Ужин в раю - Александр Уваров

Если осмотреться вокруг…

Стены зала выложены были серым кафелем, который заметно приглушал свет ламп, словно втягивал его в себя.

Пол зала выложен был массивными бетонными плитами, проложенными на стыках чёрными металлическими полосами. И плиты и полосы металла между ними пригнаны были друг к другу настолько плотно, что на первый взгляд могло показаться, что пол состоит из огромного монолита, расчерченного на квадраты.

Потолок покрыт был всё той же плиткой, цвета тусклого осеннего неба. И это пространство между серо-чёрный полом и массивным серым колпаком, состоящим из пола и стен, казалось наполненным, напитанным до предела разлившимся в воздухе бледно-серым цветом.

В горле запершило, словно на вдохе нечаянно глотнул я густого, тягучего, века три отстоявшегося в наглухо запечатанной бутыли настоя. Мне даже захотелось помахать ладонью перед глазами, чтобы проверить — воздухом ли наполнен этот зал или какой-то мутной, плотной жидкостью, едва пропускающей свет.

Воздух… Он говорил о воздухе!

Нельзя долго выдержать. Никто не выдерживает.

Только наркоз. Мутит.

Мастерские? Авторемонт? Техцентр?

Чёрта с два! Что он там наплёл? Новая жизнь… Ужин…

Ужин? Сколько времени прошло?

Уходить. Уходить отсюда. Немедленно. Я погибну, я задохнусь здесь.

Это глупо… Здесь не то… Это всё не так, не так!

А зачем тебе жить? Вдох, вдох. Выдох. Долгий, спокойный выдох.

Был единственный человек на свете, который тебя любил. Любил настолько, что не мог тебя бросить, хотя ты тысячу раз этот заслуживал. Человек, который прожил с тобой слишком долго. Слишком долго, чтобы остаться в живых. С тобой нельзя жить слишком долго.

Где дверь?!

Назад, назад!

Ты — зло. Самая страшная разновидность зла. Пассивное зло. Беспомощное, уязвимое, внушающее сострадание. Зло в образе больного, слабого человека. Незримое зло.

Чёрт! Не могу!..

Я закашлял, схватившись за горло. Упал на колени.

Слюна хлынула изо рта. Серо-чёрная клетка поплыла, понеслась, завертелась у меня перед глазами, сливаясь в стремительные круговые, закручивающиеся в спираль линии.

— Я зады… ха!..

Да, такого хочется иногда пожалеть. Погладить. Или брезгливо отпихнуть с дороги кончиком ботинка. И вытереть ботинок тряпочкой.

Или сначала погладить, потом отпихнуть.

Или сначала отпихнуть — потом погладить.

Всё, что угодно.

Ты способен внушить любые чувства — от сострадания до омерзения. Любые чувства, кроме чувства страха. С тобой можно делать всё, что угодно.

Что угодно! Что угодно!

Ты лежишь. Терпеливо ждёшь. Ждёшь, когда тебя перестанут замечать. Когда к тебе повернуться спиной.

— Кто-нибудь! Есть здесь кто-нибудь?!

Ещё бы! А с кем ты тогда разговариваешь?

С кем?

Ты — мерзость перед Господом! Отвратительное, гнусное, подлое, уродливое создание! Грязная тварь!

Если тебя погладить — ты пугливо сожмёшься в большой, бесформенный, нервно вздрагивающий комок сочащейся липким потом плоти. Влажный, скользкий комок.

И если ударить тебя — кожа твоя лопнет и зелёная, зловонная жижа потечёт из тебя. Ядовитый настой.

Ты настоял ненависть на своей плоти. Ненависть уничтожила твою плоть и наполнила тебя изнутри.

Ты носил это в себе. Бережно копил, не тратя ни капли ненависти своей, словно выискивал того, кто заплатит за неё самую высокую цену.

Ты травился ею. Тебя выворачивало от неё.

Но ты ждал. Терпеливо ждал.

Никто не пришёл. Никто. Ни с неба, ни из преисподней, ни из твоего мира, ни из какого-либо иного.

Никто.

Покупателем своей ненависти стал ты сам.

— Кто-нибудь! У меня в глазах…

Чёртики. Чёртики прыгают. Весёлые чёртики.

Ты заплатил за эту ненависть всей своей жизнью.

Тебе плохо? Ты думаешь, кто-то хочет тебя отравить? Да кому ты нужен!

Ты сам себя травишь. У тебя самоотравление.

— Эй, Фёдор! Фёдор! Тут мужику плохо!

— Кому ещё? Какому мужику?

— Да вон, у входа… На четвереньках ползает. Химии что ль какой надышался? Вентиляцию давай включай, а то пол ещё облюёт!

Где-то вдали загудел, набирая обороты, мощные двигатель; завращались лопасти, разгоняя серый, густой, обморочный, давящий воздух.

И словно ветер, весенний, свежий ветер молодой земли ворвался в здание. Сквозь толстые стены, сквозь бетон перегородок и перекрытий. Сквозь закрытую дверь. В серый морок наглухо закрытого от всего земного пространства.

Я медленно поднялся. Я дышал, до отказа, до предела наполняя лёгкие этим сладким воздухом столь нелюбимой мной когда-то земли.

Нет, я и тогда её не любил. Она и тогда, в самые последние минуты пребывания на ней, осталась для меня чужой. Даже самый маленький кусочек сердца я не хотел оставить ей.

Но именно в тот момент, едва оправившись от мучительного удушья, хватал я ртом этот воздух, словно откусывая от него кусок за куском и чувствовал… Нет, не понимал, конечно. Куда мне… Чувствовал — я для чего-то был ей нужен. До сих пор не знаю — для чего.

Но она пыталась меня удержать. Пыталась и в самый последний миг… Когда уже было поздно… И бесполезно.

Я и сам уже не мог себя удержать.

— Добро пожаловать!

Кто-то подхватил меня сзади, цепко и жёстко, словно удерживая от падения.

Или от бегства?

— Прямо слабый клиент пошёл… Может, у нас лаком пахнет?

— Да ты, Колян, уж недели две ничего не проветривал. А вентиляция сама не продувает ни хрена.

Кто это такие?

Те самые… Мастера?

Пять человек в чёрных комбинезонах. Видел я четверых. И ещё один, пятый, тот, кто держал меня (или удерживал?) стоял у меня за спиной.

Неизвестно, как они появились в этом зале. Я не заметил, откуда они вошли. Ни на одной стене, нигде, абсолютно нигде, сколько не разглядывай, не было ничего похожего на дверь, ворота или хотя бы какой-нибудь люк. Только входная дверь за моей спиной — и гладкие стены в серой плитке.

Но эти пятеро как будто выросли прямо передо мной. Мгновенное. Неслышно.

Или… Подошли, когда я, задыхаясь, стоял на четвереньках?

Нет. Не было звука шагов. Не было!

Нечисть какая-то!

— Ну, оклемались?

Да, спасибо. Я уже могу вас рассмотреть.