отошел, – прочистил горло. – Ну по делам отъехал. Что тут произошло?

– Ничего хорошего, – помотал головой. – Ты везучий пацан. Отмечай свой второй день рождения.

Мимо пронесли носилки.

Калаш. От одного вида его бледного лица меня проняло до печени. Кто-то застегнул молнию. Тогда я и разглядел черный пакет, в который запаковали моего приятеля. “Скорая” ему бы уже явно не помогла.

– Тут была перестрелка, – продолжил коп. – До черта трупов. Знаешь, шел бы ты отсюда, парень. И чем дальше, тем лучше.

Подмигнул мне. Выразительно. Развернулся и ушел.

Ясно. У Купца была “крыша”, среди местных копов в том числе. Сейчас я получил возможность тихо свалить.

Но что это за разборки? Какая, блять, перестрелка? Мой шеф всегда умел договориться, решить любой вопрос.

Ответ пришел в момент.

Я только шагнул назад, как распахнулась дверца, стоящего рядом авто, и мужской голос выдал:

– Я тебя подвезу, Резник.

– Не надо, – ответил я, закладывая руки в карманы спортивных штанов. – Я свою дорогу знаю.

– Резник.

Одного тона хватило, чтобы понять: отказываться нельзя. А потом рядом возникло несколько крепких ребят. Конечно, я бы мог их разбросать. Пускай вокруг куча копов. Плевать.

Но стоило выждать.

Я занял место в тачке. Теперь мог разглядеть мужика, который ко мне обратился. Мохаммед. Пару раз он приходил на бои. Рожа у него была запоминающаяся. Теперь стало ясно, Купец не параноил. Предложения выкупить у него бойца реально поступали.

– Ты теперь работаешь на меня, – заявил этот тип.

– Кто сказал?

– Я.

Уебок грохнул Купца. И всех наших парней. Просто потому что получил отказ. Бывают люди, с которыми нельзя договориться. Я один из них.

Но Мохаммед об этом пока не знал. Если и подозревал, то не учитывал. Он считал, все схвачено.

Я получил легальные документы. И деньги. Дохуя денег. Но даже этого “дохуя” не было достаточно, чтобы купить меня с потрохами. Я знал, что придет еще момент отыграться и взять свое.

– Ты должен лечь в этом бою, – сказал Мохаммед после долгой серии моих побед. – Потом отыграемся. Сделаем легендарное возвращение чемпиона.

– Ладно.

Я дождался. Я знал, что ебучий продюсер договорился с одним из боссов мафии. Тот выставил своего бойца. Новичка, на которого явно мало кто собирается ставить. Большинство выберет меня и потеряет бабло.

Варлам. Так звали типа, которого опасался даже Мохаммед. По виду дряхлый старикан, а на деле отбитый психопат, который мог пристрелить любого, кто не так на него посмотрит.

Я поддался. В самом начале. Рухнул на ринге. А потом врезал противнику так, что тот вылетел за веревки. Прямо в зал, под рев толпы.

Мохаммед побелел. Ну до той степени, до которой позволял природный оттенок его кожи. Калаш был гораздо бледнее, когда его укладывали в пакет.

Мой приятель остался в Америке навсегда. Как и мечтал. Просто потому что охуевший еблан решил устроить кровавую бойню.

Я не мог исправить прошлое. Но я мог всерьез взяться за будущее. Через Варлама.

И я использовал этот шанс на полную.

– Он… он сам виноват, – бормотал Мохаммед, отползая назад, оставляя за собой кровавый след. – Он нарушил правила. Резник! Он… он обещал лечь. Обо всем было договорено. Клянусь, я…

Выстрел оборвал его унижения.

– Это правда? – Варлам проверил заряд своего револьвера и перевел взгляд на меня.

– Да.

Я не видел смысла ему врать. Любому понятно, что Мохаммед должен был четко обо всем со мной договориться, прежде чем выпускать на ринг.

– Какого хуя, парень? – скривился Варлам, подходя вплотную. – У тебя что, запасная башка где-то завалялась?

Меня поставили на колени. С трудом. Но заставили принять нужную позу. Железное дуло уперлось в мой лоб. Раздался щелчок.

– Бля,