Наследница чужой жизни - Татьяна Юрьевна Лисицына

Извините, а вы в этом доме живёте?

− А тебе зачем? – мужчина смерил его взглядом. Наверно, Стас выглядел не очень. Он и сам своего лица в зеркале пугался.

− Мне девушка нужна. Алиса.

− Вообще-то у неё муж есть.

− А я брат двоюродный, − соврал Стас. – Телефон потерял, в квартире был один раз. Не помню: какой этаж. То ли третий, то ли четвёртый. Машина вон её стоит, значит, дома она.

− Четвёртый, − нехотя ответил сосед. – Как из лифта выйдешь, квартира в углу. Только я тебе ничего не говорил. Брат ты или не брат, не знаю. Сами разбирайтесь.

− Спасибо, − Стас пошёл к подъезду. – Сосед лихо укатил, а Стас остался гипнотизировать цифры домофона, потирая озябшие руки. Перчатки он не взял. Цифр не угадать. Придётся ждать, когда кто-то выйдет. Но, к счастью, повезло. Дверь открылась. Вышла рыженькая девушка в светлой шубке. Волосы заколоты в высокий хвост на затылке. Смерила его взглядом.

− Алиса?

− Ну, допустим, Алиса. А ты кто?

Стас заметил, что накрашена девушка очень сильно. Глаза подведены, ресницы нарощенные. Как-то ему не нравились такие девушки. Его даже от запаха духов подташнивало.

− Эй, парень, ты что меня так рассматриваешь? Я замужем, к твоему сведению.

− Я знаю, − Стас не мог отвести взгляда и так и стоял, перегородив ей дорогу.

− А я вот тебя не знаю.

Стас решил ещё раз попробовать.

− А помнишь, я тебя один раз подвозил, и мы познакомились. Кофе пили на Арбате. Ты ещё там в туристическую фирму ходила… − Стас чувствовал, что не может отпустить девушку. Надо убедиться стопроцентно, что это не Алиса. Второго шанса не будет.

− В упор тебя не помню. Но кофе можем попить, если угостишь. Я ещё не завтракала. Жрать дома нечего. Вот вышла в магаз.

− А ты давно здесь живёшь? – поинтересовался Стас. – В этом доме?

− Слушай, тут со мной такая беда приключилась: я память потеряла. Очнулась после аварии и ничего… Даже мужа не помню. И такое впечатление, что не мой это муж. Ну я бы такого точно не выбрала. Меня от таких подташнивает. Вот даже ты, − она ткнула в Стаса острым ногтем, мне больше нравишься. – Высокий такой. Лицо как у мужика. А мой смазливый, как девка, и ноет всё время.

Стас заинтересовался: забавная выходит история. Девушка казалась знакомой и незнакомой одновременно. Ну словно актриса в гриме роль играет.

− Погоди минутку, я кое-что проверю, − Стас сунул руку в карман куртки. Взял телефон. Прислонил палец к задней крышке. Нашёл карточку сити банка, а на ней, − он даже присвистнул: − целых пятьсот тысяч. На кофе точно хватит.

− Ну что проверил: жена не звонила? − девчонка улыбалась, но его это вовсе не задевало. В руке она держала пакет с мусором.

− Нет у меня жены, я проверял, есть ли деньги на карте.

− Ну и как?

− На кофе хватит, − Стас улыбнулся. – И на круассаны. Ты точно не помнишь ту кофейню?

− Не-а. Ну а ты почему не помнишь? Я-то после аварии, а ты…

− А я после комы. Вчера выписался.

Оба принялись хохотать.

− Сладкая парочка, − выдавила сквозь хохот Алиса. – Ты это… мусор выкинь пока, а я тачку прогрею и поедем нашу кофейню искать.

Стас послушно принял мешок с мусором.

− Ты извини, что нагружаю, но мой придурок опять забыл выкинуть. Получит у меня вечером. А красивая женщина разве должна с мусором выходить из дома?

− Не должна, − согласился Стас, всё ещё улыбаясь.

− Помойка за домом направо. Я туда подъеду, − Алиса сделала резкое движение и поскользнулась на каблуках.

Стас не успел её подхватить из-за мусора, а она, пытаясь удержаться за его руку, шлёпнулась на попу, оттолкнув его.

− Ой, умора, − хохотала Алиса, глядя на Стаса. Между ними рассыпался мусор. – Ну ты точно после комы. Реакции никакой.

Стас тоже рассмеялся. Сейчас ему снова показалось что-то знакомое в её лице. От падения рассыпались локоны.

− Вот чёрт, даже заколка расстегнулась. Алиса пошарила в снегу. – А ладно. Мне итак хорошо.

Стас побросал выпавшие упаковки в пакет и теперь рассматривал картофельные очистки в снегу.

− Не вздумай собирать! − приказала девушка. – Вон таджик идёт. Пусть убирает.

Стас поднялся, протянул Алисе руку, и она ловко вскочила.

− Смешно у нас получается. А ведь я не спросила: а зовут тебя как?

− Ты не помнишь? – уточнил он, и они оба снова расхохотались. У Алисы уже текли слёзы и размазывалась подводка.

− Ой, не могу, − хохотала Алиса. – Если ты будешь меня так смешить, я машину не смогу вести. Так как зовут тебя?

Стас тоже вытер слёзы рукой.

− Меня зовут Станислав. Можно Стас.

− Нужно. А то язык сломаешь.

− А меня называй Алла.

− Погоди, ты же Алиса.

− Ну не нравится мне это имя. Понимаешь? Оно как будто не моё. Муж бесит меня, когда Лисой называет.

− Ну Алла, так Алла, − согласился Стас, вновь наклоняясь к мусору.

Мимо них как раз проходил мужчина таджикской национальности в рыжем жилете.

− Эй ты, а ну-ка взял и подмёл тут всё! А то я колёса запачкаю! – Пошли, − она схватила Стаса за руку и потащила к машине.

Тот даже не осмелился спорить. В голове у Стаса был полный кавардак, но о было весело. Он понимал, это не Алиса.

В машине Алиса первым делом опустила зеркало и фыркнула.

− Стрелки полчаса рисовала и всё насмарку. Ох, ну ладно, хоть посмеялись, − девушка стёрла чёрные следы салфеткой и повернулась к Стасу.

− Так сойдёт?

Стас замер. Глаза. Сейчас, пусть даже с чужими ресницами, но без этих стрелок глаза стали беззащитными и очень красивыми.

− Алиса, − прошептал он.

− Ну мы же вроде договорились: Алла.

− Я постараюсь.

− Да что ты тут раскорячился! − высунулась Алла в окно и добавила ещё парочку непечатных выражений водителю, который загородил ей проезд.

Стас поморщился.

Никакая она не Алиса. Но ему нужно пообщаться с ней.

− Поехали в Старбакс? – предложила Алиса, как только захлопнула шлагбаум во дворе, чуть не задев машину, едущую следом.

− Ты что творишь?! – возмутился Стас.