Пленница Молота - Чарли Маар

***

Следующий день проходит примерно так же, как предыдущий. Молот не даёт мне ни шагу ступить одной. Ходит за мной, как привязанный, при этом стараясь лишний раз в мою сторону не смотреть. Словно я какой-то неодушевлённый предмет ей богу.

Ну и пускай. Так даже лучше. Пусть не смотрит. Зато он больше не одёргивает меня каждый раз, когда я начинаю тараторить свой адрес или комментирую то, что делаю.

Обедаем мы тоже молча, хлебая из одноразовой посуды рыбный суп, Молот снова раскладывает перед собой карту, сосредоточенно в неё всматриваясь. Я украдкой наблюдаю за тем, как он водит пальцем по испещрённой картинками и надписями бумаге, и не к месту вспоминаю, как ещё несколько часов назад эти пальцы смыкались на моей талии и касались голой кожи на животе и бёдрах.

Чёрт! Зажмуриваю глаза и остервенело трясу головой, пытаясь отогнать от себя навязчивые мысли. В этот момент Молот поднимает голову и наши взгляды встречаются.

— Муха, — выдаю первое, что приходит мне в голову. — Летает тут, знаете. На суп ваш наверно прилетела. Кстати, очень вкусный, я вам это уже говорила? — я помню предупреждение мужчины не задавать лишних вопросов, но, это же он про убийства имел ввиду. Ну а суп вполне нейтральная тема. Не молчать же нам все время. Так и говорить недолго разучиться.

— И все таки где вы научились так готовить? Я вот совсем не умею. Не получается. Я уже и по рецептам пыталась и по видео урокам, всё без толку. А вы молодец.

Мужчина слегка вздёргивает бровь, какое-то время ещё смотрит на меня, как на ненормальную психичку, а потом молча поднимается со стула и выбрасывает в мешок для мусора грязную посуду Ну и пусть катится к чёрту. Не очень-то и хотелось мне с ним разговаривать. Так даже лучше, что он на меня теперь как на мебель смотрит. Зато лишних поползновений в мою сторону не будет. Хотя, если признаться честно, обидно.

Чертовски обидно, что очередной мужчина считает меня чокнутой сумасшедшей, пусть даже этот мужчина беглый преступник. Так неприятно, что горло сдавливает от спазма и к глазам подступают непрошенные слёзы, но я усердно давлю их в себе, стирая рукавом толстовки успевшую выступить на глазах влагу.

Бросаю взгляд на Молота. Он сидит на стуле и пытается перевязать рану на своём боку, но получается у него это так себе, честно говоря. Мне даже становится немного жаль этого здоровяка, когда я вижу, как он пыхтит и тяжёло дышит, пытаясь обмотать вокруг себя бинт.

— Давайте я вам помогу, — не сдержавшись, подскакиваю с места и подхожу к мужчине.

— Не надо, — грубо бросает, даже не поднимая на меня взгляда. — Сам справлюсь.

Вот же баран упёртый. От злости так и хочется топнуть ногой и уйти, и пусть себе пыхтит дальше. Но я почему то этого не делаю.

— Ну хватит упрямиться. Вам же неудобно самому. Ну я же вижу.

Не дожидаясь ответа, выхватываю из рук мужчины бинт и пока он не успел опомниться, резко падаю рядом с ним на колени, но, не рассчитав усилий, срываюсь и валюсь всем телом прямиком на голый живот Молота.

— Чёрт! — рявкает, обхватывая мои запястья и отталкивая в сторону ладони, лежащие на его прессе. — Сказал же тебе, что сам.

— Извините, — бормочу, в страхе вглядываясь в перекошенное злостью лицо мужчины.

— Я… я просто хотела помочь… Вам неудобно было самому.

— На улицу выйди! Живо!

Мужчина буквально выплёвывает последние слова, и я тут же вскакиваю на ноги, молниеносно вылетая во двор. Меня всю колотит, и я обнимаю себя руками, пытаясь успокоиться. Не понимаю причины его агрессии. Я же не сделала ничего плохого. Просто пыталась помочь.

Чёртов мужлан! Бессердечная громила!

Ну а чего ты хотела, Леся? Он же преступник! Убийца! Наверно я и правда дура, раз забыла, с кем имею дело.

Меня всё ещё трясёт, когда я бросаю взгляд на тропинку, ведущую в лес. Кажется, по этой тропинке мы шли, когда Молот похитил меня из мотеля. По идее, она должна вести к трассе. Сумасшедшая идея мелькает в мозгу моментально, как вспышка молнии в грозу.

Опасливо оборачиваюсь в сторону хижины, стараясь прислушаться к исходящим оттуда звукам, но внутри тихо. Сейчас или никогда. Другого шанса мне может больше не выдаться. Я не верю в слова Молота, что он отпустит меня, когда придёт время покинуть хижину. А только что произошедшая ситуация только лишний раз доказала, что я имею дело с жестоким беспринципным человеком. Наверняка он прикопает меня в этом же самом лесочке, чтобы избавиться от ненужного свидетеля. Он же убийца, для него моя жалкая никчёмная жизнь не стоит и выеденного яйца. Или же он и дальше будет использовать меня как живой щит, прикрываясь от полиции. Ну а что, очень удобно. Если правоохранительные органы всё же выйдут на его след, то не станут стрелять, увидев в его руках заложника, а если и станут, то он запросто сможет прикрыться мной от пули. Гнусный мерзавец.

Я начинаю кипеть от ярости только лишь представив в голове эту картину. Чёрта с два я добровольно отдамся в лапы этому мерзкому бандюгану. Последний раз бросаю взгляд на хижину и, убедившись, что за дверью всё ещё тихо делаю решительный шаг к тропинке и тут же срываюсь на бег, со всех ног несясь в сторону леса.

Я дура. Настоящая идиотка. Чем я вообще думала, когда как шальная неслась в этот чёртов лес? Правильно, Леся, на тебя все мужчины как на психованную смотрят. Да и не только мужчины. Ты и есть сумасшедшая.

Что вообще было в моей голове, когда я решилась на побег? Да я же даже представления не имею, в какой стороне эта чёртова дорога. Брожу по этому треклятому лесу уже несколько часов, и кажется вместо того, чтобы выйти к трассе, ухожу только глубже в чащу.

За это время уже успевает стемнеть, и видимость становится нулевая. И дождь этот проклятый до сих пор льёт. Я снова мокрая насквозь и замёрзла ужасно. Ночью сейчас температура почти до нуля доходит.

От страха и холода меня трясёт настолько сильно, что зубы клацают друг об друга как марракеши в руках у разошедшегося ложкаря.

Страшно. Господи-божечки, как же здесь страшно. Мне то и дело начинают чудиться какие-то шорохи, и я вздрагиваю как шальная, каждый раз, когда наступаю на ветку, и та трещит под моими ногами. Моя паранойя разыгрывается уже до такой степени, что мне то и дело чудятся чьи-то силуэты среди веток густого кустарника.

Господи, если даже я не замёрзну тут от холода и голода, то умру от остановки сердца это точно.

Глупая, глупая Леся! Не надо было сбегать на ночь глядя, если не знаешь дороги!

Ведь Молот столько раз при мне доставал карту местности. Ну что мне стоило пододвинуть стульчик поближе и тоже изучить маршрут, чтобы знать хотя бы в какую сторону пятками сверкать. А вдруг здесь вообще маньяк какой-то шастает по этому чёртову лесу?

Точно! А может мне вообще все эти шорохи не чудятся, и где-то рядом со мной ходит серийный преступник?! Чикатило, между прочим, как раз в лесополосе убивал. Это будет самая нелепая смерть, ты побьёшь все возможные рекорды по тупости, Леся. Сбежать от одного убийцы, чтобы тебя тут же расчленил другой.