Пули отливают из ненависти - Кирилл Казанцев

– Слышь, ты!.. – Такая манера разговора Доктора раздражала. Никто не смеет так с ним говорить!

– Михаил Константинович, Михайлов вас беспокоит! – перебил авторитета звонивший.

– Какой еще Михайлов?! – не сразу въехал Доктор.

– Игорь Николаевич Михайлов, – полностью представился собеседник. – Место работы называть?

– Игорь Николаевич… – протянул авторитет. – Прошу прощения, не узнал сразу. Богатым будете!

– Вашими молитвами… – Доктор как наяву увидел насмешливую улыбку оперативника. А тот, не затягивая преамбулу разговора, перешел к делу: – Михаил Константинович, наша договоренность о сотрудничестве остается в силе?

– А что вы хотели?.. – осторожно поинтересовался Доктор.

– Сотрудничества, – коротко ответил Игорь.

– В каком вопросе? – продолжал осторожничать авторитет.

– В нашем, конечно же!

У Дрёмова складывалось такое впечатление, что этот длинный сыщик над ним просто издевается.

– Короче, давайте говорить по делу! – рявкнул Доктор. – Что мы все петли вьем, как дети малые!

– Хорошо, давайте говорить, как большие, – легко согласился оперативник. – Нужна ваша помощь – моих возможностей на это не хватит.

– Говорите, – Доктор сумел взять себя в руки.

– Нужно узнать, кто в нашем городе может торговать оружием, – спокойно сказал Михайлов. – В частности, пистолетами.

– Ну-у, Игорь Николаевич! – Доктор не сумел сдержать улыбки. – У вас, однако, запросы! Вы представляете, сколько оружия болтается по стране после двух полномасштабных войн?! Сейчас стволами не торгует разве что совсем уже ленивый.

– Я знаю, – согласился Михайлов. – Но мы немного сузим диапазон розыска. Интересуют стволы новые, почти не использованные. Вполне возможно, со складов.

– Так-так-так! – Доктор включился в работу. – Есть основания?..

– Есть, – Игорь не дал ему закончить фразу. – Вы понимаете, что вам с вашими возможностями узнать такое будет намного проще, чем мне с моими.

– Это точно, – согласился Доктор.

– То есть вы пробейте эту тему, – деловито распорядился Михайлов, – и звякните мне. А уж дальше я разберусь…

– Конечно! – согласился Доктор.

– Тогда – до встречи! – В трубке послышались короткие гудки отбоя.

Доктор также отключил аппарат, повертел его в руках, хмыкнул неопределенно. А ведь не врали люди – есть у мальчишки хватка. Как он его! Пробейте, звякните… Обнаглел «мусорок»! Это он, что, в авторитетном парне Докторе стукача увидел?! Борзый малый, борзый… Ну, да ладно. Мысль он выложил дельную, проработать ее имеет смысл. А вот делиться информацией или нет – это уже сам Доктор будет решать.

Михаил Константинович набрал номер.

– Корень?.. Это я, – он не сомневался, что его узнают. – Слушай сюда…

Понадобилось некоторое время, чтобы объяснить одному из своих доверенных и преданных «ближних», что именно от него требуется.

– …Если понадобится, поднимай на уши всех наших пацанов! – продолжал отдавать распоряжения Доктор. – Не хрен жопы просиживать! Пусть подвигают ими. Можете пообещать денег. Немного… Информация мне нужна сегодня к вечеру. Все, делай!

Доктор отключил телефон, не сомневаясь в том, что все его указания будут исполнены точно и в срок.

Прошел какой-то час, а по городу уже поползли слухи – Доктор ищет новый, со склада, ствол. И за наводку готов заплатить.

Разумеется, эту новость не обсуждали бабушки у подъездов или заводские работяги во время очередного перекура. Не тот, знаете ли, контингент. У этих – свои проблемы. Нищенские пенсии, которых едва хватает на жизнь, постоянный рост цен при сокращении заработной платы… У них и денег-то на оружие нет. Да и зачем им оно? Они не люди – гномики, по определению одного делового человека, непонятно каким образом ставшего владельцем шахт.

А люди… Это немного другое. Как и небезызвестный олигарх, они никогда не работали и работать не собираются. Они крутятся, создают движение, шустрят. Тоже бизнесмены, хозяева жизни… Только своего рода. Вся их деятельность лежит в тени. Они не платят налог с оборота, не стоят в очередях для подачи деклараций… Однако их слово значит если не многое, то хотя бы кое-что. Правда, в узко очерченном кругу. Карманники, мошенники, сутенеры – все эти представители городского дна если и не знали Доктора лично, то многое о нем слышали. И оказать услугу такому человеку – даже без денег – это дорогого стоило.

Корень – в миру Саня Корнеев – просто сел в одном из городских кабаков. Не спеша потягивал пивко, большим любителем которого был, заедал нежной, чуть подкопченной душистой семгой… И ждал. Нужная информация приходила к нему сама. Когда посредством чьих-то ног, когда – через телефонную связь.

В основном шла туфта. Какой-то уволенный «контрабас» искал покупателя на прихватизированный им в период службы АК-74. Не то… Два «залетных» из Хабаровска предлагали партию китайских ТТ. Не то… Некий хачик предлагал древний, можно сказать, раритетный револьвер «наган». Не то…

Задача была сформулирована достаточно четко – склады. Вот в этом направлении и следовало искать. Но только пока все было глухо, как в танке.

Некоторая ясность наступила к вечеру, как раз к тому моменту, когда Корень уже прикидывал, каким образом он будет оправдываться перед паханом. Конечно, Доктор ничего своему «ближнему» не сделает… Даже не упрекнет ни в чем. Но не оправдать оказанное доверие, облажаться… Сама эта мысль была непереносима.

Избавление появилось в лице молоденького официанта. Он торопливо подбежал к столику, за которым обосновался Корень, и, интимно склонившись к самому уху бандита, торопливо зашептал, округляя глаза:

– Там муж-жчина… Вас спрашивает…

– И в чем проблема? – удивился Корень. – Зови!

– Он такой… – Официант еще больше округлил и без того расширенные, испуганные глаза.

– Такой… – передразнил его Корень. – Зови давай! Я отвечаю!

Официант метнулся в сторону выхода. Корень, глядя ему вслед, брезгливо подумал: «Полупокер какой-то… В полукедах. Уже и не пойдешь никуда, чтобы с этой братией не столкнуться…»

Впрочем, испуг официанта в какой-то мере стал понятен после того, как тот провел к столику гостя. Высокий и худой – даже, скорее, изможденный – мужик неопределенного возраста. Внешний вид весьма и весьма потрепанный. Как в плане одежды, так и в отношении всего остального. Волос неизвестного уже давненько не касались расческа и ножницы парикмахера, а щеки и подбородок явно забыли, как выглядит бритва. Плюс болезненный, лихорадочный взгляд, легкое дрожание рук… Опытному Корню хватило буквально одного взгляда, чтобы понять – перед ним «шировой» «на кумаре».

– Садись, – кивнул Корень на стул. Пришелец опустился – почти упал – на указанное место. – О чем ты хотел говорить?