Мой опасный писатель. Солнце Моей Жизни - Кира Лафф

— А чё Серёга её так разукрасил-то? Смотреть противно. — вздохнул лысый.

— Да она видео писать отказывалась. — пояснил бегемот. — Ну он ей и врезал пару раз, чтоб сговорчивей была.

— Что за видео такое? — заинтересовался Вася, — интим какой? — он облизнулся.

— Да не, — продолжил верзила с важным видом, — Мы страховку снимали. Ну типа, чтобы она к ментам не пошла потом. Рассказывала, кого она там завалить хочет.

— Да? Ну и кого же? Бывшего хахаля небось?

— Да непонятно как-то, мутно. — здоровяк напряг своё тупое лицо. Видимо, пользоваться мозгами для него было в новинку. — Писатель какой-то, прикинь? Кирилл его зовут. Известный, вроде.

— А не тот ли это Кирилл, который названивает уже часа два? — ухмыльнулся лысый.

— Да, наверное, он и есть. — засмеялся Вася, — Чувак даже не знает, что эта бабёшка его заказать хотела. Вот придурок!

Внезапно я остановилась. Смысл всего происходящего начал доходить до меня. Осмотрелась вокруг и обрывочные чувства начали проникать в моё наполненное радостным ликованием сердце.

Мне вдруг стало жутко страшно. Эта резкая перемена состояния отозвалась болезненными спазмами в животе. Меня начало бросать то в жар, то в холод. Страшная и непонятная паника овладела моим телом. Я начала метаться от одной стены к другой, не в силах контролировать собственные движения. Услышала, как ветви деревьев бьются в стекло. С опаской посмотрела в их сторону и мне показалось, что деревья за окном превратились в силуэты людей. Подбежала к окну и вгляделась в мутное стекло. Слышала, как они перешёптывались. Их голоса напоминали голоса демонов, которые следили за мной красными глазами. В ужасе попятилась назад и наткнулась спиной на кого-то. Я громко вскрикнула и отшатнулась.

— Блин, чё с ней? — человек за моей спиной оказался Васей. — Она бледная как жмур.

— Да? За синяками не видать. — скептически добавил лысый. — Нормально всё с ней. Дай ей водки, пусть успокоится.

Почувствовала, как к моим губам поднесли бутылку. Я не стала сопротивляться и сделала несколько глотков. Жидкость не показалась мне такой же обжигающей, как пару часов назад. Продолжала жадно пить, пока у меня не выхватили бутылку.

— Эй, хорош. Нам самим не хватит. — сказал мужчина, забирая у меня алкоголь.

Панический страх постепенно начал отступать. На смену ему пришла тупая отрешённость. Не в силах больше стоять, рухнула на диван. Голова кружилась, тошнота подступала к горлу.

Мой телефон опять зазвонил. К контакту Кирилла была привязана песня Ланы Дель Рей «Ультражестокость». Тишину в комнате нарушали мелодичные переливы её голоса, и я точно знала, кто звонит.

— Как загребла эта песня! — нервно сказал Вася, — Опять он ей названивает. Давай ответим? Поржём над ним!

— Ну, не знаю… — засомневался лысый. — А проблем потом не будет?

— Да бедный мужик и знать не знает, что за змею пригрел. Он нам ещё спасибо скажет.

— Эээ… ну… — пока лысый сомневался, я услышала, что Вася уже ответил на звонок. Попыталась встать, чтобы отобрать у него телефон, но как только подняла голову, помещение начало вертеться перед глазами. Собрав всю волю в кулак, я сделала несколько отчаянных шагов, но меня вдруг занесло в сторону, и я упала на грязный пол.

— Здарова! — кричит Вася в трубку.

Потом он молчит несколько секунд, видимо, слушая Кирилла.

— Слышь, ты чё такой дерзкий?… Да тут твоя баба, не кипятись, мужик… Кто я? Да я тебе, можно сказать, жизнь спасаю! — Вася уже изрядно пьян и укурен, поэтому с большим трудом ворочает языком. — Цыпа твоя решила тебя прибить, понял?

Не могу пошевелиться от ужаса. Теперь я не знаю, кого мне стоит бояться больше.

— Да я реально базарю! — продолжает вбивать гвозди в мой гроб Вася. — Хош, я тебе видос скину, раз не веришь на слово?… Щас скину, погодь… — Он тыкает пальцем в моём телефоне, потом возвращается к разговору. — Но ты не боись, мужик, мы с ней разберёмся сами. Отработает бабло, потом отпустим. Всё норм будет, братан. — говорит он и отключается.

Я продолжаю лежать на полу, отказываясь верить в то, что только что произошло. Теперь меня уже ничего не спасёт.

Я продолжаю лежать на полу, борясь с рвотными позывами. Вижу, как муха садится на пол рядом с моим лицом. Она перебирает лапками и на секунду мне кажется, будто она смотрит на меня. Перестаю прислушиваться к голосам мужчин и закрываю глаза. Мне очень, очень плохо. Меня бьёт озноб.

Эйфория, страх, паника и слуховые галлюцинации сменяют друг друга непредсказуемым, сумасшедшим калейдоскопом. Каждый раз, когда моё состояние меняется, я будто физически ощущаю, как в мозгу отмирают нервные клетки. Во время панических атак я чувствую, что сердце выпрыгивает из груди. А когда наступает период лёгкости и эйфории, мой пульс замедляется до критического предела. Я тихо умираю внутри себя, продолжая безвольно лежать среди пыли, окурков и мусора.

«Тут тебе и место» — проносится в голове мысль. Кажется, будто её произносит голос Кирилла. Потом я слышу его злой издевательский смех.

Зачем он пришёл за мной? Чтобы сильнее помучить? Мой наркотическое опьянение подходит к апогею, когда я внезапно слышу, как дверь комнаты с грохотом распахивается.

— Кто из вас придурков отправил видео? — слышу я гневный крик мужчины. Этот голос мне смутно знаком. Вспоминаю босса за столом на втором этаже. Да, это, должно быть, он.

— Я говорил ему, чтобы не отсылал, — лысый поднимается из-за стола и показывает на Васю пальцем, — Шеф, я ваще не при делах.

— Гриш, иди разберись с ним. — Мужчина вздыхает. Я слышу звуки потасовки, потом дверь хлопает и шум стихает. — А что она тут у вас на полу валяется? Она живая вообще? — Слышу сильное беспокойство в его голосе. — Сергей, твою мать, ты что ей дал?

— Розового чуток… — растеряно говорит белобрысый.

— Ты что, совсем дебил?! — орёт на него мужчина, — Я же сказал «немного» расслабиться, а не убиться в хлам! Твою мать! Меня окружают одни идиоты!

Чувствую, как меня сгребают в охапку, поднимают, потом несут и, наконец, кладут на диван.

— Вот захрена было её так по лицу бить, а? — чувствую, как меня берут за щёки и поворачивают из стороны в сторону.

— Так это ж, шеф, вы же сами сказали… — удивлённо басит Сергей. — А в чём вообще дело-то? Ну пройдут синяки, пока работать пойдёт…

— Никуда она не пойдёт! — орёт он. — Из-за этого идиота, Васи, мне только что звонил мой босс, из Москвы. Оказывается, этот её мужик совсем не простой писатель, а блатной. Мне теперь за вами дерьмо разгребать с московскими бугорами! — слышу, как он недовольно пыхтит надо мной, — Ты это, — обращается он к Сергею, беря себя в руки, — помой её штоли. А то совсем херово выглядит.

Сергей мочит какую-то тряпку, и протирает моё лицо.