Бывшие друзьями не бывают - Анастасия Бельская

Я густо краснею, переступаю с ноги на ногу, а Влад прижимается плотнее.

- Так что веди меня в гости, принцесса.

- На кофе?

- Угу. Я люблю с молоком и сахаром.

Мою мочку прикусывают, легко и так… Я выдыхаю воздух, а получается стон.

- Я выпью его утром, - обещают мне, и я посылаю все правила в одно известное место.

Уже традиционно, ага.

Из воспоминаний меня выдергивает резкий звук телефона. Я мотаю головой, чтобы прийти в себя, и обнаруживаю, что уже вечер, а я все еще в «мастерской».

Громко играет музыка в наушниках, голова отключена от реальности, а кисть и руки сами по себе порхают по бумаге. Получается весьма красноречивая пара – она стоит, прижатая спиной к стене, а он, старше и крупнее, нависает над ней, опираясь одной рукой о стену.

Девушка испугана, но сквозь страх выглядывают заинтересованность и похоть, а мужчина…

Сохнет.

Сохнет по этой красивой девушке, и готов сказать ей что угодно, лишь бы страх из ее глаз исчез без следа.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

Я зависаю над получившейся картинкой, как обычно не веря, что это нарисовала я. Радуюсь, как ребенок, еще и потому, что подобные работы стали получаться редко – в последнее время одни заказы, а что-то «от сердца» так и остается лишь в голове.

Мне нравится результат, но я знаю, что уберу его с глаз долой подальше, когда подредактирую. Потому что он слишком откровенный. Я оголила в нем один из закрытых участков души, и мужчина на бумаге обладает вполне реальными чертами.

Телефон снова звонит, и я спрыгиваю с высокого стула, открываю свой утепленный балкон, и захожу в квартиру.

Номер неизвестный, но брать приходится, потому что это может быть заказчик.

- Бейля Белова. Слушаю.

- Бель? Привет.

Я зависаю, пытаясь понять, кто это. Потому что «Бель» - это однозначно кто-то близкий. Но голос я решительно не узнаю.

- А кто говорит?

- Это Игорь Зеленоградов, ты помнишь?

Я приподнимаю брови, перебирая в уме фамилии. Зеленоградов, Игорь… Игорек?!

Мне звонит лучший друг Влада?

* Песня, которая играет у Бель в наушниках - Обнаженный кайф, TARAS

Бель

- Бель, ты еще тут?

Я беру трубку в левую руку, и прижимаю к правому уху. Любимая поза разговаривать с человеком, от которого не знаю, чего ждать. Будто выставляю защиту между собой и пока еще не произнесенными словами. Сажусь в кресло, и другой рукой обхватываю колени.

- Да, привет. Прости, сразу не узнала.

- Да уж, больше трех лет не виделись…

Я пытаюсь вспомнить Игорька, но ничего определенного не всплывает. Высокий брюнет, с хорошо развитыми плечами, всегда встречался с разными девушками. Вроде любил выпить, но я могу так думать только оттого, что они с Владом преимущественно встречались за этим.

А так… Я никогда особо не обращала на него внимания. Да и зачем, если нас связывал только Влад, да редкие встречи на его дне рождении?

А сейчас он звонит мне, и я реально не могу найти этому хоть одну логичную причину.

- Что-то случилось? – спрашиваю, так как следующая фраза моя, а Игорь молчит.

- Нет… Ничего особенного, просто… Влад сказал, что ты переехала?

Они говорили с ним обо мне?..

- Ну да, я в Москве.

- Ох, круто. Я думал, что тебя из того захолустья никак не вытащить, а ты сама уехала…

Да, уехала. Да, через «не хочу».

А что делать, если работы там нет, заказов – кот наплакал, а после расставания с Владом я стала ненавидеть нашу квартиру, как логово змей? Я любила свой городок, но слишком поздно поняла, что переросла его. Гораздо позже, чем Влад.

Но какое дело Игорьку до этого всего?

- Слушай, хочу у тебя заказ сделать. Подарок начальнику. Его портрет. Возьмешься?

А, заказ… Ну слава Богу, выяснили.

- Могу, но только через месяц, до этого завал полный. Устроит?

- Да, отлично. Встретимся в кафе, чтобы обсудить детали?

В кафе – это хорошо. Хотя лучше бы вообще по телефону, но мне неудобно отказать Игорю, он вроде как старый друг. Тем более домой не просится, а на нейтральной территории я пообщаться не против.

Нарочно не признаюсь даже себе, что хотела бы что-нибудь узнать о Владе. Кем он работает сейчас, в каком контексте зашел разговор обо мне… Яна лишь говорила, что ее мужчина хорошо зарабатывает, а чем конкретно – не уточняла.

Я соглашаюсь, и неожиданно слышу то, что слышать не должна. Шум и плеск воды, которая льется в ванной. Замираю, и привстаю с кресла.

- Бель? Ну так что, договорились, в шесть вечера, завтра?

Осторожно шагаю на звук, не зная, что вообще думать.

- Да, конечно. До встречи, - прощаюсь, и кладу трубку.

Яна съехала, я живу одна. Так какого…

Ответ приходит спустя минуту, когда я приоткрываю дверь и взвизгиваю от увиденного. От стиральной машинки потоком льется чистая ледяная вода, и уже затопила всю плитку.

- Твою ж! Какого…

Мечусь, попеременно хватая ведро и тряпку. Пробую убирать, но вода так и льется, и я бросаю гиблое дело. Надо позвонить, но куда и кому – я понятия не имею!

Кто вообще этим занимается? ЖКО? Полиция? 911?

Хватаю телефон, и набираю Яну. Подруга всегда знала, с кем связаться в случае домашней катастрофы, у нее должны были остаться контакты…

- Алло, Яна! У меня течет стиралка, что делать?!

- Что? Она же почти новая… Сейчас, погоди. Ты уже вызвала мастера?

Эврика, мастер!

- Дай номер!!!

- Ох, сейчас… Черт, не вижу, куда сунула блокнот. Бель, стой и жди, я сейчас сама позвоню!

Яна отключается, а я в изнеможении сажусь прямо на пол. Вода еще льется, начинает выходить за пределы ванной комнаты, и я отбрасываю волосы со лба.