И снова мир - Михаил Васечко

– Мистер, не подскажете, который час? – обратился с вопросом к прохожему Ник.

– Ты, парень, видимо, сбрендил? – ответил вопросом на вопрос пожилой человек.

Ник вспомнил, что все часы в городе идут вспять. Он дозвонился в одно местное такси.

– Это такси?

– Да, – ответил оператор.

– Седьмой переулок улицы Стоун, дом восемь.

– Куда направляетесь?

– Букингемский дворец.

– Заявки на Букингемский дворец не принимаем! Слишком много транспорта, не проехать.

– Тогда как можно ближе к нему, и неважно насколько!

– Хорошо, тогда ожидайте, таксист свяжется с вами.

Ник по привычке взглянул на таймер, который обнулился и показывал время, не соответствующее действительности.

– Что же, ничего не поделать, придётся смириться.

Спустя несколько минут к восьмому дому по улице Стоуна подъехало такси зелёного цвета. В приоткрытом окошке показалась кудрявая голова индуса с белоснежной улыбкой.

– Поближе к Букингемскому?

Ник махнул головой, сев в такси.

* * *

Вокруг Букингемского дворца собралась уйма народу, в их числе были репортёры, видные мировые деятели, политики, звёзды шоу-бизнеса, представители различных религиозных конфессий, а также крупные промышленники. Все они ожидали совета, который должен был начать свою работу сразу после того, как прибудет главный действующий персонаж – Константин Шох. Первую линию от дворца ограждали стражи правопорядка – полицейские. Здесь дозволено было находиться всем без исключения. Следующий периметр, расположенный чуть ближе к главному зданию, был под присмотром военных. Сюда пускали лишь тех, кто прошёл проверку, в основном здесь находились журналисты. Сразу за основным периметром стоял кордон из вооружённых королевских гвардейцев – они пропускали только членов совета, коими были лидеры своих стран.

– Пропустите нас, мы должны встретить нашего директора!

– Вашего директора? – с удивлением отвечали другие репортёры, глядя на двух неопрятного вида журналистов в потрёпанных костюмах.

– Именно нашего, многоуважаемого, почтенного господина Шоха.

– Мы журналисты «Иллюмити ньюс», – провозгласила неутомимая мисс Розье.

Макс Ленс протянул свои документы военному, и тот, удостоверившись в их подлинности, открыл им путь.

Репортёры поспешили к сотрудникам Шоха, но те, нисколько не смутившись, ответили отказом давать какие-либо комментарии по поводу редактора. Сегодня они побудут в лучах славы, а уже завтра приступят к новым интригам и непременно, как они сами считали, добьются своего.

– Ответьте хотя бы на несколько вопросов, вы же едите тот же хлеб, что и мы, – просили журналисты.

– Возможно, чуть позже, а пока нам запрещено всякое общение до встречи с редактором.

Пока журналисты упрашивали своих коллег по цеху рассказать хоть что-нибудь о связях редактора с пришельцами, к пропускному пункту прибыл смуглый, тощий человек арабской внешности, одетый в шикарный бордовый костюм.

– Ваше имя? – спросил солдат.

– Мустафа.

– Фамилия?

– Фарух, – Мустафа протянул свои документы.

– Почему на вас нет бейджика? Это обязательное условие для всех журналистов.

– Что там, Митчел? – спросил напарник солдата, стоявший чуть поодаль от своего товарища.

– Да вроде всё норм, араб забыл надеть бейджик.

– С документами всё хорошо?

– Да.

– Тогда что ты медлишь, проверь его и впускай остальных.

За спиной Фаруха стояла довольно приличная толпа представителей прессы. Митчелл провёл по всему телу Фаруха сканером, и тот запищал.

– Положите на ленту, пожалуйста, все металлические предметы.

– Дело в том, что в детстве мне довелось побывать в одной очень крупной аварии, погибла вся моя семья, удалось выжить только мне.

– Пластины или что-то в этом роде?

Мустафа кивнул головой.

Митчел хотел было отправить Мустафу на вторую, более тщательную проверку, но, памятуя о том, что солнце только недавно выглянуло из-за горизонта, не захотел усложнять себе жизнь. До кабинки спецдосмотра было всего несколько шагов, и всё же Митчел решил пропустить репортёра.

– Ладно, давай проходи, только никому не говори, что так легко отделался. – Митчел подмигнул арабу.

* * *

Такси остановилось за два квартала до дворца, и Нику пришлось прибавить скорости. На бегу начинающий блогер смотрел на установленные вдоль улицы жидкокристаллические экраны, освещавшие в прямом эфире происходящие у Букингемского дворца события. Он видел, как машина контактёра, преодолев первую заградительную линию, направилась к площади. Ник прибавил ходу, очутившись на первом КПП.

– Тебе куда, пацан? – грубо спросил полицейский, вытаращив красные как у кролика глаза.

– Я аккредитованный блогер!

– Что-то вас много таких развелось, давай-ка чеши отсюда.

– Это моё право, у меня есть билет! – возмущению Ника не было предела.

– Сегодня право твоё, а завтра право головоногих. Я тебя не пущу, можешь говорить что угодно, жаловаться кому угодно, но ты ещё слишком молод, чтобы умирать, народа столько, что давка может произойти в два счета. – Полицейский демонстративно щёлкнул своими толстыми пальцами ровно два раза. Ник смог разглядеть на его кисти браслет с надписью «Тоттенхэм».

– Кто вы?

– Пацан, что за глупый вопрос?

Ник скинул с себя джемпер, под которым красовалась майка клуба, за который болел полицейский.

– Вот же повезло, за целый день попался единственный фанат «Тоттенхэма».

– И что же, вы не пропустите его?

Полицейский снял заградительную цепочку, и парень буквально влетел в открытый проход.

– Передай им, что, если они болеют за «Арсенал», могут проваливать!

– Хорошего дня, юда!

Роскошный автомобиль «бентли», серебристого цвета, в сопровождении мотоциклетного кортежа остановился на главной площади. К нему ринулись представители СМИ.

– Пока они не разойдутся, не выходите из автомобиля, двери им не открыть, стёкла не выбить, – сказал шофёр, опуская педаль газа.

– Машина бронированная? – поинтересовался Константин.

– Ещё бы, – улыбнулся шофёр.

– Они сейчас поубивают друг друга, Мэрлин, необходимо распихать их, прикажи гвардейцам взять площадь под свой контроль, – давал распоряжение своему подчинённому высокий брюнет в форме офицера американской армии.

– Есть!

После приказа Мэрлина гвардейцы начали теснить журналистов к первой линии. К офицеру армии США подошёл военный пресс-атташе Великобритании, мистер Уильемс.

– Алан, вам дали какие-либо указания по поводу пропусков? – спросил Уильемс.

– Пять на телевизионщиков, пять на интернет-каналы, пять на газетчиков, два на блогеров и три на представителей от радиостанций.

– Не густо.

– Надеюсь, они поделятся, – предположил Алан Мориц.

– Повезёт же им, вещать такое крупное событие, рейтинги взлетят вверх моментально! – Высказался атташе.

– У нас два блогера в списке и три журналиста с радиостанций, почему-то их сразу не включили в протокол, – напомнил Алан.

– Как же мы будем выбирать, ума не приложу, – разочаровался Уильемс, – есть какие-нибудь предложения?

– Пойдём за мной.

Тем временем гвардейцы сумели оттеснить от автомобиля практически всех, оставалось лишь несколько ребят, снимающих всё происходящее на мобильные устройства и камеры. К ним-то и подошли Мориц с Уильемсом.

– Эй, среди вас блогеры имеются?

– Мы все тут блогеры, – ответил здоровяк в синей футболке.

– А, ну тебя-то я знаю, Френки Молис, известный пранкер-балагур из Глазго, – Уильемс произнёс фразу с шотландским