Подлость плюс - Алексей Батраков

Ещё один рабочий день прошёл.

26 июля 2001 года. Четверг. С утра моросит мелкий дождь, посвежело. Все устали от жары, все несказанно рады.

9 часов 50 минут. В кабинете Батманова с половины десятого часа собрался на совещание личный состав отделения уголовного розыска. Самого Вадима Ильича пока нет. Задерживает начальник РОВД.

— Дрючит Ильича за вчерашний разбой — посмотрел на часы Коротков.

— А у нас ведь был аналогичный случай — ударился в воспоминания Фролов — Года три назад, зимой. Помнишь, Иваныч? Тогда мужик один пришёл, помогите, кричит, спасите. Так и так, плачется, иду рано утром на работу, а в подворотне верзила встречается. Хлесть, говорит, меня в «пятак», куда — я, куда — шапка… норковая, новая почти. Тот шапку, говорит, забрал и убежал. Ну, мы по приметам вычислили, Геша это, Циклоп, больше некому. Помнишь, Иваныч?

— Да помню, помню…

— Находим, значит, мы Гешу, с Иванычем тогда вдвоём по этому грабежу работали. Тот уже опохмелился, весёленький такой, но по делу не калякает, ни в какую… До темна промаялись с ним, кое-как колонули. А шапки самой нет, продал, говорит, какой-то бабке за литр самогона…

Или — за два…Ты не помнишь, Иваныч?

— Нет, не помню…

— Ну, не в этом дело. Привезли из дома терпилу, подключили следака. Тот опознание стал делать, Геша со всем согласен. А мужик-то перетрусил. На опознании глазки отвернул. Говорит, никого не узнаю. Тишина гробовая в кабинете. Тут Циклоп оборачивается ко мне и виновато так говорит: «Ну я тогда не знаю» — и плечами пожимает. Меня и смех разбирает, и терпиле по носу щёлкнуть хочется. Завели его к себе. Говорим, ты чё, сучёнок, творишь… А он покраснел весь. Извините, говорит, мужики, не хочу связываться, хрен с ней, с этой шапкой…

Хорошо мы тогда — Фролов назидательно поднял указательный палец вверх — не стали спешить штамповать заяву в книге происшествий. А то бы тоже повесили себе грабёж. Помнишь, Иваныч? — довольный собою Фролов посмотрел на присутствующих…

Дверь распахнулась и в кабинет, как всегда чинно и спокойно, прошёл Батманов. Оперативники сразу притихли, выражая уважительное сочувствие своему начальнику. Вадим Ильич плавно уселся в кресло, закурил.

— Николай Иванович, совещание подготовил?

— Всё готово, Вадим Ильич — привстал Филиппов.

— Так, господа — начальник розыска глубоко затянулся — сейчас у нас пятнадцать минут на совещание. Сан Саныч, садись за стол, протокол будешь писать. Затем поедем на стадион, кросс замполиту сдавать. После обеда — стрельбы…

— Вадим Ильич, может бумажки попишем, не успеваем же совсем — выразил общее мнение Коротков.

— Перебьётесь — Батманов вновь глубоко затянулся сигаретой — а то с такой физподготовкой убежать-то от бандитов не сможете. Докладывай, Николай Иванович.

Филиппов поднялся, достал из кармана брюк половину листа бумаги с текстом доклада к совещанию. Зазвонил телефон связи с дежурной частью. Вадим Ильич поднял трубку.

— Ильич! — Скоков явно был разволнован — Тут два пацана подошли, такие вещи рассказывают. Я пришлю к тебе, а ты потом сам скомандуешь.

— Что стряслось-то? — пытался выяснить начальник розыска, но в трубке уже слышались короткие гудки.

Присланные Скоковым подростки рассказали оперативникам, что сегодня с утра поехали на велосипедах рыбачить. По пути зашли в лес срезать орешник для рогатин под удилища. И там, в чаще, метрах в двадцати от дороги увидели «Москвич». Заглянули в салон, а там на заднем сиденье мужчина лежит. Весь в крови, весь изрезанный, голова разрублена. И запах…

— Валентиныч, лес в районе Грибовки наша территория? — связался с дежурным Батманов.

— Наша, наша, чья ж ещё…

— Туда километров пятнадцать будет?

— Да, не меньше…

— Короче, звони в прокуратуру, собирай группу. Докладывай начальнику, в УВД. Будешь отправлять суточников труп грузить, дай им противогазы, рукавицы. Пацаны номер машины не посмотрели, сообщим потом. Но через УВД пробей сразу, не заявляли ли о пропаже водителя зелёного «Москвича», или об угоне. Убитый, похоже, не первый день там лежит. Всё, пока.

— Опять физкультурой не позанимаемся — очень уж горестно вздохнул Коротков — зла не хватат…

— Во-во — поддакнул Фролов — и совещание сорвали, сволочи…

— Петр Алексеевич — призадумался начальник розыска, глядя на Фролова — а ты тот материал уже отправил по территориальности в Октябрьский?

— Это тот, по ножевому?

— Угу…

— Вчера вечером секретарю отдал на отправку.

— Иди-ка, если не отправила, забери его обратно. Парнишка-то тот, помнится мне, из Грибовки. Николай Иванович, останься. Остальные — по кабинетам, ждать команды.

Вскоре вернулся Фролов, принёс материал — Пацан-то этот, правда, из Грибовки, я тоже сразу о нём подумал.

— Так, что он нам тут поясняет — Батманов стал читать объяснение вслух: 23 июля 2001 года около девятнадцати часов я находился на остановке по улице Зелёной в Октябрьском районе города и ждал автобус, чтобы уехать домой в село Грибовка. Подошёл пьяный парень и стал ко мне приставать. Мы подрались и этот парень ткнул меня чем-то в живот. Я в горячках не придал этому значения. Сел в автобус и поехал домой. Дома мне стало плохо и мать вызвала «скорую»…

— Так. так, очень мило — закончил зачитывать начальник розыска — Журавлёв Олег Петрович 1983 года рождения. Он действительно так говорил, или ты надоумил?

— Упаси господь, Ильич… — оперативник ясным взором окинул своего начальника. Но, в конце концов разозлился — Я ведь не знал про нынешний труп, а щенок этот вообще ничего не говорил, кто его порезал!

— Ты это, Алексеич — Батманов потёр пальцами виски — не отправляй материал в Октябрьский. Проверить надо этого Журавлёва. В Грибовку, насколько знаю, один автобус ходит и водитель на нём постоянный. Короче, Пётр Алексеевич — начальник розыска принял решение — берёшь сейчас Самохвалова для солидности и едешь в больницу. Поработайте там с этим Журавлёвым. Хрен его знает, может совпадение, а может и нет…

11 часов 20 минут. Помещение ординаторской хирургического отделения городской больницы.

— Здорово коновалы! — Фролов и Самохвалов обменялись рукопожатиями с хирургами, старыми своими знакомыми — Кабинетик нам надо, с больным одним покалякать.

Зав. отделением проводил оперативников в свой новый кабинет — Располагайтесь, пузырь с Вас за аренду…

— Ни хрена себе! — возмутился Фролов — Мы что-ли со спиртом работаем. Журавлёв нам нужен опять. Как он, поправляется?

— Поправляется, скоро швы снимем. Сейчас пришлю — врач удалился.

Вскоре дверь приоткрылась — Можно? — появился среднего роста худощавый паренёк. Одной рукой держался за живот…