Тень прошлого - Андрей Воронин

Званцев перевел бинокль на окна гостиной.

– О! – сказал он, словно подглядел что-то любопытное. Ничего любопытного там не было – просто Василек и Оля, сидевшие на диване, как парочка на смотринах.

Только вот смотрины были, мягко говоря, нетрадиционные: у обоих при ближайшем рассмотрении оказались попарно связаны конечности, а у Василька в придачу к этому был заклеен рот. Над ними с бутылкой в руке стоял лопатинский пацан – караулил. Никто не допрашивал пленных, не бил по лицу и не прижигал им гениталии сигаретой. Званцев даже закряхтел с досады: терять идеальную секретаршу было жаль. «Да чего там, – сказал он себе, – баб, что ли, в Москве не хватает? Новую заведу, невелика потеря…»

В спальне никого не было. Честно говоря, Званцев ожидал там увидеть Сивцова, живого или мертвого, но не увидел. Санек его не очень интересовал, просто он привык собирать максимум информации до того, как начать действовать, особенно когда действия обещали быть необратимыми.

Он снова заглянул в окно гостиной и увидел, что Забродов уже там. Некоторое время с ним рядом стоял Лопатин, но потом отошел и скрылся из вида, отсеченный верхним краем оконного проема, а Забродов, напротив, подошел к самому окну, уперся ладонями в подоконник и с отсутствующим выражением стал смотреть, казалось, прямо в лицо Званцеву. Лицо у него было усталое и грязное, горькие складки по обе стороны рта стали глубже.

«Да, – подумал Званцев, опуская бинокль, – тебе не позавидуешь, приятель. Столько усилий, и все только для того, чтобы помочь этому слизняку избежать того, что он заслужил…» Момент был – удобнее не придумаешь.

Даже если бы Званцев лично отрежиссировал мизансцену, она и то вряд ли вышла бы более удачной. Правда, Лопатина не видно, но это не проблема: даже если он каким-то чудом ухитрится уцелеть, с ним можно будет разделаться позднее.

Званцев убрал бинокль в чехол и расстегнул «молнию» сумки. Они лежали там, оба, тесно прижавшись друг к другу, – гости из прошлого, дружеский привет от ребят в касках с рожками, – продолговатые трубчатые тела с ребристыми остроносыми головами гранат, не игрушечные пукалки, а добрые старые фаустпатроны, запрос то пробивавшие броню прославленных «тридцать четверок». В коллекции Званцева было много гранатометов, но он остановил свой выбор на этих – в конце концов, они тогда брали тот склад вместе, так что Забродов, можно сказать, имел к этим фаустпатронам самое непосредственное отношение. Они так и лежали в бомбоубежище под офисом – в той же таре, в которой прибыли из теплых краев. Тара была удобная, цинковая, а то, что по форме напоминала гроб, так что? Это ведь в конце концов и был гроб…

Званцев осторожно извлек фаустпатрон из сумки и в последний раз придирчиво осмотрел механизм. Кажется, все было в порядке. Он на пробу поднял его к плечу, навел на светящееся ровным желтоватым светом окно, в самом центре которого по-прежнему гвоздем торчал темный силуэт Забродова, но в последний момент передумал и снова взялся за бинокль. Ему вдруг страшно захотелось в последний раз увидеть лицо Забродова, насладиться своим триумфом в полной мере, поскольку потом, после выстрела, смотреть скорее всего будет не на что…

Жаль было только, что Забродов так и не узнает, что с ним произошло.

Он поймал его лицо в поле зрения окуляров как раз в тот момент, когда Забродов заканчивал какую-то фразу.

Званцеву, который в свое время долго учился читать по губам, показалось, что последнее слово было «жить». Лицо у Забродова было все такое же усталое и печальное, и Званцев решил, что он не то жалуется Лопатину на жизнь, не то, наоборот, утешает – тяжело, мол, конечно, но надо же как-то жить…

– Ничего, – снова поднимая гранатомет, сказал Званцев, – сейчас полегчает.

Он опять навел свое оружие на светлый прямоугольник окна, зачем-то целясь Забродову в голову – как будто это имело хоть какое-нибудь значение! В голову, в живот или вообще мимо – какая разница? Разорвет его в клочья или выбросит взрывной волной в окно, нашпигованного горячим железом, в дымящейся одежде, может быть, даже орущего благим матом от свинского ужаса наступающей – уже наступившей! – смерти, – безразлично.

– Танцуют все! – сказал Званцев и выстрелил.

Он не видел, что стало с Забродовым: окно сразу же исчезло в дымной вспышке разрыва, и вместе с клубами серого непрозрачного дыма из него во все стороны полетели какие-то крутящиеся, горящие, разваливающиеся на лету обломки и клочья. В обоих домах повылетали стекла – не все, конечно, но многие. Свет в гостиной Сивцова .погас сразу, а в спальне и кухне предварительно мигнул несколько раз, и только после этого окна стали темными.

Из окна гостиной столбом валил к темному небу подсвеченный луной дым, и там, в этом дыму, что-то лениво горело, подкрашивая его изнутри розовато-оранжевыми трепетными бликами. В этом была своеобразная красота, свойственная тотальному разрушению, но у Званцева не было времени полюбоваться делом рук своих: он еще не закончил.

Отбросив глухо забренчавшую, ставшую бесполезной трубу, он, уже не осторожничая, выхватил из сумки второй фаустпатрон и быстро, почти не целясь, послал снаряд в окно кухни, точно зная, что просто не может промахнуться. Снаряд разворотил кухню, превратив стоявшую там мебель в кучу хлама. Туалет и ванная превратились в руины, холодильник стал похож на консервную банку, по которой долго и метко стреляли из дробовика, супермодерновая газовая плита опрокинулась, и из разорванной трубы с веселым шипением хлынул газ, почти сразу же взорвавшийся и превративший квартиру Сивцова в огненный ад.

Званцев медленно выпрямился, отбросил в сторону трубу гранатомета, стянул с рук беспалые перчатки и спрятал их в карман куртки. Повсюду слышались возбужденные голоса. Разбуженные взрывами жильцы высовывались из своих разбитых окон и живо обсуждали происшествие. Слышимость была отличная – прямо как на Суэцком канале. Кто-то высказал предположение, что это какой-то натовский самолет в потемках проскочил мимо Белграда и влепил две ракеты в соседний дом, так что теперь, сказал этот умник, жди третьей мировой… Званцев сплюнул через парапет, вытер губы тыльной стороной ладони и пошел к лифтовой шахте. «Быдло», – подумал он о жильцах.

Он почти не прятался, спускаясь вниз с технического этажа: в таких случаях умнее всего вести себя как ни в чем ни бывало. И ему действительно никто не встретился – ни на лестнице, ни в лифте, ни в парадном. Сумка осталась лежать на крыше – ему было наплевать на сумку, она могла принадлежать кому угодно.

Он спокойно, не скрываясь, вышел из подъезда, сел в «Мерседес», запустил двигатель и медленно поехал по дорожке между двумя девятиэтажными пластинами, краем глаза наблюдая за бившим из окон седьмого этажа пламенем. Он всегда любил смотреть на огонь, особенно ночью, а этот огонь был особенным: он воскрешал в душе давно забытое чувство триумфа, возникавшее, когда, оглянувшись через плечо на крутой каменистой тропе, он окидывал прощальным взглядом полыхающий неприятельский лагерь или склад ГСМ. Он любил ходить в ночные рейды, и мало кто справлялся с этим лучше него – разве что Забродов. «Черт возьми, – подумал он, – неужели мне и вправду удалось завалить Аса? Наконец-то…»