Притворись моим - Агата Лель

Я сегодня не я, я - Таня из Новосибирска, и Светка права - не произойдёт абсолютно ничего страшного: земля не разверзнется под моими ногами и меня не поглотит геенна огненная за то, что я всего лишь на один вечер позволю себе чуть-чуть расслабиться. И даже немного приврать.

Марк довольно быстро осушает свой бокал и тут же наполняет снова, хотя больше не пьёт, оставив фужер на деревянных перилах. Сложив руки на груди, долго смотрит, как я смакую глоток за глотком, тем самым заставляя меня нервничать и в то же время ощущать какое-то нездоровое эмоциональное возбуждение.

Почему он молчит? Не задаёт вопросов, не пытается сыпать комплиментами, как те двое из ларца в зале. Он просто стоит и смотрит, словно ему вообще не нужен никакой разговор и хватает контакта глазами.

Я смущаюсь, но мне приятно это смущение, оно не такое, когда хочется скрыться, напротив...

Боже, кажется, я уже здорово перебрала. Да я в жизни своей, наверное, не пила так много за столь короткий срок!

Композиция сменяется с быстрой на медленную и Марк неожиданно протягивает мне ладонь:

- Потанцуем?

Что? Танцевать?! Прямо тут?!!

- Но здесь никто не танцует... - озираюсь по сторонам.

- Никто не танцует, а мы будем, - его рука уверенно ложится на мою талию, и я вынуждена ухватиться за его плечо, чтобы не упасть от переизбытка разнообразных чувств.

- Марк, я не умею танцевать, - шепчу, неуклюже переставляя одеревеневшие ступни.

- Это хорошо, потому что я не умею тоже.

Он лжёт: он движется плавно, явно чувствуя ритм. Рядом с ним и я каким-то непостижимым образом начинаю слышать музыку - слышать не просто ушами, а глубже. Мои движения становятся увереннее - рука обвивает его шею и это прикосновение кончиков пальцев к мужскому затылку посылает в мозг какие-то новые, неведомые прежде импульсы.

Он молчит и, крепко прижав к себе, виртуозно кружит в танце, а я понимаю, что всё это время беззастенчиво изучаю его лицо и никак не могу заставить себя отвести взгляд.

Его лицо мужественное, но не слишком грубое, и нет той приторной сладости, что привлекала меня во внешности Славика. Выразительные глаза, красивые скулы, высокий лоб... А губы... Они сейчас плотно сжаты, но это не может скрыть их чувственности. На фоне общей скупости мимики они кажутся очень живыми. Мягкими. Податливыми. Возникает какое-то неконтролируемое желание коснуться их и убедиться в своей правоте.

- Таня? Тебе нехорошо? - впервые за всё время танца произносит он и прижимает меня к себе ещё ближе. Хотя казалось бы - куда уж... - Просто твоё дыхание...

- А что с моим дыханием?

- Ты дышишь так глубоко, как будто тебе не хватает воздуха.

Господи, да так и есть! Мне душно, грудь словно стянуло тугим обручем. То ли вино, то ли его близость, но что-то определённо действует на меня чересчур опьяняюще.

На здании "Адмирала" загораются фонари, безмолвно напоминая мне моё место. Волшебство рассеивается, и я ощущаю, как над головой стремительно смыкает свои половинки привычная уже раковина.

- Ты была когда-нибудь здесь? - кивает он на здание напротив, которое вот уже второй год практически заменяет мне дом.

- Нет, никогда, - если врать, то уже до конца.

- Видишь, вон там, - плавно покачиваясь на одном месте, он прижимается щекой к моему виску и указывает пальцем на мансарду. - Из номера на этом этаже открывается нереальный вид на город. Как на ладони... Хочешь посмотреть?

Я чувствую его ладони на своей талии - не выше и не ниже положенного; чувствую лёгкий свежий аромат и эта какофония новых для меня ощущений словно вводит в чарующий транс. Хочется закрыть глаза, окончательно отключиться от реальности...

- Таня? Ты здесь?

И голос у него такой глубокий, грудной. Он словно тёплый плед обволакивает своей шелковой мягкостью.

- Эй... - он опускает голову и смотрит на меня, и в его глазах читается явное любопытство. - Да ты перебрала!

Красивое лицо озаряет улыбка. Скупая, но это первое столь живое проявление эмоций за всё то время, что мы находимся вместе.

- Прости, я просто... совсем не пью, у меня что-то вроде непереносимости... Не люблю, да и для здоровья вредно. А тут шампанское, потом вино... - прикладываю ладони к пылающим щекам и чувствую, что без опоры голова кружится ещё сильнее.

Мне безумно стыдно, что я оказалась такой слабенькой: один бокал - пусть даже полный, а я уже еле на ногах держусь. Но его, кажется, это не смутило.

- Давай сюда руку, - уверенно заключает мою ладонь в свою - такую большую и тёплую, и тянет за собой к открытой калитке.

- Стой! Подожди! Куда ты меня ведёшь? - едва поспеваю за ним на своих не слишком удобных каблуках, но продолжаю идти, более того - делаю это с удовольствием.

- Сейчас увидишь. Не бойся, тебе понравится.

Игнорируя предупреждающие таблички мы торопливо идём по сочному газону, и до меня доходит, что направляемся мы прямиком к пожарному выходу гостиницы. Он спрятан на заднем дворе, постояльцев там не бывают. Обычно там, у малопримечательной железной двери, собираются на перекур сотрудники "Адмирала".

Какое счастье, что сейчас вечер и вряд ли там можно кого-то встретить. Даже представить не могу, чтобы скажу на это всё, если вдруг кто-то из персонала меня увидит. Да ещё и не одну!

Стоп! - меня озаряет. - А откуда Марку известно, что здесь находится пожарный выход?

- Марк! Марк! Стой, подожди! - немного замедляясь, тяну на себя его руку. - Куда мы идём?

- Скоро узнаешь, - бросает, не оборачиваясь, продолжая топтать газон.

Нет! Мне туда нельзя, никак! Даже через чёрный вход! Меня может кто-то заметить! Мало того, что я не смогу объяснить, что делаю здесь одетая не по форме в свой выходной, так я ещё и с мужчиной!

- Извини, пожалуйста, но мне уже пора домой. Да и подруга у меня там...

Но он меня явно не слушает: бегло набрав комбинацию цифр на кодовом замке, тянет себя себя тяжёлую дверь.

- Идём, - и, заметив моё замешательство, приобнимает за плечо: - Пошли, не пожалеешь.

А вот тут я могу поспорить... но послушно семеню рядом с ним, и мне стоит невероятных усилий делать вид, что я здесь впервые и что каждый закоулок не знаком мне до боли.

"Только бы никто не увидел! Только бы никто не увидел!" - повторяю про себя как мантру и, прикрыв лицо козырьком ладони, словно воришка перебежками преодолеваю длинный затемнённый коридор.

Тут же везде камеры! Господи, что я творю! Я с ума сошла!

- На тебе лица нет, - улыбается Марк, надавливая на кнопку лифта. - Да расслабься ты.