Площадь согласия. Книга 2. Навстречу счастью - Наталья Батракова

Из офиса Крапивина вышла около восьми вечера. Голова гудела от переизбытка работы, но мозг, как запрограммированный компьютер, сам вспомнил о невыполненном деле и довел хозяйку до ближайшей мойки. Однако очередь из машин была не намного меньше, чем днем: таких умников, как она, оказалось семеро.

«Больше часа ждать», — раздосадованно прикинула она, но делать было нечего.

Позвонив домой, Тамара нажала настроенную на любимую волну кнопку радиоприемника и сразу услышала знакомый бархатный голос.

«А потом жалуется, что мужики проходу не дают! — в сотый раз восхитилась она талантом перевоплощения подруги и улыбнулась. — Кто же такую не захочет!»

Продолжая слушать, как Ирка разыгрывает в вечернем эфире очередной приз от очередной компании, проводящей очередную рекламную акцию, она вдруг припомнила, что та давно к ней не заглядывала и даже не звонила.

«Значит, снова пашет без выходных и проходных, — сделала она несложный вывод. — И когда мы, бабы, научимся перекладывать это дело на мужиков? И детей воспитываем, и домом занимаемся, и деньги зарабатываем, а кое-кто еще и держит на своей шее эти “сильные” мужские плечи…»

Проследив взглядом, как стоявшая перед ней машина спряталась в моечном боксе, Тамара подъехала ближе и заглушила двигатель: надо было заплатить в кассу.

Мило улыбнувшись мужчине в красном комбинезоне, помогавшему ей движениями рук остановиться в нужном месте, она передала ему чек и устроилась в кресле удобнее. Дождавшись, когда ворота с брызгавшей из щелей пеной вздрогнули и двинулись на машину, она попробовала добавить громкости, но случайно коснулась пальцем соседней кнопки и переключилась на другую FM-станцию.

«Жестокий мир, жестокие пути — жизнь пополам на острие из лжи, — услышала она сквозь шум и потрескивание. — И падает, издав прощальный зов, разрезанная надвое любовь…» — И вдруг откуда-то из глубин подсознания всплыл растерянный Алексей как раз в тот момент, когда она отдала Ляльке с таким трудом раздобытую им розу.

«Чужой! За что такие муки! — надрывно продолжал женский голос, и картинка тут же сменилась: Радченко предстал в больничных стенах с костылем под мышкой. — Чужой! Мы столько лет в разлуке! — боль, жгучая боль от пролитого из чайника кипятка. Невольные слезы заставили Тамару закрыть глаза. — Чужой! Я помню, как все было, — рыдала певица, которую она прежде никогда не слышала, а потерянный Леша сидел на краю кровати и пытался осмыслить произошедшее. — Я так тебя любила, я до сих пор живу одним тобой», — мерцающие свечи по периметру комнаты, беспредельная нежность, бесконечные поцелуи…

«Чужой! О, как же это больно! — не выбирая дороги, она бредет по улице, потрясенная известием о беременности. — Чужой! — кричит душа невольно, — разговор с Кравцовым в деканате: Алексей женится на Тишковской. — Чужой! И плачет чуть живая она, изнемогая, и шепчет: “Ты прости меня, родной…” — уже почти рыдала Тамара и слышала на лестнице пьяный вопль: “Я убью тебя, сволочь, если ты тронешь ее хотя бы пальцем!” — Но эхом отдается слово “боль…”» — прошептала певица.

Песня закончилась, и из динамиков тут же зазвучал голос незнакомого диджея. Машинально нащупав на панели кнопку, Тамара выключила радио.

«Боль… — мысленно повторила она. — Со своей болью я за эти годы сжилась. Она — моя, она мне — родная…»

Легкий стук по стеклу заставил ее испуганно открыть глаза. Под настороженным взглядом мужчины в красном комбинезоне она повернула ключ зажигания и попыталась улыбнуться. Видимо, получилось это плохо: выехав из бокса, она бросила взгляд в зеркало и заметила, что фигура в красном комбинезоне продолжает смотреть ей вслед.

Отъехав от мойки на приличное расстояние, Тамара остановила машину и снова настроилась на любимую волну. Дождавшись, когда из динамиков зазвучала бодрая танцевальная мелодия, она набрала номер Ирки, что делала крайне редко: даже если ей очень понравилось, что та «промурлыкала» в эфире, в лучшем случае Тамара отправляла подруге SMS.

— Привет, — неожиданно быстро ответила Ира: фоном в трубке слышался все тот же танцевальный ритм. — Давай быстро, у тебя две минуты.

— Ир, ты слышала песню со словами: «Чужой… Боль… Мы столько лет в разлуке…»

— А кто исполняет? Их столько за вечер, что голова пухнет…

— В том-то и дело, что не знаю. Певица еще почти плачет в конце песни.

— Тогда это не наш формат. — Полуцкая на секунду задумалась. — А на какой станции?

— Не знаю, я случайно кнопку нажала. Ира, мне очень нужна эта песня!

— Так, все ясно: осень, грусть, ностальгия… От кого-кого, но от тебя я такого не ожидала… Ладно, завтра что-нибудь придумаю. Все, целую.

Буквально через секунду из динамиков снова послышался голос Полуцкой в прежнем амплуа: мягкая, нежная, пушистая… Достав из сумки косметичку, Тамара попыталась убрать под глазами следы растекшейся туши, слегка подкрасила губы: дома ждал сын, который никогда не видел маминых слез. Мама должна быть сильной.

Стоило ей тронуться с места, как раздался звонок. «Ляхов!» — определила она по номеру.

— Я вас слушаю, Александр Романович, — ответила она, продолжая вести машину.

— Тамара Аркадьевна? — разнесся по салону приятный баритон. — Я согласовал встречу. Завтра…

— Где? В Москве? — перебила она его, и мозг автоматически стал просчитывать, какие из дел придется перенести или отменить.

— Нет, здесь, на месте… Вам повезло: начальство захотело посмотреть офис и завтра само прибудет в Минск. Что касается времени и места встречи, сообщу дополнительно.

— Премного вам благодарна, — оценила его старания Тамара и не удержалась от следующего вопроса: — А как его фамилия? Часом — не Цеховский?

— Завтра все узнаете… До свидания, Тамара Аркадьевна.

— Спокойной ночи, Александр Романович.

«Значит, завтра война, значит, завтра в поход, — подумала она, — Начальство прибудет в Минск посмотреть офис… Глупости! Начальство, как правило, приезжает решать вопросы, а не смотреть служебные помещения за тридевять земель!.. Однако любопытно, какие у них здесь дела… Ляхов прав, все узнаю завтра, а сегодня — спать и до утра ни о чем не думать», — осветив фарами медленно поднимавшиеся ворота подземного гаража, решила она…

* * *

…Встретив Артема в аэропорту, Алексей провел с ним долгую бессонную ночь. Поговорить было о чем: и о делах, и о разводе, и о теракте в Нью-Йорке. Подремав пару часов, он выпил чашку крепкого чая и к двенадцати появился в офисе.

— Цеховского ко мне, — дал он указание секретарю.

— Искал? — спустя пару минут послышалось за спиной.

Прикрыв дверь встроенного шкафа, Алексей обменялся с Максимом рукопожатием, присел в кресло и попытался собраться с мыслями: ночь без сна давала о себе знать.

— Первое: что у нас по представительству в Минске?