Сказ о ведьме Буяне - Елизавета Шумская

– Так-таки и не может? – Буяна сорвала травинку и принялась сосредоточенно грызть кончик стебелька.

– Ну… может и может… да только я за свою жизнь такого не видал ни разу.

– Ты, Варун, давно на свете живешь, многое перевидал. Мало кто кроме тебя в мельничном деле лучше разбирается. И ветра да вода тебе друзья и помощники. Вспомни, может, нашептал кто байку или какую историю дивную? Или свои какие мысли про случившееся имеются?

Задумался мельник. Действительно, кто лучше него про ветра знает?

Долго молчал, морщины так и двигались на лбу, будто вслед мыслям в голове.

– Вообще, слышал я одну байку, – неохотно заговорил спустя какое-то время. – Уж не знаю, насколько правда, да только кажется мне, что больше на истину похоже, чем на кривду… Сама знаешь, Посвист – один из самых суровых сыновей Стрибога – сильных ветров виновник, ураганов… И вот сказывали мне люди знающие, что не просто так он по небу летает. Будто есть у него колесница, конями запряженная. Только кони эти не простые, а по сути, ветра и есть. Никто, кроме бога, ими управлять не может. Резвы эти кони, своенравны, только свободу и любят. Да и Посвиста признают за то только, что он, так же как они, все вперед и вперед, все дальше и дальше, да как можно быстрее рвется. Красоты эти кони несказанной. Так вот… поговаривают, что иногда – раз или два в год – спускается колесница эта к земле. Кони-ветра ходят по ней, травку щиплют, грива по земле волочится. Посвист куда-то по своим делам отправляется. Может, даже девицу какую навещает. Ну и вроде как… в это время все маленькие ветерки сбегаются на этих коней дивных посмотреть, поиграться с ними, гриву цветами переплести, может, даже прокатиться разок, просто побыть рядом да полюбоваться.

Буяна продолжала жевать стебелек, поглаживая Тимошу по черной шерсти.

– Вот видишь, и причина нашлась. Может, и правда где Посвист сейчас остановился, коней своих попастись выпустил. Вот и нету твоих детишек-ветерков.

– Что, целую седмицу?!

– Ну, может, хороша девица оказалась, – усмехнулась ведьма, поднимаясь и отряхивая юбку. Посерьезнев, продолжила: – Не серчай, Варун, не могу я тебе сейчас ничего другого сказать. Но подумаю. По книгам поищу, мужа спрошу, друзей его ученых. Может, и сыщется ответ. Тебе бы лучше не со мной, а с волхвом поговорить.

– Да разве Белозора вытянешь сюда… – Вздох.

– Белозора… да… это сложно. Хотя… – у Буяны появилась очень хорошая идея, – приехал к нам сегодня волхв в помощники нашему Белозору. Сила из него так и прет. Может, он что сможет сказать. Направлю его к тебе. Или вместе с ним еще раз приеду.

– Новый волхв? – недоверчиво покосился мельник. Действительно, волхвы очень редко новые появлялись, а к Белозору все давно привыкли, уважали его да и доверяли.

– Угу. – Ведьма решила не обращать внимания на опасение в голосе Варуна, поклонилась в пояс, поблагодарила за сведения новые, беседу интересную – и была такова. Мельник и опомниться не успел.

– Ну что, Тимоша, проголодался? – Буяна остановила лошадку на высоком речном берегу, расстелила на земле покрывало, полезла в корзинку, собранную заботливым Веденей. Пес тут же пристроился рядом. Получил свою долю лакомств и улегся, бочком прижавшись к хозяйке. Какое-то время вокруг царило сосредоточенное чавканье. Эх, хорошо… Только Буяне все равно не давала покоя мысль обо всех этих «ветерках-ветерочках». Она подняла голову. Прямо перед ней насколько хватало глаз расстилалась земля, луг, разноцветными травами полный. Внизу бежала речка полноводная. Вдалеке темнел черно-синим лес. А прямо перед глазами девушки стояло огромное, во весь мир, небо. И по небу этому величаво и с необыкновенно серьезным видом плыли большие то ли облака, то ли тучи. Были тут и серые – грозовые, были и розово-рыжие – закат же скоро. Где-то подальше и нежно-бежевые. Но более всего было синих – от бледно-голубых до глубокого, почти фиолетового оттенка. И все облака были здоровенные, надутые, пушистые и какие-то очень важные. И, глядя на них, виделись не уточки или девичьи щечки, а заморские корабли с полными ветра парусами, драконы из дивных своими чудесами восточных стран, белоснежные терема Белограда и величественные фигуры каких-то былинных богатырей и, возможно, даже богов. И где-то наверху пели ветра, сильные и могучие. Закат освещал все вокруг, заливал красками такими разными, что и поверить трудно. А воздух был свеж, и от воды тянуло прохладой.

Буяна уперлась локотками в колени и смотрела на это совершенство. А солнце медленно, но неумолимо катилось в дальнюю сторонку. Возились где-то совсем рядом какие-то мелкие зверьки. На том берегу пастух гнал коров к Малиновке. Звонко и как-то забавно перекликались птицы. Где-то слева, где луг разнотравный соседствовал с бором, раздались девичьи голоса и смех. Еще далеко, но в ждущем предвечернем воздухе очень хорошо слышимые. «По грибы-ягоды ходили, домой возвращаются», – сообразила ведьма. Сначала ее мало занимали эти звуки, но через какое-то время девушки перестали болтать и затянули известную и дорогую сердцу песню:

Меж крутых бережков наша речка течет,

А на ней по волнам легка лодка плывет.

В ней сидит молодец, шапка с кистью на нем,

Он, с веревкой в руках, волны резал веслом.[18]

«Дивно выплетают, – заслушалась Буяна. – Душевно-то как». А девушки все пели и пели. Тягуче и томно. Вкладывая себя, всю свою юность и нежность в слова старой народной песни. Вел ее один сильный голос, а остальные словно вторили ему. Получалось на диво как хорошо. Аж за душу брало. Ведьма притянула к себе пса.

– Понимаешь, Тимоша? – Щенок согласно ткнулся мордой ей в ладонь. За что его тут же потрепали за ушами. Пес заворчал и совсем уж приноровился влезть на колени девушке. Проблема была в том, что подрос он маленько. – Тимош, ты нахал! А что будем делать, когда совсем в быка вырастешь?

Однако почти половину зверя она втянула себе на колени, отбрыкалась от «поцелуев» и вновь вдаль уставилась.

– Вот смотри, Тимош… посмотри вперед, кому говорю… Эх… Красота какая вокруг… Ты только глянь. И дело ведь не в том, что и вправду красиво. А в том, как ты это воспринимаешь. Земля эта – душа наша. Ни мы без нее, ни она без нас. И неважно, что ты рожден в другом месте, даже в другом мире. Важно то, как ты к тому, что сейчас рядом, относишься. И вот что я тебе хочу сказать – нет ничего краше и лучше, чем луга вот такие и леса наши огромные, молодые и старые, реки наши полноводные. И даже ветра, и лучи солнца, и песни птиц – это все наше. Запахи, чуешь, какие от трав идут? И прохлада от воды какая – это ведь тоже все наше. И твое, Тимош, тоже, понимаешь? Чувствуешь, как красиво? Аж сердце разрывается. Вот она, жизнь. Вот она, правда. И мы этому принадлежим, как и оно нам. И вот отсюда мы силу свою берем. Она нам не просто так дана. А на что-то. Моя сила от земли этой. Ей и принадлежит. Не князю, не городу или его людям, то есть и им тоже, но только отчасти. Сила – и моя, и твоя в том числе – должна служить тому, что не противоречит этой земле. Разве можно представить, что желает она войн завоевательных? Или чтобы в нее кто от предательства, яда или ножа в спину лег? А может, она желает, чтобы детей обижали или поля жгли? Чтобы слова кривды воздух отравляли? Зло по венам струилось? Нет, Тимоша, невозможно это представить. Невозможно даже просто подумать об этом, глядя, как облака-тучи по небу скользят, как лес с рекой переговариваются, как девушки песнь будто венок выплетают. Вот, значит, и поступать надо соответственно. Чтобы перед землей – лесом, лугом, рекой, – перед небом и перед людьми стыдно не было. Зла не творить. Обид не наносить. Слово держать. Надо защищать, с мечом и магией отстаивать правду и людей своих. Можно и погневаться – грозу тоже природа любит. После нее чище сразу. Только чтобы все по уму да совести было. Понимаешь, зверь мой лютый?