Прости за любовь - Анна Джолос

столе смартфона горит экран.

Абрамов-младший выпрямляется и берёт его в руки. Этим явно недоволен разыгравшийся питомец, пытающийся возмущённо тяфкать.

— Ма… Приехал, да. Я в норме. Чё случилось?

Уходит в комнату, а у меня внутри всё сжимается. Рассказала ли Дарина Александровна сыну про то, что отца готовят к операции?

А что если она сделает это прямо сейчас?

Мороз по коже.

— Тат, он жуёт тряпку.

Да ёпрст!

— Нельзя! Ну что ты делаешь!

Отодвигаю малыша и забираю швабру, чтобы отнести её на место. В коридоре краем уха слышу, как возмущается Марсель.

— Почему ты сразу не сказала? Давно? В какой он больнице?

Возвращаясь на кухню, мысленно предполагаю, что мои опасения подтвердились. А уж когда парень залетает туда, злющий до невозможного, окончательно убеждаюсь в этом.

— Что ты ищешь? — спрашиваю, глядя на то, как инспектирует бар и шкафы.

Не отвечает.

— Если алкоголь, то его там нет, — информирую сразу.

Поиски прекращаются.

Замирает.

Поворачивается и бросает недовольный взгляд в мою сторону.

— Где?

— Я всё выбросила.

Проходит секунда. Три. Пять.

— Ты… Что сделала? — переспрашивает, прищуриваясь.

— Выбросила, — повторяю твёрдо.

Матерится.

— Пойду покажу щенка Денису, — бормочет Поля, оперативно самоустраняясь.

Ну нет. Куда?

Хлопает входная дверь и мне приходится смиренно принять тот факт, что мы с Марселем остались в квартире вдвоём.

— Вот щас не понял, Джугели…

— Что непонятного? — отзываюсь смело. — Выкинула всё подчистую. Местные бомжи целый клад найдут.

Бутылок с дорогим алкоголем у Марселя дома было много.

— Не припомню, чтобы давал добро на это, — чеканит ледяным тоном.

— Хватит. Пора тормознуть, тебе не кажется? — сжимаю пальцами столешницу за спиной. Потому что он, сердитый и явно недоумевающий, подходит ко мне.

— Ты к подруге приехала? Вот и занимайся ею.

— Зачем сейчас пить? Ты ведь итак в аэропорту принял на грудь. Верно?

— Какое твоё дело?

— Я знаю про отца, вашу ссору и предстоящую операцию.

Теперь выглядит ещё и удивлённым.

— Илона сказала.

— Ну зашибись… Это только я, как всегда, не в курсе происходящего!

— Она просила молчать.

— Молчать, — повторяет, кивая. — Это у тебя всегда отлично получалось.

Закусываю губу.

Его слова режут заточенным лезвием по сердцу.

— Мне жаль, что так вышло.

— Тебе жаль? — зло смеётся, наклоняясь ещё ближе к моему лицу. — Ты сейчас о чём конкретно?

— Обо всём. Я не хотела, чтобы испортились твои отношения с семьёй.

— То есть, по-твоему, — прихватив за футболку, дёргает на себя. — Жить во лжи куда лучше? М?

— Марсель…

Сердце лупит о рёбра с удвоенной силой. Напряжение между нами такое, что вот-вот замыкание произойдёт.

— За столько лет не нашла возможности рассказать?

Его глаза, буквально прожигают меня насквозь, полыхая обидой и острым разочарованием.

— Прости, — проиграв в этой борьбе, опускаю взгляд.

— За что простить? — горячее дыхание опаляет кожу.

— За молчание. За то, что исчезла, не объяснившись. За то, что причинила тебе боль. Я искренне сожалею.

— Да не нужна мне твоя жалость, Джугели! — резко разжимая пальцы, восклицает гневно.

— Постой! — спешу за ним в коридор.

К двери направляется, на ходу срывая с вешалки свою куртку.

— Не уходи. Ты ведь только пришёл, — преграждаю путь, пользуясь тем, что обувается.

— Отойди.

— Не отойду.

— Джугели…

— Останься дома. Пожалуйста.

Прошу об этом отчаянно. Фактически умоляю, когда на меня надвигается.

— Я тебя видеть не могу, — вцепившись в мои плечи, произносит сердито. — Понимаешь ты, нет?

Морщусь потому, что делает больно.

— Понимаю, ненавидишь.

— Отойди, — раздражённо цокает языком.

— Давай поговорим.

— Не о чем нам говорить, — обрубает сухо. — Дай пройти.

— Нет…

Сопротивляюсь, пытаюсь помешать, но, увы, парень куда сильнее.

Он, не церемонясь, довольно грубо отодвигает меня в сторону и беспрепятственно покидает свою квартиру, заперев при этом дверь на ключ.

— Марсель!

Чёрт возьми!

Слышу, как уходит.

Прижимаюсь спиной к стене. Медленно оседаю на пол и обхватываю голову руками.

И всё-таки, похоже, вы переоценили мою значимость, Игорь Владимирович.

Или нет?

Я вдруг вспоминаю о том, что у меня есть свой ключ. Ключ, оставленный Илоной. Им я пользовалась уже не единожды.

Соображаю быстро. Дальнейшие действия совершаю абсолютно необдуманно.

Вскочив с пола, достаю из сумки связку, обуваюсь и, открыв дверь, выбираюсь в холл.

Проделав манипуляции с замком с обратной стороны, бегу к лифтам. Жму на кнопку и слишком поздно понимаю, что забыла надеть куртку.

Табло показывает цифру двадцать.

Нет, не успею вернуться. Да и плевать…

Нервно переминаясь с ноги на ногу, нетерпеливо жду, когда кабина окажется на моём этаже.

Створки наконец открываются.

Залетаю внутрь и едва не врезаюсь в пожилую дамочку, держащую на руках маленькую, пучеглазую собачонку.

— Господи Иисусе! — верещит она испуганно на пару с этой самой собачонкой. — Меня чуть инфаркт не хватил.

— Простите, очень тороплюсь, — извиняюсь виновато.

— Оно и видно, милочка, — косится в мою сторону, не без любопытства разглядывая. — Тише, Люцифер. Успокойся, мальчик.

Люцифер? Серьёзно?

Хотя, судя по нраву, кличка соответствующая.

— У него клаустрофобия. К тому же, он не любит ехать в лифте с посторонними.

— Что ж. Придётся потерпеть, — развожу руками и только сейчас замечаю, что шубка на чихуахуа — точь-в-точь миниатюрная версия той, в которую одета хозяйка.

Забавно.

— Метеопрогноз показывает минус двенадцать. Вы же не на улицу в таком виде? — удивлённо спрашивает последняя, когда звуковой сигнал и электронное табло оповещают о прибытии на первый этаж.

— Как раз туда, — устремляюсь наружу, стоит только створкам разъехаться.

Преодолеваю спуск по ступенькам под аккомпанемент пародии на собачий лай.

Бегом пересекаю холл, вызвав недоумение на лице консьержа, читающего газету.

Толкаю от себя первую стеклянную дверь.

И вторую, ведущую к парадному входу тоже.

Только бы не ушёл далеко. И не сел в такси!

Снова лестница.

На последней ступеньке, поскользнувшись, едва не падаю, проявив чудеса координации.

— Абрамов! — кричу, поймав равновесие.

Если меня не подводит зрение, это его фигура движется в направлении КПП вдоль пустой аллеи, красиво подсвеченной резными фонарями.

Да. Остановился. Успела.

Только что делать дальше? Не совсем понятно.

Несусь по выпавшему снегу меж высаженных в ряд сосен.

Светит луна. Метель лупит в лицо. Мороз нещадно кусает, но сдаваться я не намерена.

Нельзя его отпускать. Просто нельзя.

Притормаживаю метров за десять до цели. Замедляю шаг, пытаясь привести в норму сбившееся дыхание.

— Ты спятила, Джугели?

Усмехнувшись, киваю.

Вот ведь как бывает… Раньше бегал за мной он, а теперь мы поменялись местами.

— Иди домой, — командует строго.

Отрицательно качаю головой.

— Заболеешь, глупая, — снимает с себя куртку и набрасывает её мне на плечи.

— Марсель…

Надо что-то говорить, но у меня, как назло, правильный монолог мысленно никак не выстраивается.

— Иди давай, не мёрзни.