Худший друг - МК. Милтон

Мира посмотрела на свой телефон, звонил Ян. Со своего номера.

Ты смотри какой смелый, как дело касается его проблем, так и страх куда-то девается.

Мира выключила телефон, закипая от злости. Слава Богу, ведущая машину детина закрыла свой рот, после озвученных перспектив.

Она вошла в дом, к которому, наверное, уже успела привыкнуть. На встречу ей выбежала Мими, виляя хвостом.

Все было хорошо. Здесь было хорошо.

Мира переоделась, что бы чувствовать себя еще ближе с этим местом. Она была не уверена, совсем не уверена в своем выборе, но поступила так, как велело сердце. А оно говорило о том, что здесь ее дом.

Мира пошла на кухню, потому что питаться едой из ресторана, было наверное не правильно. Митя завел себе ее, и она должна соответствовать его идеалам.

Она достала, яйца, муку и сметану. Кинула вариться рыбное филе. В его мечтах это выглядело так? Плевать даже если не получится. Сегодня нет, а завтра да.

Главное, чтобы было так, как он того хотел.

Нарубив зелень, Мира взялась за лук. Чертова луковица оказалась злой, раздражая слизистую глаза. Вначале слезы потекли от него, после Мира уже рыдала с его легкой подачи. Все шло наперекосяк. Она не могла как Ян равнодушно врать, и выдумывать небылицы. Смешав в форме заливку, Мира соединила все в единое блюдо, и отправила в духовку, засекая время. Пусть она и не знала во сколько Митя вернётся, на уровне ощущений, она уже чувствовала что он где-то рядом, и эти самые чувства ее не подвели.

— Привет. Я звонил тебе, хотел спросить что на ужин, но ты как всегда не в сети, — Митя вошел в кухню, оставляя на стуле портфель с бумагами.

— У меня симка на две части разломалась, — проговорила Мира, поворачиваясь к нему, — нужен новый номер.

— Ты из-за этого что ли? — он растерянно подошел к девушке, вытирая заплаканные глаза.

— Нет, лук резала, хотела приготовить для тебя ужин сама.

Она позволила Мите себя обнять, утыкаясь мокрым носом в его грудь.

— Жаль, что я не могу наказать его за твои слезы, — проговорил он, прижимая хрупкое тело к себе. — Как ты себя чувствуешь? В остальном все хорошо?

— Ну да, с чего бы плохо? — Мира отстранилась, надевая на руку кухонную перчатку, и открывая духовку. — Думаю готово, боюсь что если подержать еще немного он сгорит.

— Это то о чем я думаю? Дай сам, не хочу чтобы ты обожглась.

Митя стащил с ее ладошки перчатку, перемещая форму с пирогом на столешницу. — Домашний рыбный пирог? Я думал мне не случится уже такое попробовать.

— Надеюсь, вкус оправдает ожидания.

— Даже если и нет, я совру, — Митя подмигнул ей, раскрывая обод формы, вдыхая аромат, — но я уже уверен, что этого делать не придется. Поедим в кинотеатре?

— В смысле? — Мира удивлённо подняла бровь, и Митя в ответ только покачал головой.

— Любая девушка, уже обшарила бы весь дом, и каждый уголок. Ты лишаешь меня возможности быть злым хозяином мрачного дома.

— Значит я неправильная какая-то, — Мира пожала плечами.

— Или особенная.

— И ты хочешь сказать, у тебя в доме есть свой кинотеатр.

— Маленький, — как само собой разумеется, проговорил Митя. — Восемь кресел, темнота и экран.

— А билет сколько стоит? — улыбаясь, Мира перехватила нож вырезая более правильный кусочек.

— Там фейс-контроль.

— А ты и хозяин и охранник и посетитель в одном лице?

— Можно и так сказать, — Митя достал из шкафчика серебряный поднос.

Откуда он знал, что он у него там лежит? Хрен его знает. Наверное, мельком видел, как уборщицы натирали посуду до блеска.

— На втором этаже, налево и до конца, донесешь? — прошептал он ей на ухо, опуская руку на соблазнительную попку, в обтягивающих лосинах. — Я пойду посмотрю вино.

— Хорошо, — Мира кивнула, подхватывая еду, и захватывая пару бокалов.

Поднялась наверх, немного потупила у стены, в которой совсем не было двери, а потом нажала на нее пальцами, и словно по-волшебству, что-то щелкнуло, и появилась прорезь, похожая на ручку.

Мира вошла внутрь, и черт возьми, почувствовала запах попкорна. Неоновый приглушенный свет загорелся автоматически, или вообще его никто не выключал. Кресла, точно такие как в кинотеатре в зоне релаксации, удобно перестраивающиеся в лежачее состояние. Мира поставила поднос на столик, восхищенно оборачиваясь вокруг. Собственный кинотеатр, и никаких тебе кашляющих придурков, снующих туда-сюда.

Не это восхищало. Не масштабы, не роскошь. Кому это надо если рядом нет того самого. С кем все это приобретет смысл. Мы не бездушные куклы, внутри нас не детали, и пусть любовь, это всего лишь химическая реакция, гребанный выброс серотонина, но и реакция просто так не происходит. Не со всеми происходит выброс. Сейчас Мира слышала целый взрыв.

И возможно, ей нужно было искупаться во всем этом дерьме, чтобы в конце концов, оказаться в раю. Нужно много пережить, падать и подниматься, чтобы заслужить.

Ей было плевать на возраст, на жестокость, вспышки агрессии. Сейчас она верила, что все это… Безумная, всепоглощающая любовь. Тот самый серотонин, который устроил внутри настоящий бунт. А погасить его никак. Сдаться в плен и повиноваться. Жить по правилам. По его правилам, какими бы они не были. Жестокими, грубыми, неправильными. Пофиг вообще.

С Яном она чувствовала себя маленькой и глупой. Ребенком, который напросился в компанию старших, а ему там не рады. Продолжают играть, только потому, что надо что-то. И как только они получат желаемое — все. Выкинут, оставят одну. И вряд ли она сможет после этого, играть с кем-то другим. Не сможет поверить.

Но поцелуи Мити, одержимые, ненормальные, заставляли чувствовать себя совсем иначе. Любимой. Желанной.

И если бы ради ее поцелуев нужно было кого-то убить, он бы это сделал и рука не дрогнула бы. Она была в этом уверена.

Мира только сейчас осознала, как ей подходит ее имя. Она его мир. Его умиротворенность.

— Мне нравится это вино, — шепотом произнес он, касаясь губами ее уха.

Так, чтобы вибрации прошлись по всему телу, задевая каждую клетку.

Мира вздрогнула от неожиданности. Совсем задумалась, или у Мити был дар беззвучно подкрадываться?

— Оно молодое, из винограда сорта Сира. Пахнет корицей, ягодами, ванилью. И цветами. Прямо как твоя кожа. Представляешь, это ведь целая история. Не только у людей бывает жизнь. Виноград рос, питаясь лучами солнечной Франции, за ним тщательно ухаживали, удобряли, поливали. А потом он созрел и из него сделали прекрасное вино. Сколько дегустаций оно прошло, чтобы оказаться на полках магазинов. Какой путь проделало, что бы сейчас нагреваться от тепла моих ладоней. Какой путь проделал я, чтобы встретить тебя…