Наши все дома! - Макс Петров

— Ну да, можно, наверное… Только не людьми же его откармливать?

— Можно готовых наловить. Мышеловок наделать больших… Или на крысах… Не знаю. Вы же для чего-то данные собираете. Не просто для любопытства. Как-то надо планировать дальнейшую жизнь…

— А это ведь мысль… — протянула Татьяна Васильевна. — Надо доложить — медслужбе, а то и сразу коменданту. Может, действительно эксперимент поставить — на выживаемость зомби… Перестрелять-то их всех не получается… Надо другие способы борьбы придумывать…

По дороге обратно к артучилищу заехали на выездную заправку, к посту. Пересчитав по головам и чисто для приличия глянув мои документы, сидевший у откинутого заднего борта «Урала» сержант вытолкал нам зеленый деревянный ящик — ППШ со склада длительного хранения, как раз четыре штуки в ящике. Раскрыл ящик поменьше с небольшими пачками патронов в промасленном картоне, — но тут подошел «наш» прапорщик Паков, сказал ему что-то негромко — и сержант ящик закрыл, взялся за соседний. Я затаил дыхание, чтоб не спугнуть, — и действительно, нам достался целый ящик 7.62x25, лучшего противозомбиного патрона: и «дырокол» отличный, и по ушам не так бьет, как втрое более мощный автоматный. А если мутант попадется, ППШ — та еще поливалка… Вместе с ящиком 5.45x39, уже лежавшим в броненосце, боеприпасов у нас утроилось.

Не зря прокатились, совсем не зря. Вот только информация об этих чертовых «боксерах» покоя не давала — броневик наш не так просто пробить, тем более что заготовки для более надежных решеток я уже присмотрел, а вот Ольга где-то по этим улицам катается на вообще не защищенной машине… А «боксера» отец с сыном задавили грузовиком как раз на Марата — это рядом совсем с ее домом…

— Поедем до Кировского доедем? — предложил я, попрощавшись с исследователями у приоткрытых ворот артухи и выгрузив увесистый чемодан со взятыми с трупа образцами.

— Ну как хочешь…

— Нам так и так за спецодеждой. А там магазин есть. Хоть и частный сектор, но небольшой, и магазин на углу. А два других, какие я знаю, — со всех сторон одноэтажка…

— Саш, не пора еще мамину тайну рассказывать?

— Не знаю. До вечера вроде…

— Когда она тебе велела не говорить, боксеры-мутанты по улицам еще не бегали. Так что колись давай, — подключилась Машка.

— Она за крылом поехала.

— Каким еще крылом?

— Ну за парапланом.

— Зачем сейчас параплан? — удивилась Маша.

— Не скажи… Особенно если крыло с моторчиком… Только где ж его взять… — Идея воздушной разведки меня уже посещала. Особенно когда над головой периодически зримое напоминание жужжит.

— Ну ей рассказали где. И как раз с моторчиком. В Мясново, там гараж такой, двухэтажный, почти как дом…

— А чего хозяин его сам не взял?

— Хозяин умер, зимой еще. А зимой мало кто летает, так что крыло должно так у него в гараже и лежать. И мотор там же.

— А чего она нам не сказала? Вместе бы доехали и взяли, без опасных подвигов.

— Чего-чего, — передразнила Иринка. — Чего ты мертвяков всегда сам-один перебить пытаешься, фиг когда помощи попросишь? Фамильное это у вас. То она сама добыла, чего ни у кого нет. А то — вроде как мы добыли, а она что, просто рядом стояла?

Да, об этом я не подумал, анхуман хренов. Вечно у меня по части психологии дыра. Особенно женской…

— А что она там два дня делать собралась? Одним днем всяко лучше.

— А еще в Щекино, к деду. Он же там остался, когда машину разбил.

М-да, я, между прочим, не дурак. Я — кретин. Как тот попугай… Но с другой стороны, не сделай мы броневик — встреча с мутантом в тельняшке могла и иначе совсем закончиться. И не собери мы сразу запчасти и оружие — с чем бы остались? Любое дело сейчас — неотложное, и все сразу не сделаешь. Но куда нам сейчас ехать-то, таким подготовленным? На Кировский или, наоборот, в Щекино? Да, как, оказывается, без мобильных плохо. Привыкли, не замечали, а я — так и вовсе злился на вечно не вовремя орущую «трубу»… Но что делать, не работают они. Сеть видят, а связи — фиг вам. Придется как при царе Горохе — «сорок тысяч одних курьеров»…

— Саш, а где в Мясново тот гараж, ты знаешь? — Методом половинного деления — до или после гаража.

— Нет. Где-то за авторынком, а где он там…

— Ну авторынок найти не проблема. А там что? Номер она не называла?

— Нет…

— Ладно, если гараж вскрыт… если он вскрыт, а не ключами… и если он один вскрыт… Не, не катит… Возвращаемся к первому плану — за доспехами в «Спецодежду»…

Двинулись по проспекту вниз. За пределами простреливаемой из легкого оружия от артучилища зоны вновь стали попадаться мертвяки. Сначала по одному, а ниже, напротив городского рынка, пришлось расталкивать бампером. Мутантов не попадалось — и на том спасибо. В кремле тоже велись какие-то работы. Стены укреплять здесь не требовалось — возились внутри. Под Одоевской башней сверкала электросварка — ворота переделывали. Видимо, территорию кремля присоединили к старому ТОЗу, а может, и с «новым» ТМЗ объединили — там и надо два забора построить метров по сто… Но нам туда не надо, нам направо. После поворота не-мертвая толпа стала еще гуще. Здесь живых-то столько не было в базарный день… Хотя нет, живых было больше, но они компактно жались по рядам, а беспокойники разбрелись как попало… Не так густо, как у тюрьмы, но пришлось снизить передачу и добавить газу, продавливаясь через толпу, как через кусты. Стараюсь не отводить глаз, встретившись с неподвижным взглядом притиснутого к бамперу зомби — тощего кавказца в кожаном плаще. Получается плохо — через полминуты я не выдерживаю и выворачиваю руль. Изменившийся поток сдвигает плащеносного влево, и он пропадает за бортом. Ненадолго — на то же место «прилипает» другой мертвяк — распухшая толще, чем при жизни была, старая цыганка. Растрепанные седые косы, перемазанные в грязи и крови, мотаются по капоту… М-мать, надо к бамперу какой-то форштевень добавить, что ли, чтоб не висли они здесь, раздавались по сторонам… Знал бы, как противно тут, — поехали бы по Восточному объезду. Там район малонаселенный, такой мясни быть не должно… Но сейчас поздняк уже метаться, ломим дальше, благо, дури в машине хватает… На заднем сиденье оживленно возятся, клацают железяки — молодежь собирает новые автоматы. Не пальнули бы — впрочем, ученые уже, совсем сдуру не пальнут. Да и НСД[51]прямо в ящике лежит, read, детишки, этот хренов мануал…[52]

За поворотом, где-то в районе моста, стреляют. Одиночными, но часто. Видимо, там это море нежити упирается в кордон. Как бы нас не зацепили… Но попытка связаться не проходит — нет у них в нашем формате рации. Или не до того — стреляют… Останавливаться, однако, тоже нельзя — некоторые беспокойники нас чуют, а может, просто сообразительные — пытаются лезть на броню. С движущейся машины их сносит толпой остальных, тупых зомби, а если встанем — хрен их знает, сколько их тут и как машина стерпит дополнительный груз. Крыша-то у нас не укреплена… Неприятная ситуация. И не покричишь… Разве что возле цирка свернуть все же на Восточный объезд? Там не так уж далеко, но сплошной частный сектор… Ну да ведь не хуже, чем здесь? Здесь, помимо частного сектора, еще рынок и просто людное место, а там — ну домики… половина развалившихся… Сколько в них народу жило? Даже если все перекинулись и вылезли — чтобы нам проезд закрыть, им нужно в одно место сойтись, а на фига оно мертвякам?