С первого поцелуя - Юлия Оайдер

Однако, результат остается тем же — Дэн побеждает, тем самым приближая себя к квалификации еще на одну победу.

— Драго, ты нас поражаешь с каждым днем все больше и больше! — говорит парню ведущий гонок. — В чем секрет снова не скажешь или поделишься?

Трибуны затихают, а парень бросает на меня короткий взгляд и улыбается. В груди все переворачивается от этой улыбки и я из последних сил сдерживаюсь, чтобы не улыбнуться ему в ответ.

— Секрет такой же, как и у всех, — говорит Дэн. — У меня появилась удача.

— Наконец-то, ты нашел ту самую, а то раньше как-то не очень тебе везло, да? — похлопывает гонщика по плечу ведущий.

— Я просто не там искал, — усмехается Дэн.

— Познакомишь нас с ней?

— Нет, — качает головой парень, — такую потрясающую девушку нужно хранить и оберегать от чужих взглядов.

Чувствую, что заливаюсь краской от смущения и испытываю желание закрыть горящие уши волосами. Мозгами понимаю, что вероятно каждое слово выверено и это показуха для шоу, но вот все равно на душе как-то тепло и приятно от услышанных слов.

— С тобой все в порядке? — спрашивает у меня подруга, когда мы выходим с гоночного трека, а я начинаю озираться по сторонам, выискивая взглядом Дэна.

Но его нет. Черт… Почему я решила, что он и в этот раз будет ждать меня и куда-то повезет? Уговора же не было.

— Да, все хорошо, — улыбаюсь я, а на душе кошки скребутся. — Ты сейчас, значит, не домой? Это окончательное решение?

— Да! Поеду на вечеринку со всеми, а ты продолжай чахнуть дома! — дразнит меня подруга и, обняв меня на прощание, направляется к машине какого-то парня.

Вот когда она успевает знакомиться?!

Провожаю взглядом отъезжающий автомобиль и поворачиваюсь в сторону остановки. Пожалуй, последую ее совету, буду чахнуть дома.

— Куда собралась? — неожиданно слышу голос Дэна позади себя.

Парень быстро догоняет меня и идет рядом. В животе поднимается рой бабочек, когда я вижу его и это чувство даже немного пугает.

— А где твой байк? — дрожащим от радости голосом спрашиваю я, заглядывая в лицо парню.

Сегодня на нем обычная спортивная толстовка, потому как свою кожаную куртку он позволил оставить мне у себя. Его образ больше не смахивает на бунтаря-рокера, сейчас передо мной просто очень общительный и красивый парень.

— В гараже. На сегодня у меня были немного другие планы, — подмигивает он.

— Какие? — как-то слишком заинтересованно звучит мой голос.

— Провести вечер со своей удачей и поблагодарить ее за помощь в получении квалификации, — парень поправляет капюшон своей толстовки и достает из кармана телефон. — Сам случай послал тебя мне и это потрясающе.

Случай… А в чем-то он все же прав. Если бы не тот случай с письмом и не окажись он гонщиком, то мы бы так и не познакомились.

— Идем, — указывает мне Дэн на то самое кафе, где я тогда, краснея, рассказывала историю с письмами. — Поскольку я понял, что шумные компании это не твое, то начнем с перекуса.

— Ты так и будешь молчать? — едва ощутимо пинает меня под столом ногой парень. — Расскажи о себе, раз уж обо мне все и так уже известно.

— Что, например? — поднимаю взгляд на Дэна, вальяжно откинувшегося на спинку дивана.

— Ты учишься? — киваю. — На кого и где?

— На бухгалтера, люблю цифры и прохожу стажировку на гоночном треке, помогаю со счетами и прочей составляющей.

На лице парня проскальзывает настоящее удивление и он странно хмыкает.

— Что? — не выдерживаю и спрашиваю я.

— Ну не знаю, когда первый раз тебя увидел, я не представлял тебя бухгалтером, — усмехается Дэн и допивает свой кофе. — Мне показалось, что ты творческая натура.

Закусываю губу и опускаю взгляд на дно своей чашки. Парень прав, как бы смешно не звучало. Нет, конечно, я люблю цифры и учусь не из-под палки, но душа у меня лежит совершенно к другим занятиям. Родители возлагали на меня и мое образование большие надежды, хотели, чтобы я получила профессию со стабильным заработком. А художник — это, по словам моей мамы, несерьезно.

Но я люблю рисовать. Акрил, гуашь, уголь — все это не важно, ведь попади ко мне в руки даже простой грифельный карандаш, я нарисую целую картину на клочке бумаги. Даже сейчас, я сижу напротив парня и периодически бросаю взгляд на пачку салфеток и руки сами тянутся к карману сумки, где лежит обычная шариковая ручка.

— Я немного рисую, — улыбаюсь я. — Но это несерьезно.

— Кто сказал? — сверкает темным взором брюнет. — Между прочим, сейчас очень востребованная профессия, как в классике, так и в цифровой иллюстрации. Подумай об этом…

— Я знаю, но… Это не так важно, я самоучка и это всего лишь хобби, — ежусь под его прямым взглядом.

— Понял, в душу не полезу, — поднимает руки в сдающемся жесте Дэн и поднимается на ноги. — Прогуляемся?

Не смогла отказаться и вот мы уже идем по улице, разговариваем о гонках, картинах, планах на будущее. Я завороженно смотрю на профиль парня, смеюсь над глупыми шутками, но ощущаю себя счастливой. Каждый раз, когда парень случайно задевает мою руку, сердце радостно трепещет в груди и чувства обостряются. Несмотря на всю пасмурность погоды, на моей душе невообразимо солнечно.

Поразительно, как быстро летит время… Раньше пеший путь от работы до дома мне казался непреодолимым, но сегодня эта дорога оказалась слишком коротка. Вот впереди уже маячит мой дом, всего несколько метров и мы достигнем нужного подъезда.

Неожиданно вздрагиваю, когда перед глазами вспыхивает белый свет и раздается раскат грома. Крупные капли дождя обрушиваются на нас с небес, словно водопад. Белая водяная стена преграждает нам дорогу и затуманивает видимость. Не асфальтированная дорога тут же превращается в грязевое месиво и я с грустью опускаю взгляд на свои белые тряпичные кеды.

— О, ну конечно! — вздыхает Дэн, подставляя лицо под дождь и глядя в небо. — Не боишься растаять, Богиня? — усмехается парень, подходя ко мне совсем близко.

Настолько, что дождевые капли, маленькими ручейками стекающие с его носа и идеальных скул, капают мне на лицо. Наша одежда за эти пару минут уже полностью промокла и неприятно прилипает к коже, но мы продолжаем стоять под ливнем, не в силах оторвать друг от друга взгляда. Парень смотрит на меня сверху вниз хитрым взглядом, ожидая ответа, а в моей голове на репите прокручивается сцена под дождем из «Дневника памяти».

— Я… Я боюсь заболеть, но никак не растаять, — наконец, отвечаю я и делаю первый шаг в сторону подъезда, как вдруг парень подхватывает меня на руки. Тихо взвизгнув, я все же обвиваю его руками за шею.

Что же творится, зачем он это делает?!