Хозяева - Андрей Сергеевич Кузечкин

в кладовке валяется.

– А туристический топорик?

– Может, и есть. На даче, скорее всего.

– А ракетница?

– Тебе ещё и ракетницу? Тоже на даче. Ещё что – весь список можно?

– Верёвки, например.

– Динамит не нужен?

Про динамит Пашка давно говорит. Точнее, намекает – что, мол, у родителей где-то валяется настоящий динамит (купили якобы, чтобы рыбу глушить, а на самом деле – просто как ещё одну игрушку), и если его привязать к квадрокоптеру – получится летающая бомба. «А кого ты взрывать собрался, террорюга?» – спрашивал Митя. Пашка только плечами пожимал. Видно было, что ему очень хочется сотворить что-нибудь… такое, но в одиночку он никогда бы не решился, а Мите хватало благоразумия не становиться его подельником в совсем уж сомнительных делах.

– Нет, спасибо. Я не взрывать собрался, а исследовать.

– Что?

– Одно место в нашем городе.

– С топором и с верёвками?

– Я просто не знаю, что там может нас ждать.

– Нас?

– Ты пойдёшь со мной. Так что нам понадобится два комплекта, если есть.

– Ладно, пойду, – сказал Пашка.

– Обещаешь?

– Обещаю! Слово пиратское свято! – Его любимая присказка. Он и сам немножко пират. Изучает программирование, мечтает стать суперхакером и грабить банки. Зачем, интересно? У него и так всё есть…

– Только не сегодня, – добавил Пашка. – Смотри, что у меня есть!

Он показал коробочку: новая серия любимой игры. Подарочное издание, конечно же.

Вручил Мите геймпад.

Минут через пятнадцать Митя решил, что аномальная зона подождёт.

Ещё через три часа позвонил папа:

– Мить, всё в порядке?

– Да, я у Пашки.

– Надолго?

– До вечера.

– Покормят?

– Спрашиваешь… Папа, а ты когда-нибудь слышал про «тихую смерть»?

Сперва тишина в ответ. Потом:

– Это ты к чему сейчас, Митёк?

– Я просто слышал краем уха, что есть такое.

– Я тоже слышал. Ерунда это всё. Человек – существо упрямое. Если он умер, значит, на то есть серьёзная причина.

– Знаешь… а почему мне не говорил?

– Про это вообще не говорят, сын.

– Запрещено?

– Просто не надо. Всё, отдыхай. Жду.

Домой Митя вернулся ближе к ночи. Наскоро сделал уроки на завтра. Проверил страничку в соцсети – его добавило существо неизвестного пола по имени Леандро, вместо аватарки – лысая пластмассовая кукла.

Это точно она, понял Митя. И написал ей: «Привет, что нового?»

«Ничего. Всё обыскала, но улицы Свободы нет ни на одной карте, старых фотографий с этой улицей тоже нигде нет. Выложила в одной группе фото моей карты. Мне несколько человек написали, что тут какая-то опечатка, такой улицы нет. И в доказательство кинули мне ссылку на онлайн-карту. Причём писали люди разного возраста, даже пожилые».

«И что это значит?»

Только бы не спросила, чем он сам занимался полдня, подумал Митя.

«Была улица, её захватили прыгуны. Создали вокруг неё линию обороны. И сделали так, что об этой улице все забыли».

«А те, кто там жил? Что с ними?»

«А ты как думаешь? Сожрали».

«Как-то не подумал об этом. Страшно!».

«Ты сам всё видел. Людей там нет. Куда же они делись, по-твоему?»

«Это место надо уничтожить…»

«Правильно. А для этого надо, чтобы другие о нём узнали. Нашла, кстати, твой пост в паблике. Удали его быстро».

«Почему?»

«Ты его под своим именем опубликовал. Совсем, что ли, мозгов нет?»

«А что такого?»

«Удали, и всё».

Митя подчинился.

«Готово. Довольна?»

«Это для тебя же, дурачина. Найдут».

«Кто?! Прыгуны?»

«Те, кто на них работает. Эти, в капюшонах».

«Думаешь, они соцсети мониторят?»

«А почему нет?»

«Адреса-то моего нигде нет…»

«Лицо твоё – есть. Номер школы – есть. Кому надо, тому хватит».

Ну вот… только Митя немного успокоился и даже почти убедил себя, что ему ничего не грозит до тех пор, пока он вновь не попытается просочиться сквозь «линию обороны».

«И что делать? Школу прогуливать?»

«Можно. Но тогда ты не узнаешь, ищут тебя или нет».

«Логично, да. А если всё-таки ищут?»

«Внешность меняй. Маскируйся».

«Как ты? Шарфом замотаться?»

«Да хотя бы так. Всё, до связи завтра».

«Доброй ночи».

«Я уже в кровати. Доброй!»

После вчерашнего Митя побаивался ложиться спать. С другой стороны, сон – это всего лишь сон, даже если это какой-то специальный, особенный сон, который на него наслали прыгуны. Психическая атака, которая нужна, чтобы довести его до истерики. Чтобы он и думать забыл про улицу Свободы.

Надо всего лишь думать о чём-нибудь приятном. Например, о том, как они с Альбиной сегодня сидели на заброшенной деревянной сцене. И Альбина играла на дудочке.

Вот бы снова там оказаться. И чтобы не было никаких прыгунов, и никаких карликов, и никаких аномальных зон. Просто сидеть на этой сцене, жевать «Инь и Ян», запивать чаем и слушать, как Альбина играет.

Митя даже фильм бы об этом снял. Только не ужастик. А что? Не мелодраму же? Эта Альбина ему не настолько понравилась. Слишком странная. Но с ней интересно, это правда.

Вспоминая Альбину, дудочку и сцену, он и уснул. Теперь он точно смог уловить этот момент: за стенами и за окном разом утихли все звуки. Не слышно ни телевизоров, ни машин, ни шумных ночных компаний. Хотя в центре города не бывает полной тишины, даже поздно вечером…

Но тишина наступила, а в остальном ничего не изменилось. Ощущение – будто всё происходит на самом деле.

Митя медленно встал. Подошёл к двери. Взялся за ручку, да так и застыл, напряжённо думая.

Он читал в Сети какие-то тексты, написанные разными «гуру» и «магистрами», утверждавшими, что могут управлять собственными снами. И ведь никак не проверишь! Если верить этим шарлатанам, то главное – осознать, что находишься во сне, а потом можно хоть летать, хоть стрелять огненными шарами из пальца, хоть придумывать собственную реальность. Представишь, например, средневековый замок – и вот он, с башенками, зубцами и подъёмным мостом.

Митя закрыл глаза, представил заброшенный парк, поляну, сцену и Альбину. Рывком распахнул дверь и вышел.

Поёжился. А холодно ночью снаружи, особенно после тёплой комнаты. Хорошо, что на нём уличная одежда.

Получилось! Он только что был в своей комнате, в пижаме, а теперь стоит, в куртке, джинсах и ботинках, на поляне, освещённой луной, возле деревянной сцены.

Позади с лёгким скрипом закрылась дверь.

Митя обернулся – двери уже не было. Ни двери, ни комнаты, ни дома.

– Альбина! – громко позвал он.

– Ну чего? – спросила она, выйдя из-за сцены.

– Это сон! Мы во сне!

– Я тоже думала, что это сон, но это не сон, – она уселась на ступеньки. – Вчера ночью, помнишь?..

– Помню. Я видел тебя. Ты убегала от меня!

– Конечно, убегала. Чуть со страха не умерла. Особенно