Черное безмолвие - Кирилл Кудряшов

— Слышишь меня, бегунья? — продолжает сверлить меня взглядом девушка. Поняв, что дело пахнет керосином, спешивается и Марат… — И ты, бегун… вам лучше убраться отсюда подальше. Бегите в свое Безмолвие, иначе за вас возьмемся мы…

— Кто это, «МЫ»? — с нажимом спрашиваю я.

— Люди. — коротко отвечает она. — У многих из нас там, в убежище, погибли друзья и родственники.

Я делаю молниеносный выпад и хватаю ее за воротник куртки — эта идиотка без защитного костюма, и мне остается лишь надеяться, что она, как и многие другие, выбрались на поверхность чтобы порадоваться и поликовать лишь на несколько минут. Иначе через пару часов весь завод сляжет с лучевой болезнью.

— А теперь послушай меня. — вкрадчиво, но громко, говорю я, — Это не я подложила бомбу, и не он. Ту тварь, что сделала, мы убили, разрезали на мелкие куски, и сожрали на обед.

— Чушь! — выкрикивает стоявший рядом мужчина. — Я был на западной стене! Не верьте ей. Они разыграли там целое представление, и дали той бегунье уйти! Я видел!

— Она сумела уйти. — парируя я, — Но умерла через несколько минут. Один из нас отстрелил ей руку…

Однако, веры моим словам уже нет. Я понимаю, что проигрываю этот раунд — вокруг нас собирается толпа, по которой проносится не предвещающий ничего хорошего рокот. Нехотя я отпускаю воротник.

— Думай, что хочешь. — говорю я, собираясь уйти. — Но я скажу одно. Бегуны не враги заводу. Я тоже сегодня натерпелась немало, воюя, между прочим, и за вас тоже. И я обещаю вам всем, что я лично убью того, кто виновен в смерти ваших близких. Я убью Мадьяра…

В том, что им знакомо это имя я не сомневаюсь — сплетни и слухи распространяются очень быстро, особенно в такой «паучье банке», как завод с его подземными катакомбами. Я уверена, что благодаря этому все давно в курсе, с кем мы воюем, и какие последние вести с фронтов.

— Мадьяр мертв! — выкрикивает кто-то из гущи толпы.

— Нет, он жив. — отвечаю я. — Он еще не знает о том, что мы разгромили его людей, а когда узнает, бросит на нас все свои силы. Сейчас он в полусотне километров от завода, и в его распоряжении около тысячи бойцов. Подозреваю, что и техники не мало…

— Это ложь! — восклицает Надя, та, что первой влезла в перепалку со мной.

— Слушай… — я начинаю понемногу выходить из себя. — Не зли меня, хорошо? Меньше часа назад в Безмолвии погиб мой близкий друг, а теперь еще и вы все с вашими идиотскими представлениями о нас. Я могу и сорваться.

— Твой друг был бегуном? — спрашивает Надя.

— Да. — отвечаю я, предпочтя не заметить сарказма в ее голосе.

— Тогда поделом ему.

На долю секунды я теряю контроль над собой. Мое сознание вытесняет другая женщина, до этого ютившаяся где-то в самой черной части моей души. Она овладевает мной лишь на доли секунды, но при моей силе и реакции, многократно увеличенных повышенным радиационным фоном, этого вполне хватает. Поэтому, когда я вновь обретаю контроль над собой, стараясь сдержать рвущийся наружу огонь ярости, делать это уже поздно. Надя лежит на снегу в паре метров от меня, нокаутированная с одного удара мощным ударом в лицо.

Я встряхиваю рукой, прогоняя боль в костяшках пальцев, и эта боль напоминает мне о том, что я била не кулаком… Я ударила точно в переносицу ладонью, сложенной топориком, «когтями тигра», как называли этот удар Шаолиньские монахи. Положение пальцев, предназначенное для нанесения смертельных ударов. Один из таких ударов должен быть направлен в лицо, и при достаточной силе и скорости удара без труда ломает переносицу, убивая человека еще до того, как его тело коснется земли.

Люди затихают, испуганно глядя на лежащую на земле женщину. Наконец, кто-то наклоняется над ней, чтобы помочь встать… Я то знаю, что это уже бесполезно, поэтому легонько трогаю Марата за локоть, и шепчу ему на ухо: «Пойдем, только медленно…» Он, кажется, понимает все и без моих слов, и, держа руку на рукояти пистолета, протискивается вместе со мной через собравшуюся толпу. Большинство людей еще не понимает, что произошло, но скоро поймут… Поймут, что еще одна бегунья убила одного из жителей завода…

— Ну, Ира, ты даешь… — говорит Марат, когда мы выходим из плотного людского круга, расступающегося перед нами.

— А ты бы что сделал? — огрызаюсь я. — Ты слышал, что она сказала?

— Слышал… Но чтоб за это убивать…

Словно подтверждая его слова где-то в центре собравшейся толпы, которая уже позабыла о празднике и веселье, раздается робкий шепоток, затем быстро превращающийся в ровный гул голосов. От ряда к ряду, кто наклоняясь к уху, а кто — говоря в полный голос, передаются несколько слов… «Бегун», «труп» и «убийца» встречаются среди них гораздо чаще, нежели даже чисто русское «Ты прикинь, бля?!», или «Да ну, на…»

— Я просто вышла из себя. — тихо говорю я, словно оправдываясь. — Я сама не знаю, как это получилось.

— Рефлекс сработал?! — спрашивает Марат, и я поднимаю на него взгляд, не понимая, издевается он надо мной, или нет. Оказывается, что нет — его глаза полны сочувствия — он понимает, в какое дерьмо я нас втравила, но понимает и то, что иного выхода из этой ситуации не было. Судьба…

— Если они кинутся на нас. — продолжает он, — Не забудь о своих рефлексах. Я хочу забрать с собой на тот свет как можно больше народу…

Но на нас не нападают — должно быть, мой удар сработал одновременно и как катализатор ситуации, и как сдерживающий фактор. Страшно нападать на того, кто может убить тебя одним ударом — раньше, чем ты успеешь понять, что произошло… А когда это дополняется жуткими историями о каннибализме и прочих прелестях жизни бегунов… В общем, никто не хотел повторить подвиг крейсера «Варяг» и погибнуть в заведомо неравной схватке.

Провожаемые десятками взглядов, полных ненависти и желания испепелить нас на месте, мы подходим к входу в бункер, и исчезаем за его дверью. Только там мы можем вздохнуть свободно…

— А ведь они правы. — говорит Марат, когда мы спускаемся по узким лестницам, направляясь в VIP-палату, палату для начальства.

— В чем?

— Нашем место в Безмолвии.

Я не отвечаю, думая о белом волке. Об одиночестве и тоске в его глазах… О волке-бегуне, лишенном дома, родных и близких. Как я похожа на него… Последним, что оставалось у меня, был Коля, и теперь он в руках Мадьяра.

— Марат, — говорю я, останавливая его у самых дверей палаты, — А может Мадьяр прав? Может быть мы сможем ТАК остановить войну?

— Может и сможем. — соглашается он. — Его идея бредовая, но не лишена смысла. Сплоченному отряду бегунов не нужна даже поддержка ядерного комплекса завода — мы могли бы просто захватывать штатовские ядерные центры и обрушивать их же оружие на них.

— Так может быть…

— Примкнуть к нему? — заканчивает за меня Марат. — Я думал об этом. Особенно в последние несколько минут. Ты не находишь, что в мире людей нам не совсем рады? Мы можем пойти к нему, можем попытаться оставить от Америки выжженную землю. А что потом?