Тибет, или Изумрудная Чаша Патриарха - Константин Стогний

Всю дорогу беспокойные горы пугали Цамбу и настораживали Виктора. Будучи убеждённым материалистом в молодости, журналист превращался в субъективного идеалиста, и это ему определённо не нравилось. «А может быть, ты просто заболел, Виктор Петрович? И пора провести лечение украинским селом? С картошкой, салом и домашней самогоночкой? Приеду домой, так и сделаю», – успокаивал себя Лавров.

Нервное напряжение не спадало до самого прибытия к заветному повороту, где куда-то в поднебесье уходила тропинка к пещере и где вот уже много лет не появлялись даже монахи Храма Белой Горы. Виктор и Цамба в этой горячке прибыли на место на четыре часа раньше запланированного. Глубокой ночью, на удивление, здесь их уже ждал верный Сударшан.

– Братан! Посмотри, что я тебе принёс! – радостно кричал бывший студент из Харькова.

Виктор включил фонарик и обомлел. В руках неварца был старый добрый «АК-47». Журналист был поражён оперативностью ресторатора.

– Ты где взял такую пушку, пройдоха? – засмеялся Лавров.

– Где-где… В Караганде! – совсем уж по-нашему ответил Сударшан.

Виктор расхохотался один, поскольку, кроме неварца, русский язык здесь понимал только он.

– Ты слышал, как дрожали горы? – спросил Цамба Сударшана.

– Нет. Я так быстро бежал, что ничего не видел и не слышал, – ответил ресторатор, – правда, в Царанге говорят, что скоро будет беда. Будда накажет грешников…

– Ну, это не про нас. Мы не грешим, – смело сказал Виктор и тут же предложил: – Пойдёмте ставить ловушки.

– На кого? – удивился неварец.

– На человека.

– Но это грех! – запаниковал суеверный Цамба.

– Я думаю, что против таких людей, как Отто и американец, – это не грех, – сделал неожиданное умозаключение Сударшан, – пойдём братан-Виктор, я готов.

Чистое небо не добавляло покоя. Длинный караван шел горными тропами, минуя отдельные участки маленьких поселений. Разноцветная колонна нанятых бутанцев, гурунгов и агентов спецслужб вперемежку шла пешим строем. При некоторых были кони, кто-то всю дорогу шёл на своих двоих, но все они подчинялись двум руководителям – Отто Рану и Стиву Милутиновичу. И Отто, и Стив понимали, что цель у них общая и достичь её можно лишь в союзе. Удивительно, как один человек – украинский журналист Виктор Лавров – не только стал на пути сразу двух мощнейших группировок, но и невольно их объединил. Вереница людей шла в сторону Царанга – туда, куда из другой части гор выдвинулся Виктор. Путешествие затянулось. Было позднее утро, а до заданной точки нужно было ещё идти и идти. Кони были неспокойны даже на относительно ровных участках пути, и люди, которые вели их под уздцы, удивлялись такому необычному поведению животных. Обычно лошади боятся не высоты, а крутизны спуска, но сегодня складывалось впечатление, что колонна всё время двигалась под горку. Лошадей приходилось постоянно понукать, не давая стоять на месте, и сдерживать, когда те пытались сорваться на галоп.

– Нехорошо это, – говорили наиболее суеверные бутанцы, – нехорошее дело делаем. Горы волнуются.

Те, кто помоложе, только смеялись им в ответ.

– Не хочешь, не иди. Нам больше денег достанется. А не пойдёшь, что есть будешь?

– Посмотрите туда! – закричал один старый бутанец, указав пальцем в небо на запад от дороги.

Все остановились и стали смотреть, куда показывает их товарищ. Высоко в небе парили орлы. Много орлов. Их было не сосчитать. Обычно хищники редко парят группами, но в этом случае трудно даже было назвать их группой, настолько их было много.

– Я такого никогда не видел, – добавил один старый воин касты гурунгов, – хотя моя бабушка рассказывала, что так было, когда родился мой отец. Тогда сердился Будда, и горы поглотили целые посёлки…

– Прекратить разговоры! – почти ему на ухо заорал Отто Ран. – Марш вперёд! Придём быстро, всем заплачу премию!

Колонна опять двинулась вперёд, хотя даже обещание премии не вызвало у путников энтузиазма.

– Держу пари, что эти горы ещё не знали такой экспедиции, – смеялся Стив Милутинович, глядя из хвоста колонны куда-то вдаль, в её голову.

– Не буду спорить, – ответил Отто, – потому что из двух спорящих один – дурак, другой – подлец.

– Это почему?

– Дурак – это тот, кто не знает и спорит, а подлец – это тот, который знает и спорит.

Стив не понял своеобразного юмора старого немца. Отто только хитро улыбнулся.

– В 1939 году я проходил здесь с группой из шестидесяти человек. Мы тоже искали вход в Шамбалу…

– …А нашли начало своего конца, – съязвил Стив, – вы ведь проиграли в той войне.

– Как сказать, – парировал немец, – у нас много последователей. Благодаря идее национал-социализма и сегодня разжигаются мелкоочаговые войны по всему миру.

– Но они всегда проигрывают.

– Они не знают главного. Чтобы побеждать – нужен фюрер.

– Адольф Гитлер? – с насмешкой спросил миллионер.

– Адольф Гитлер, Йозеф Геббельс, Мартин Борман… Отто Ран. Какая разница? Фюрер… Мы его оживим!

Речь старика прервал страшный грохот впереди колонны. Прямо на середину процессии обрушилась лавина из камней. Это произошло так быстро, что никто из идущих по тропе не успел среагировать. Полтора десятка вооружённых людей сорвались вниз с головокружительной высоты, увлекая за собой своих лошадей, поклажу и оружие. Где-то далеко слышалось эхо криков ужаса. Вскоре обвал затих вместе с людскими голосами. В этой страшной тишине, казалось, было слышно сердцебиение каждого, кто избежал такой чудовищной участи.

– Вперёд! – громко скомандовал Отто Ран, и группа, помогая преодолеть завал тем, кто оставался сзади, двинулась дальше.

– Странно, – процедил сквозь зубы Отто, – обычно обвал начинается постепенно, сначала маленькие камешки, затем побольше, затем большие валуны. Те, кто ходил в горах, знают об этом и успевают укрыться. А здесь сразу…

– …Это Лавров, – констатировал Стив.

– Шайзе… Я таки недооценил его…

Путь продолжался. На душе было неспокойно, к тому же ветер, который в этих местах есть практически всегда, стал усиливаться. К Отто Рану подбежал один из бутанцев.

– Герр Отто… – начал было он.

– …Только не надо мне говорить, что Будда гневается. Хорошо? – зло перебил старик.

Бутанец не ожидал, что немец угадает его мысли. Он замолчал.

– Ну, чего стоишь? Вперёд, узкоглазый!

– Герр Отто, у людей из носа идёт кровь. Почти у всех, – робко сказал бутанец.

– Малохольное стадо… – процедил сквозь зубы Ран.

– Горная болезнь, герр Отто, – оправдывался бутанец.

– Ладно, идите чуть помедленнее, но если мы не успеем, расстреляю каждого, – спокойно сказал старик.