Дела сердечные - Тьерни Макклеллан

Наслаждаясь этими фильмами, я неизменно повторяла, что, если, не дай бог, окажусь в подобной ситуации, никогда и ни за что так не поступлю — зачем искать неприятности на свою голову?

Выходит, ошибалась — вот она я, спускаюсь в темный подвал, не ведая, что ждет меня внизу. И даже фонарика не прихватила, черт побери.

Может, конечно, у меня просто разгулялось воображение. Дверь в подвал мог оставить открытой другой риэлтор, показывавший дом клиенту. Допустим. Но это не объясняло, что же делает в гараже машина Труди, верно?

Сердце колотилось все сильнее. Возможно, мне было бы еще неуютнее, но в этом подвале я бывала и прежде, а потому знала, что меня ждет не смрадное подземелье, кишащее крысами, а вполне уютная комната, что-то вроде подземной гостиной. Стены там были обшиты деревянными панелями, а бетонный пол устлан темно-зеленым ковровым покрытием.

Спустившись вниз, вы видели прямо перед собой длинную стойку бара с высокими стульями. А возле дальней стены, под настенной лампой, красовался большой бильярдный стол.

Еще я помнила, что в самом низу лестницы, справа, на стене имеется выключатель, и уже на середине лестницы вытянула руку, готовая им щелкнуть.

Несмотря на все старания обустроить подвал и придать ему обжитой вид, здесь было холодно и сыро, как в пещере. По мере спуска я улавливала и другие запахи — плесени, аммиака и чего-то тухлого. Вроде залежалого гамбургера.

Добравшись до низу, я тут же принялась шарить в поисках выключателя. А как только нащупала — включила.

И сразу пожалела об этом.

Посреди зеленого ковра, уставившись большими голубыми глазами в потолок, лежала… о господи… Труди.

В лице ни кровинки, а длинный шелковый шарфик — тот, что был на ней вчера, бордовый, в тон костюму, помните? — был туго обмотан вокруг шеи.

Мне хватило одного взгляда. А потом я завизжала.

Когда вы видите что-то жуткое, то не в силах воспринять картину сразу целиком. Во всяком случае, со мной произошло именно так. Я стояла в сыром, холодном подвале, смотрела на бедную Труди, и мысли в голове буксовали, словно заезженная пластинка на старом проигрывателе, когда иголка все время соскакивает со звуковой дорожки.

Едва я увидела Труди, как иголка в моем мозгу, должно быть, на долю секунды совсем сошла с трассы, поскольку в голове вдруг стало пусто-пусто.

А затем мелодия заиграла короткими и быстрыми рывками:

О боже!

Да здесь мертвец!

Господи боже мой. Это Труди.

Это и правда ТРУДИ!

Мне потребовалась еще одна доля секунды, чтобы до конца осознать, что я вижу. А потом мысли снова забегали.

Святые небеса!

У нее что-то на лбу.

С ней что-то СДЕЛАЛИ…

И снова иголка соскочила с мозговой дорожки.

Зажав ладонью рот, я смотрела на Труди, не зная, говорю все это вслух или думаю про себя.

БОЖЕ МОЙ…

Кажется, тот, кто убил Труди, сделал и еще кое-что. Кое-что ужасное.

Он вырезал сердечко у нее на лбу.

Глядя на это жуткое сердечко, я покачивалась под набегавшими одна за другой волнами тошноты.

Да кто же мог такое сотворить?!

Ноги вдруг сделались ватными, я поспешно отступила на шаг, едва не споткнувшись, и вцепилась в перила. И невольно подумала: "Выходит, сердечки, которые Труди выводила в конце своего имени, кого-то бесили еще больше, чем меня…"

Я попыталась отвести взгляд, но глаза не слушались, фиксируя одну страшную деталь за другой. Кошмарную рану на лбу бедной Труди. Большие голубые глаза, уставившиеся на лампочку под потолком. Губы слегка приоткрыты, словно она начала кричать… и ей помешали.

Тоненькая темная струйка просочилась из пореза на лбу. Крови совсем немного — учитывая, сколь глубокой казалась рана. Значит ли это, что Труди уже была мертва, когда ей на лбу вырезали сердечко? Дай-то бог. Страшно подумать, что несчастной пришлось пройти через эти страдания.

Я поймала себя на том, что снова вглядываюсь в лицо бедняжки. Почему-то Труди казалась совсем маленькой. Возможно, при жизни она и была неприятной особой, но уж подобного точно не заслужила.

Такого никто не заслуживает.

Я решила, что увидела предостаточно, но тут за моей спиной раздался пронзительный вопль.

Это супруги Коновер спустились в подвал, привлеченные моим собственным криком.

Подняв глаза, я увидела Карла на середине лестницы, а позади него — Бекки с прижатой к губам ладонью. Кричала Бекки, но, судя по виду Карла, если бы она не догадалась это сделать, он был бы рад услужить.

Оба словно примерзли к лестнице. Перегнувшись через перила, округленными от ужаса глазами они взирали на Труди. Если интуиция меня не обманывала, шанс Коноверов номер пятьдесят два накрылся медным тазом.

— Бекки, Карл… — заговорила я на удивление твердым голосом, со стороны, должно быть, напоминая учительницу, отчитывающую непослушных учеников. — Мне очень жаль, что вы не подождали в гостиной, как я вас просила.

Бекки закивала. Ее кудрявая головка запрыгала вверх-вниз, как у резиновых бобиков, которых некоторые водители любят присобачивать к заднему стеклу автомобиля.

— Да-да, — бубнила она. — Да-да, нам следовало подождать в гостиной. Да-да. Да-да-да…

Впервые я услышала от нее что-то определенное.

Но — несть числа чудесам! — у Карла, оказывается, тоже сложилось определенное мнение.

— Эта женщина мертва, — потрясенно произнес он, блуждая по подвалу мутным взором.

Вот уж, действительно, нечего добавить.

Я принялась ненавязчиво оттеснять их обратно на кухню. Особых усилий это не потребовало. Оба с готовностью покинули подвал.

— Кто это? — спросил по дороге Карл. — Вы ее знали?

Я кивнула:

— Знала. Она была риэлтором, мы вместе работали.

— Риэлтор? — повторила Бекки. — Убили риэлтора? Но зачем кому-то понадобилось убивать риэлтора?

К тому времени мы уже почти добрались до гостиной. И вдруг я замерла на пороге, дабы обмозговать вопрос Бекки. И правда, зачем кому-то понадобилось убивать риэлтора?

До того момента я рассуждала в несколько ином ключе: "Зачем кому-то понадобилось убивать Труди?" Неприятно говорить, но найти ответ на этот вопрос было совсем не трудно. А вот с ответом на вопрос Бекки — другое дело. По крайней мере, лично я всей душой на это надеялась.

Тут я вспомнила кое-что еще. Уж лучше бы не вспоминала! Мать честная! В своей записке Труди сообщала, что собирается в этот самый дом на встречу с клиентом, который вообще-то спрашивал меня. Значило ли это, что случившееся с Труди на самом деле было уготовано мне?