Метро 2033. Крым-2. Остров Головорезов - Никита Аверин

– С кем воюем? – осведомился он.

– Фиг их знает, – ответил Штемпель, возвращая пулемет на бруствер. – По-моему, татары…

– Татары? Египеткая сила! – удивился Пошта. – С какого перепугу? Чего им здесь надо? Я бы еще понял, если казаки…

– А почему казаки? – спросил Штемпель.

– Да так… Был вчера один инцидент, – уклончиво ответил Пошта, не вдаваясь в подробности. – А почему ты решил, что это татары?

– Лопочут не по-нашему. Тут один пробрался через стену – кошку закинул, по веревке залез, двоих наших успел положить, ножом, прикинь! Так вот он перед смертью – Бандеролька ему башку прострелила – крикнул чего-то типа «аллах акбар». Ну кто еще, если не татары?

«Совсем хан Гирей с ума спятил, – решил Пошта. Додуматься надо – на листонош нападать! Чего ж им всем у нас надо?».

Как чего! Перфокарта им нужна. Карта бункеров. Технология. Власть над миром.

Но откуда они о ней узнали?!

Возможно, среди листонош завелся «крот».

Самая мерзкая мысль на свете. После нее перестаешь доверять братьям, товарищам, друзьям. Начинаешь всех подозревать. Парализуешь весь клан одной фразой.

«Нет, об этом я подумаю завтра, – решил Пошта. – Если доживу. И вслух пока произносить не буду. Потому что это пока даже не предположение, а так – догадка, основанная на интуиции».

Пока займемся делами насущными.

– Сколько их, не прикидывал? – спросил Пошта, меняя магазин.

– Сложно сказать, они пока особо не высовываются, – ответил Штемпель.

– А где наша артиллерия?

В клане листонош было целых две пушки – обе стреляли, но ездила только одна. Постоянный предмет шуток и повод для насмешек над Контейнером – ему еще предлагали подводной лодкой обзавестись, куда ж без нее в степи! А вот и дошутились – сейчас бы пальнуть по позициям противника парочкой подкалиберных, а потом еще парочкой осколочных – и вопрос бы снялся сам собой.

– Кончилась артиллерия, – Штемпель резко дернул подбородком. – Первую гаубицу накрыли первым же залпом из миномета, как будто специально целились и знали, где она стоит. А вторая – безоткатка – взорвалась при собственном выстреле. Что-то в стволе.

«Пахнет диверсией», – подумал Пошта, но промолчал.

– Эти черти, – продолжал говорить в перерывах между очередями Штемпель – разбомбили все сторожевые вышки и блокпосты, взорвали ворота. Но саму цитадель не трогали – видно, что-то им тут надо. Или кто-то. Но, я думаю, у них с боеприпасом напряженка. Видно, нашли где-то армейский склад, да весь и выпуляли. Сейчас в штыковую пойдут, мы их и положим. У нас-то патронов поболе будет, да и обороняться всегда легче, чем наступать.

Но тут случилось непредвиденное. Атака татар вроде захлебнулась, сменившись короткими наглыми вылазками, которые листоноши пресекали в зародыше. Татары залегли и вяло постреливали по блиндажу, Бандеролька отвечала точными выстрелами из трехлинейки (все-таки Штемпель в ней не ошибся – девчонка прирожденный снайпер). Казалось, вот-вот и татарское начальство, какой-нибудь там юз-баши или он-баши – Пошта не помнил, как точно в Ханстве называются десятники и сотники – даст команду отступать, но у мусульман нашелся свой козырь в рукаве.

БТР!

Древний, весь побитый, латаный-перелатаный, пятнистого серо-буро-малинового цвета, он выполз из клубов дыма, натужно воя движком и фыркая выхлопом.

На башне БТРа стоял, как и полагается, пулемет КПВТ – калибра двенадцать целых и семь десятых миллиметра. Такая дурища разнесет блиндаж из мешков с песком с одной очереди.

– Где РПГ?! – заорал Пошта, хватая выстрелы к вышеозначенному оружию.

– За воротами валяется, – ответил Штемпель. – Гранатометчик, салага неопытный, выскочил – вот его и убило.

– Прикрой меня, я сгоняю!

– С ума сошел?! – закричал Штемпель, но Пошта уже выскочил из блиндажа.

В беготне под пулями есть один секрет: каждые два шага надо менять направление бега, а каждые пять-шесть – уровень своей головы относительно поверхности земли, то бишь приседать, кувыркаться, ползать по-пластунски и так далее. От шальной пули это, конечно, не спасет – но на то она и шальная; а вот от снайпера – очень даже.

На том месте, где когда-то были Южные ворота цитадели листонош, сейчас зияли воронки от бомб. Возле одной из воронок лежал убитый. Пошта кувыркнулся в сторону трупа, спрыгнул в воронку и стащил тело противника за собой. Над головой рассерженным осами гудели пули.

Пошта сорвал с трупа маску. Точно, татарин! Так, а что у тебя в разгрузе? Аптечка, сухпай, малая пехотная лопатка, ошибочно именуемая саперной, ты что, дружок, не на войну, а на строительные работы собрался? Ага, вот они. Дымовые шашки. То, что мне нужно.

Каждая дымовуха представляла собой алюминиевый цилиндр, сантиметров двадцати в длину и около пяти – в диаметре. Пошта выдернул зубами оба запальных шнура и швырнул дымовые шашки в сторону неторопливо приближающегося БТРа.

Когда поле боя основательно заволокло серым дымом, Пошта продолжил свой бег с кувырками и так далее к убитому гранатометчику. Тому на вид было лет двадцать. Неудивительно, что пацан сглупил и решил идти в атаку. А вот и РПГ, заряженный, мальчишка даже выстрелить не успел.

Пошта подхватил гранатомет, встал на одно колено, поймал в прицел уродливую тушу бронетранспортера.

Выстрел! И ракета, оставив после себя густой белый след, пронеслась в паре сантиметров от брони.

Мимо! Ну что ж за день сегодня такой!

Бронетранспортер, оценив угрозу, начал разворачивать башню с КПВТ в сторону Пошты.

А взять с собой пару запасных выстрелов Пошта, конечно же, не догадался. Вот что значит принимать решения впопыхах!

Пошта стремглав метнулся обратно, когда басовито зарокотал КПВТ. Каждая пуля взбивала из земли фонтан грязи метра в полтора. Пошта бежал, как заяц, петляя и прыгая, и только благодаря этому ни одна из маленьких, но стопроцентно гарантированных смертей его не задела.

Пробегая мимо второго блиндажа, Пошта услышал, как Телеграф ругается с Бандеролькой:

– Не трать зря патроны! – отчитывал девушку пожилой листоноша. – Все равно броню не пробьют!

– Я по смотровым щелям стреляю! – азартно отвечала Бандеролька.

Когда Пошта кувырком ввалился в блиндаж Штемпеля, тот приветствовал его восхищенным выдохом и отеческим подзатыльником:

– Ну ты и дурак! Везучий, конечно, но такой дурак!

– Подай гранату, пожалуйста, – как ни в чем ни бывало попросил Пошта. – А то забыл с собой захватить.

Дальнейшее было просто: зарядить РПГ, проверить, нет ли чего позади стрелка на расстоянии пару метров, взять упор о бруствер, подпустить бронетранспортер поближе. Прицелиться. Выстрелить.