Выйду замуж за спасателя - Янка Рам

только выдохнул.

— Да Боже! — шлепаю ему по животу ладонью. — Не поэтому....

— А почему?

— Потому что, если бы "тогда" доверила эту информацию своему мужу, которому доверяла беззаветно, он бы меня уничтожил щелчком пальцев "сейчас", оставив с огромным долгом. И я боюсь, что спустя время, твое отношение ко мне изменится. И ты можешь сделать также. Вот... Я разучилась беззаветно доверять.

— Ты меня продолжаешь очень пугать, Вера. Я — не твой гном. Я тебя никогда не подставлю.

— Ты не поверишь... Он говорил точно также когда-то... Дай мне время. Я хочу не под давлением открывать тебе свои "профессиональные" секреты.

— Ну то есть, они чисто профессиональные?

— Да!

— Хорошо. Допустим. Но как-то ты мне можешь это объяснить? — стучит пальцем по скрину на своем телефоне.

— Я подписала бумаги от редакции. О неразглашении кое-какой информации. Сумма компенсации составит от шести миллионов...

— Ух! А чего так много?!

— Это минимум, который они рассчитывают заработать за вычетом их затрат. Сумма может оказаться и больше.

— И это как-то связано с....

— Да.

— Та-а-ак.... - озадаченно. — Хотелось бы ближе к сексу... э-э-э-э.... к теме.

— Я не могу разглашать личность "того" автора, — увиливаю я. — Понимаешь меня?

— Который "не существует"? — уточняет он. — Зака Вебера?

— Ну... - кручу пальцами неопределенно.

— А почему нельзя разглашать? Многие открыто пишут под псевдонимами.

— Потому что все мужчины считают женщин никчемными! — в сердцах фыркаю я.

— Э-э-э.... Что за предъява? А ну-ка, обоснуй.

Ладно! Сейчас...

Переворачиваюсь на живот. Достаю телефон. Делаю скрин экрана с обложками книг.

— Помоги мне немного, — толкаю в бок, заставляя перевернуться на живот.

— Посмотри на обложки и выбери пять новых книг, которые ты бы открыл полистать. "Вдруг — годное".

— Хм... Допустим... Эта... Вот эта... Пусть будет эта...

— Отлично. Просто прекрасно! — ядовито прищуриваюсь я.

— Что? — подозрительно.

— Здесь примерно одинаковое количество авторов женщин и мужчин в одном жанре. Но все пять книг, выбранные тобой, с мужскими псевдонимами.

— Пфф.... Ну... Окей, давай откроем женскую какую-то.

— Да не откроете вы никогда женскую! Посмотри на Топ и Бестселлеры. Видишь хоть одну книгу с женским псевдонимом в мужском жанре? Их там нет! Никогда не было. И не будет! Их просто никто не начнет читать! А если начнет, то с целью поиска косяков и троллинга автора. Вот и все!

Бью его маленькой подушкой.

— Шовинисты и мизогины! Все до одного!

Чешет затылок.

— Ну у нас, мужиков, свои фишки, свои приколы, понимаешь? Свой взгляд на мир. Акценты другие там в тексте.... женщины этого не секут. Это логично. Девочки пишут для девочек, мальчики для мальчиков. Ну не может женщина охуительно писать в наш менталитет. Ещё там для подростков, может быть... Опять же, бои, технологии, фьючинг, левелы, апгрейды, астрономия, даже юмор... Ну, не женское это, понимаешь?

— У меня — всё! — откидываю телефон. — Карлсон улетел, автор, "которого не существует", не существует. Отелло обезоружен. Добрыня сломался, несёт бред.

— Не во всех местах, — кладет мою руку себе на напряжённый член.

— Сексом тебе заниматься нельзя, — рефлекторно сжав, тут же убираю руку.

Кардиолог нам сказал не давать большие нагрузки на сердце.

— Можете спокойно засыпать, Добрыня Никитич.

— Ты что обиделась?

— Нет.... Просто ещё раз убедилась, что моя подписка абсолютно обоснована.

— Ты как-то очень талантливо отвлекаешь меня от темы... Я все равно не совсем понял, какое отношение к этому имеешь ты? Или, я всё-таки тупой? — с подозрением.

— Спишем на отравление угарным газом, — стягиваю с себя платье. — Спать....

Кутаюсь в одеяло, пытаясь вытащить из под него второй край. Закрываю глаза. Лежим в тишине. От усталости рубит.

Обняв подушку, отворачиваюсь от Добрыни.

Его большая ладонь лежит у меня на ягодице и задумчиво ритмично жамкает меня как игрушку-антистресс.

От расслабленности и его пальцев трусики мои намокают. И пульс становится громким и ощутимым. Где-то на границе сна, начинают мелькать какие-то эротичные кадры. Его рельефный торс.... мощные бедра... и внушительный член.... и взгляд... взгляд! От которого трусики мокнут ещё сильнее. А ещё судорожно сводит внутри от воспоминаний, как ощущаются там его вторжения.

И я почти прощаю ему мужской шовинизм. Ну вот такие они...

Очередной выдох превращается в тихий стон.

Сжимаясь, переворачиваюсь на живот, стараясь отлипнуть от его тела. Иначе, я сейчас чокнусь от возбуждения!

Он садится сверху на мои бедра.

Стягивает под ягодицы трусики.

— Что ты делаешь?

Прижимает горячий член между моих ягодиц, и сводит их пытаясь "обнять" его.

Взвизгнув, выкручиваюсь.

— Тебе же нельзя!

— Но тебе же можно.... - заманивает меня пальцами сверху.

Стягивает с моих плеч бретельки.

— М-м-м.... Как я соскучился! — вжимается лицом в мою грудь.

Ведёт языком по соску.

— Нельзя... - рвано дышу ему в губы.

Но вместо того чтобы тормознуть, мы впиваемся друг в друга, скользя языками.

— Как же я тебя хочу!.. - шипит он.

— Нельзя....

— Глупости... - кладет мои ладони себе на могучую шею. — Я в порядке.

Пульс мощно бьется под моими ладонями.

Не в силах отказать ему, позволяю войти в себя снизу. И падаю со стонами ему на грудь.

Бесхарактерная я...

Он медленно двигается, я нетерпеливо кусаю его в основание шеи. Потому что мне так нравится, как его тело отзывается на меня!

Ласковые пальцы рисуют на моей спине, управляя мурашками.

Мы, вздрагивая, кончаем в густой ласковой неге.

И....

— Мы опять забыли про презерватив, — сонно шепчу я.

— "Он" просто очень хочет к нам в семью... - шепчет, засыпая, Добрыня.

И я не чувствую внутреннего сопротивления этому всему. Я чувствую силы, что справлюсь.

— Ммм.... Вер?..

— М?

— А как ты собралась поставить автограф от автора, "который не существует"?

Да, боже!!!

— Ручкой... - отключаясь, ворчу я.

— Ручкой — это шариковой или своей? — целует мои пальцы.

Дернувшись, подлетает на кровати.

— Погоди... - в шоке. — То есть, ты хочешь сказать....

— Ничо я не хочу сказать.... Засыпай. По-братски.

— Да ла-а-адно?!

Тишина.

— Да ну.... Ну не может быть!

Тишина.

Падает обратно.

— Вер!.. Я что — трахаю Зака Вебера? — в ужасе. — Ы-ы-ы-ы....

Закашливаюсь от шока, а потом от сдавленного хохота в подушку, просыпаясь.

— Вот это пиздец... Это ж кому скажи... И что обидно — даже не понтануться! Ярик охренеет...

— Ярик не узнает! — лениво луплю его в темноте. — Ты обещал...

— Ну да....ну да... А Нику можно? Ник — кремень!

— Нет!

— Бля... Я ж взорвусь! Нахрена ты мне сказала?! Жил бы себе спокойно.... А теперь вот живи с этим! Не-не-не... Не верю. Это какой-то развод. А ну-ка!

Открывает на телефоне книгу.

— "Созвездие волопаса".... Нет. Это ты наверняка знаешь. Принцип