Мышка для Тимура - Мария Зайцева

Сейчас та боевая девчонка кажется смешной и глупенькой.

Как быстро жизнь вносит свои коррективы!

Теперь мне уже не до опытов, не до пафоса. И не до шикарного Тимура.

Когда впереди маячит перспектива ночевать на вокзале или на лавочке в парке, то как-то все чище воспринимается, прозрачней… Не требуется лишнее, наносное. Только то, что реально.

Я прикидываю, к кому можно в случае чего напроситься, и уныло осознаю, что не к кому.

И про работу, кстати, тоже приходит понимание неутешительное.

Скорее всего, не буду я работать в этой замечательной кофейне… Если Валерка затаит злобу, а она ее затаит, то атмосфера будет та еще… И трудиться станет сложнее. Но тут я еще попрыгаю. Еще посмотрим, кто уйдет первой!

Телефон опять звонит, я смотрю на определившийся номер…

Ну вот что делать?

В черный список его?

Глаза с золотистыми искорками, губы улыбчивые… Запах дорогого парфюма…

Беру трубку.

— Мышка, ты решила меня продинамить? — льется в уши низкий ласковый голос. Заигрывающий такой. Уверенный в себе, своем превосходстве и том, что, в итоге, я возьму трубку. Кажется, не сомневался в этом ни капли…

— Я не могу сегодня, прости пожалуйста, — спокойно и с достоинством отвечаю, старательно не замечая игривости.

— Почему?

— У меня… Проблемы личного характера… — почему так отвечаю, даже не могу предположить. Наверно, просто не умею врать. Не умею вот так играть словами.

— Мышка, все проблемы решаемы, поверь мне, — спокойно отвечает Тимур, — ты где сейчас? Я приеду.

— Нет! — я оглядываю себя, буквально с ужасом и судорожными шевелением волос во всех местах, — нет!

— Ты в Чертаново? — перебивает он, — в Маке? Сиди, я скоро приеду.

Черт! Это как он… Как он выяснил? По номеру пробил, что ли?

— Ты… Ты… — удивление делает меня на редкость косноязычной, а по коже бегут мурашки от ужаса.

— Я, да, — соглашается Тимур, — сиди, Мышь, все решим. Дождись меня только, окей?

— Окей…

Он отключается, а я, потупив минуту в экран безумным взглядом, затем спешно подрываюсь, запихиваю ноут в рюкзак и несусь в сторону туалета.

Надо хотя бы умыться, надо привести себя в порядок, черт…

Вот я идиотка… Он меня увидит и сразу назад развернется, наверняка…

А, может, оно и к лучшему?

В ушах все еще настойчиво звучит его бархатный голос: «Мы все решим, все решим, все решим…»

И маленькая девочка во мне, зачитывающаяся сказками о прекрасном принце, ужасно хочет ему поверить…

Тимур появляется на пороге Мака, словно… Черт, не знаю даже, с чем сравнить.

Он здесь неуместен, как, например, хищный кот среди дворового домашнего зверья. Вроде как и похож чем-то, но однозначно чужой. Опасный. Дикий.

Я смотрю на него из своего закутка, пользуясь тем, что меня не видно. Изучаю.

Сравниваю впечатления.

Тогда, в полумраке ночного клуба, Тимур показался мне красивым, очень красивым. От него шикарно пахло, он держался настолько уверенно, что было четкое понимание — такое поведение для него естественное. Там, скорее, мои действия вызывали удивление. У него. Явно ведь отказа не ожидал.

Привык, значит, к покорности и благоговению… И готовности на все.

Эта самоуверенность в тот момент показалась заводящей. Но сейчас, при свете дня… Все ли будет настолько очевидным? Настолько ярким?

Я же вчера все-таки выпила чуть-чуть. Мог немного алкоголь ударить в голову… И было опасение, что переоценила я свое первое впечатление о ночном знакомце, как о шикарном, брутальном хищнике… Перед которым крайне сложно устоять.

Это опасение держалось ровно до того момента, пока Тимур не возник на пороге Мака.

Я смотрела на него, разглядывала, как, впрочем, и все присутствующие в зале девушки. Женщины. Девочки. Бабушки с внучками. Студентки. Школьницы. Мамы с мелкими детьми… Все.

И я их понимала.

Потому что при свете дня Тимур не стал менее сногсшибательным.

Нет.

Все мое ночное впечатление сейчас усиливается многократно. Похоже, алкоголь, наоборот, притупил вчера эмоции…

А сейчас… Сейчас все ясно. И приходит понимание, что все еще хуже, чем я думала…

Потому что Тимур не теряет своей животной привлекательности, нет! Он, наоборот, приобретает еще более заводящий, притягивающий флер опасности. Той самой, которая не отпугивает, хотя и должна.

Эта опасность манит, приглашает окунуться, до дна испить… И утонуть. На дно опуститься.

Он неторопливо оглядывается, невероятно шикарный в строгом, довольно-таки свободном костюме, без модной приталенности и обтягивающих плотно брюк. Ему не требуется ничего обтягивать. От него и так глаз не оторвать.

Я сижу, тихо, словно мышь под веником, и думаю только о том, что зря дождалась. Зря не ушла. Хотела ведь, хотела!

Он сейчас меня… да блин! Он меня даже не узнает, наверняка!

И это хорошо… Постоит немного, потом наберет… А у меня телефон на беззвучке… Даже если увидит, узнает, то сто процентов — разочаруется.

Потому что это он, Тимур, не вписывается в пространство Мака.

А я — очень даже. Как своя тут, родная, блин! Серенькая мышка, осторожно подглядывающая из норки за хищным котом…

В этот момент Тимур находит меня взглядом. И идет ко мне.

Ни секунды не тормозя. Без заминки. И на лице его нет досады от разочарования картинкой.

Нет, он осматривает меня, немного прищурившись, усмехается и выглядит вполне довольным.

Мак провожает его внимательными взглядами, затем обшаривает меня — недоумевающими…

Ну да, ну да…

— Привет, Мышка, — Тимур тормозит возле моего стола, а затем наклоняется и легко приподнимает меня за локти…

И целует! Прямо в раскрытые в удивлении губы!

У меня все внутри в этот момент застывает. Просто мгновенно отключаются все процессы организма!

Сердце — не бьется, кровь — не бежит по венам, мозг… Он вообще в кому уходит.

В трансе ощущаю, как наглый язык проникает в мой рот, глубоко, перекрывая дыхание, если б оно у меня имелось еще. Не удается ничего сделать, только невнятный слабый писк идет даже не из горла, из груди, где все застыло, схлопнулось без подачи кислорода.

Ноги не держат, подгибаются, но Тимур не отпускает, не дает упасть на сиденье. Сграбастывает меня в объятия, и продолжает целовать, не торопясь, обстоятельно, так, что голова даже вообще не может включиться. Никак!