Легенда о свободе. Буря над городом - Анна Виор

Верховный – человек среднего роста, сероглазый и убеленный сединами, но на его лице ни одной морщины, а в его взгляде столько энергии, что стариком его не назовешь. Волосы без всякой прически, используемой Одаренными, ниспадают белым плащом до самых пят. Он одет в темно-красный, шитый золотом кам, на нем черные туника, брюки и туфли. На груди висит символ Верховного – золотой овал с пламенем внутри, пересеченный двумя волнистыми линиями. Он изучает Вирда холодными серыми глазами, и под этим взглядом хочется сжаться.

Вирд ясно видит его Дар – фиолетовую мглу с яркими золотыми звездами и черное блестящее кольцо вокруг. Щупальца, исходящие от кольца, протянулись во все части его тела, опутали сердце, но они не мешают биению, а наоборот – поддерживают, подпитывают тело человека, отжившего отпущенный ему век, дают ему способность все еще удерживать огонь, который давно должен был потухнуть.

– Я не видел тебя ни в одном своем видении, – продолжал Верховный, – ни когда заглядывал в будущее, ни когда проникал в прошлое. Но ведь Мастер Путей – достаточно весомая фигура, чтобы оставить такой след в истории, какой я непременно заметил бы. Это беспокоило меня. До поры до времени. Потом я нашел тому объяснение. Хочешь знать его?

Вирд не ответил: он встретил холодный, пронизывающий насквозь взгляд Верховного и выдержал, не отводя своего.

– Ты умрешь!

Последовало молчание, сопровождаемое лишь монотонной капелью где-то за пределами камеры Вирда. Вирд вслушивался в эту капель, стараясь прогнать от себя мысли о смерти. Но уверенный жесткий голос Верховного все еще звучал в его голове: «Ты умрешь. Ты умрешь. Ты умрешь». Атосааль специально сделал эту паузу, чтобы Вирд прочувствовал всю безысходность своего положения. «Ты умрешь» – это приговор. Нет. Больше, чем приговор, – пророчество из уст Пророка Силы. Вирд видел, что он использовал Дар, когда произнес эти слова, Путь Ви́дения оковы не подавляют.

Верховный счел нужным пояснить:

– Тебя не было ни в одном из видений, потому что ты – словно случайно высеченная искра. Случайно. Не для того, чтобы упасть на трут и разжечь пламя, не для того, чтобы зажечь свечу. Ты загорелся, но через миг потухнешь. Ты был – и тебя нет. Ты не станешь жить в воспоминаниях, как Астри Масэнэсс, потому что почти никто не знает о тебе. Тебе нет места в этом мире. Ты – падающая звезда, что летит ярко и красиво, но сгорает в полете дотла, так и не коснувшись земли, и очень немногим выпадает счастье заметить ее. Ты думал, что ты человек с крыльями. Но ты не летел, ты падал. Ты не оставил следа. И твое время истекло. Хотя… некоторые неприятности тебе все же удалось мне доставить. Например, спасение Кодонака и его Золотого Корпуса, которые должны были уже лежать в могилах. Но любое деяние имеет последствия, а от твоих деяний серьезных последствий я не вижу, и это значит, что след, оставленный тобой, – лишь дым на ветру. Ты написал свое имя на воде, ты сотряс воздух, ты сверкнул на фоне полуденного солнца. Ты в моих руках. И я знаю, совершенно точно знаю, что мне не составит труда потушить твой огонь. Именно поэтому ты и жив до сих пор. Мне было интересно взглянуть на легенду – на Мастера Путей. Попрощаться.

– Ты видел, как я умираю? – спросил Вирд, и вопроса этого Верховный, кажется, не ожидал. Уверенная улыбка на долю мгновения исчезла с его лица, а в глазах сверкнул гнев. Он не видел! Вирд ухватился за эту мысль, как падающий с обрыва – за пучок сухой травы.

– Ты – молния, ударившая в море, не поразившая никого, – продолжал Верховный. – Вспышка, гром – и все!..

– Ты уверен в своих словах? – вновь спрашивает Вирд, не отрывая взгляда от его серых глаз. – Ты готов поспорить с Мастером Судеб?

– Что? – Верховный презрительно усмехается.

– Имя, написанное на воде, может сохраниться в вечности, если захочет того Создатель! – Вирд говорит уверенным тоном, черпающим силу от бушующего внутри Дара. Он вновь видит перед собой эффа, прыгнувшего на него, готовясь убить, убить наверняка… и наткнувшегося на невидимую преграду. – Ты видишь не все – лишь то, что Создатель считает нужным тебе показать!

– Глупец… – бросает Верховный, но уже не так уверенно. – Ты умрешь! – А в эти слова Эбонадо Атосааль вкладывает всю свою Силу. Они, подпитанные Даром Пророка, летят к Вирду, словно выпущенные стрелы – в сердце и в голову.

– Когда-нибудь. – Вирд тоже вкладывает в слова Силу Дара, Путь Пророка, не подавляемый оковами, и они становятся щитом на пути выпущенных в него стрел.

Заметил ли это Верховный, который уже собирался покинуть камеру Вирда? На самом пороге он обернулся:

– Я не видел, как ты умрешь, как не вижу в видениях ни одного оставленного тобой следа. Но сегодня я увижу твою смерть наяву, безо всяких видений. Нет смысла тянуть с этим дальше. Не такая уж и диковинка в наше время – владеющий не одним, а несколькими Путями Дара.

Дверь камеры затворилась с противным железным визгом. Сила внутри Вирда свернулась, сжалась в комочек, потухла… Вирд обмяк, сел на сырой, холодный, покрытый смердящей соломой пол, обхватил колени руками… «Ты умрешь! Ты умрешь!» Ты умрешь!..» И зарыдал…

Кем он был без своего Дара?.. Кто он?.. Всего лишь перепуганный мальчишка, пищащий от страха птенец?

Однажды он проснулся среди чужих, незнакомых людей. Врагов… Тогда он не знал, кто они… Тогда он ничего не знал… Ему было только семь лет, и он ничего не помнил.

– Ну что, проснулся? – склонился над ним смуглый худой человек. – Помнишь меня, мальчик?

Он не помнил… Он не знал, как зовут этого человека. Он даже своего имени не помнил! Было так страшно, будто он в полной темноте, окруженный восставшими из сна ужасами, и не понимает, куда бежать. Он – лист, оторванный от дерева. Ветер подхватил его и понес в неизвестность, а он даже не знает, от какого дерева его оторвали. Когда-то сильные, надежные и любящие руки подбрасывали его высоко-высоко, а затем ловили, не давая упасть, – и он летел! Но сейчас его подбросили слишком высоко, и он падал, земля была очень близко, скоро он расшибется об нее, а рук, что всегда подхватывали его, – не было. И он знал, что уже никогда и не будет.

– Как твое имя, мальчик? – говорит тот же человек, растягивая слова, и те звучали как-то странно… будто рычание неведомого зверя.

– Я не знаю… Я не помню… – Это его собственный голос? Такой тонкий, писклявый, жалобный?.. Все лицо и даже ворот рубахи мокрые от слез.

Смуглый оборачивается к своему спутнику, у которого кучерявая борода, огромный нос и кривые зубы, на голове повязка, а по лицу стекает пот. Здесь сильно печет солнце.

– Он, похоже, ничего не помнит!

– Это хорошо, – отвечает бородатый.

– Что будем с ним делать?

– Продадим его.

– Не стоит продавать его на общем рынке, любой узнает в нем тарийца.

Бородатый недоволен:

– Не убивать же его! Создатель не благоволит к тем, кто убивает детей! Да и Мудрец велел его продать – не убивать.