Мыс Доброй Надежды - Андрей Кивинов

— Странно, — опять зевнул Володя.

— Я им в консульство предложила обратиться, а маленький — Василий Иванович — говорит: «Там уже были». И когда только успели? Я ж все время с ними.

— А может, они бандиты?

— Кто их знает, — побледнев, прошептала Даша. — Я им на Роббен предложила съездить, так они ответили: «Тюрьмы уже видели». И зоны тоже.

— Эх, Дашка, влипла ты в историю. А если они вообще какие-нибудь киллеры и приехали этого мужичка грохнуть? Сама знаешь, что у них, то есть у нас, сейчас там творится. Раздел сфер собственности, понимать надо…

— Меня же тогда уволят, — перепугалась Даша. — Что делать, Володя?

— А может, оно и к лучшему? Все равно я не хочу контракт больше продлевать.

— Ты это серьезно?

— Вот где мне эта Африка. — Володя сжал пальцами горло. — Все, хватит, выше крыши уже хапнул этой экзотики. Ты им пожар летишь тушить, а они по тебе «калашами» из джунглей.

— Ты мне ничего такого раньше не рассказывая! — Даша взволнованно посмотрела на мужа.

— А что рассказывать, — махнул рукой тот. — Всякое бывает…

Даша взяла кусок хлеба, намазала его толстым слоем масла, а поверх положила большой кусок авокадо. После посыпала бутерброд солью и протянула Володе:

— Скушай с чаем.

— Опять авокадо, — поморщился любимый муж. — Сейчас бы огурчика солененького или докторской колбаски…

— Зато это очень полезно.

Володя нехотя откусил кусок бутерброда и запил большим глотком горячего чая. Даша, подперев подбородок ладонью, внимательно смотрела на него.

— Так ты серьезно решил в Омск вернуться? — немного погодя спросила она.

— Ну да… Хоть на хоккей нормальный с мужиками схожу, в бане попарюсь, снег увижу. Представляешь, Дашка? Снег…

— А о Витальке подумал? Он же только втянулся в программу, стал язык более-менее понимать, а ты его оторвать хочешь, на новое место бросить… Я на работу устроилась… — Даша встала из-за стола и решительно завершила свою тираду — Нет, Володя, еще года на два нам надо здесь остаться.

Муж не спеша доел бутерброд, допил чай и посмотрел на Дашу:

— Поживем — увидим… Ты завтра куда со своими туристами?

— На мыс Доброй Надежды, а потом на виноградники.

— У меня отгул — съезжу с тобой, посмотрю на твоих субчиков. Поглядим, что за туристы.

…Ходить на экскурсии в одиночку опасно. Всегда берите кого-нибудь с собой, если собираетесь идти купаться, гулять по горам или в поход. Старайтесь не ездить в автобусах, маршрутных такси и поездах…

ЮАР. Памятка туриста

С шелестом густой листвы, гудками редких автомобилей, прохладным ветерком с океана и ласковым светом африканского солнца в Кейптаун приходило утро. Выспавшиеся оперативники «убойного» отдела питерского ГУВД ранним утром выскользнули из отеля, поймали такси и уже через полчаса оказались в Констанции.

Это был район малоэтажной застройки, где частные дома терялись в глубине огромных дворов, огороженных высокими заборами. Плахову так и не удалось объяснить чернокожему таксисту, чего они хотят. Тот наотрез отказывался понимать, кто такие «русские» и зачем они нужны этим двум белым. По-видимому, коренной африканец просто не различал представителей белокожей расы, да и, по большому счету, зачем ему нужно было их различать?

— Да, попали, — почесал затылок Вася, глядя на широкую пустынную улицу, вдоль которой тянулись высокие заборы частных особняков. — Что делать-то будем?

— Искать! — Игорь решительно шагнул к ближайшим воротам.

На массивной железной калитке прямо под глазком сверкала латунная табличка с фамилией владельца дома. Это значительно облегчало поиск.

— Давай так: ты по правой стороне иди, а я — по левой, — проинструктировал Рогова Игорь. — Как увидишь русскую фамилию, зови на помощь.

— О'кей!

Минут через десять он радостно закричал через всю улицу:

— Игорюха, нашел!

Плахов быстро пересек улицу и прочитал табличку, на которой латинскими буквами было четко выгравировано: «Mr & Ms Rogov».

— Смотри-ка, однофамильцы, — радостно рассмеялся Вася. — Роговы, понимаешь, они и в Африке — Роговы.

— А у тебя точно родственников за границей нет? — посмотрел на него Игорь.

— Да ты что! Откуда им взяться… У тестя есть. На Украине. А здесь — никого. Отвечаю.

— Сейчас, возможно, найдутся. — Игорь нажал на кнопку звонка.

Тут же небольшая видеокамера, приделанная над дверью, провернулась и уставилась своим стеклянным глазом прямо на незваных гостей.

Динамик переговорного устройства щелкнул, и из него раздался скрипучий голос:

— Вот ду ю вонт?

— Добрый день, — тщательно подбирая слова, по-русски сказал в микрофон Плахов. — Мы из России, ищем здесь нашего земляка, вы не могли бы нам помочь?

После недолгого молчания динамик снова затрещал:

— Кто вам дал наш адрес?

— Никто. На табличке прочитали. Мы товарища ищем. Может быть, вы его знаете? У нас фотография есть. Посмотрите, пожалуйста.

— Нам это неинтересно.

— Да вы не бойтесь. Мы из России, из Петербурга. — Плахов уже исчерпал почти все аргументы. — Нам очень надо его найти…

— Мне нет до вас никакого дела, — повторил голос. — Уходите отсюда, иначе я вызову полицию.

— Вот черт! — не выдержал Вася. — А еще однофамильцы! В такой мелочи помочь не хотят.

Неожиданно калитка скрипнула, и перед милиционерами предстала худая старуха с перекошенным от злобы лицом. В руках она держала поводок, на конце которого всем телом извивался небольшой леопард, зловеще сверкающий бусинами маслянистых глазок.

Сыщики мгновенно отскочили на середину дороги.

— Уходите, а то спущу, — пригрозила старуха, немного ослабив поводок. Леопард с силой дернулся в сторону пришельцев. — Ходят тут всякие, покоя от них нет… Попросят водички, а потом ружье в морду!

— Наверное, власовцы какие-нибудь беглые, — предположил Рогов, отойдя от калитки на полсотни шагов. — Натуральные фашисты!

— Вась, а у тебя точно родственников за границей нет? — ухмыльнулся Игорь.

— Да пошел ты! — отмахнулся Рогов. — В моем роду таких уродов нет. Чего делать будем?

— А что делать? — Игорь посмотрел на часы. — Скоро Даша в отель прикатит, надо возвращаться. Не стоит ее пугать, она и так нервничает. Там и определимся, где нашего неуловимого Джо искать.

— Опять нас, значит, ждет этот, как его… — Вася напряженно нахмурил лоб, — Нильсон Мандалай…