Лесные твари - Андрей Плеханов

– Не-а! – проорал Кикимора. – Менты бы давно нас заловили! Менты – они свое дело знают! А эти – так себе, фуфло, тачку толком водить не могут. Это мои бывшие друганы. Сектанты, мать их за ногу! Вот только плохо, что много их тута, как лягушек в болоте. Откуда они только прознают, куда мы едем?! Никак понять не могу!

– Я знаю как. Вот через эти кольца. – Демид поднял вверх руку, и золотой перстень ярко блеснул на пальце. – Эти проклятые артефакты – проводники магической энергии. Они – как радиомаяки. Меченые мы с тобой, Кикимора.

Микрорайон кончился. «Волга» вылетела на большое шоссе и теперь шпарила открыто, норовя нарваться еще и на ГАИ. «Фолькс» вывернул далеко сзади, визжа покрышками, и прочно сел им на хвост. Может быть, он еще и не разобрался, где именно едут беглецы – мало ли черных «Волг» было на заполненном шоссе? Но сомневаться не приходилось: времени до того, как их догонят, припрут к обочине или расстреляют на ходу, оставалось немного.

– Бензин кончается, – пробормотал Кикимора. – На нулях уже почти. А на заправке остановиться – и кранты нам сразу...

Демид вцепился в проклятое кольцо, задергал его, пытаясь сдвинуть хоть на миллиметр. Бесполезно. Оно даже немного сжималось при каждом рывке, и палец начал распухать и наливаться нездоровой синевой.

– Ладно, устрою я сейчас тебе... – Демид опустил стекло, поднял правую руку напротив открытого окна, растопырил пальцы. Сердце его стучало как бешеное. Он вынул левой рукой пистолет, конфискованный у Фоминых, из кармана и приставил его ствол к кольцу. – Кикимора, иди в правый ряд. А то пристрелю, еще кого-нибудь, чего доброго...

– Демид, перестань!!! – завизжала Лека, руки потянула с заднего сиденья, пытаясь выхватить пистолет.

Кикимора рванул руль вправо, Лека свалилась, грохнул выстрел, и палец вместе с кольцом вылетел в окно. Демид еще не чувствовал боли, он только оглох от выстрела. Кровь заливала его ладонь, и он еще не знал – удачно ли он выстрелил, осталось ли там что-нибудь от остальных пальцев.

Но главное – палец болтался за окном в воздухе. Он оторвался, но тонкие золотые нити, незаметные, наверное, ни для кого, кроме Демида, шли от кольца и соединяли его с рукой. Палец был прижат потоком воздуха к стеклу задней двери и медленно полз обратно к своему хозяину. Кольцо теперь командовало этим пальцем.

– Лека, открой окно! – заорал Демид, схватив себя за запястье, чтобы пережать артерию.

– Я боюсь!!! Там палец!

– Открывай! Подохну ведь сейчас!

Он чувствовал себя совсем плохо. Он был почти в обморочном состоянии. И дело было даже не в боли – ему приходилось знавать боль и похуже. Просто он ощущал, как золотые магические нити лихорадочно ползут, извиваются во всех сосудах его, впиваются в стенки артерий, пытаясь зацепиться, свиваются клубками в венах. Демид захрипел, пена выступила на губах его.

Лека крутанула ручку, стекло дверцы ее поползло вниз, и палец прыгнул прямо ей в лицо. Лека завопила так, что, наверное, вздрогнули все водители машин в радиусе двухсот метров. Она схватила палец, извивающийся в конвульсиях, держала перед собой, как ядовитого скорпиона, и орала.

– Л-лека... – прохрипел Демид. – Заткнись... Наматывай на этот палец нити, которые из него идут... Крути его. Как веретено...

– Я не вижу никаких нитей! Я не могу больше!!! Он дергается!

– Есть нити... – Демид закрыл глаза, хватал воздух ртом, как рыба, выброшенная на берег, колени его уже были залиты кровью. – Наматывай...

Видимо, Лека и вправду что-то там сзади делала, потому что Демид почувствовал, что нити тянутся из него, сопротивляются, но выходят. Это было больно. Мучительно больно. Но это была боль освобождения.

Концы последних нитей выплеснулись из руки Демида вместе с фонтанчиком крови. Боль пронзила его тело сверху донизу ледяной иглой. И отпустила.

– Все, – прошептал Демид. – Свободен. Кидай, Лека.

Лека брезгливо вытянула руку в окно и разжала пальцы. Бывшая часть тела Демида покатилась по дороге, в последний раз блеснув золотом на солнце.

– Теперь ты, Кикимора. – Демид был весь в холодном поту, руку свою раненую прижимал к груди. – Мне, наверное, за руль сесть надо. Я постараюсь справиться...

– Сиди, инвалид. Со мной промблемов не будет. – Кикимора вытянул правую руку в окно, выставил окольцованный палец вверх в неприличном жесте. Сам он смотрел вперед, не отрывался от дороги, рулил левой. А с пальцем его происходило нечто невероятное. Он начал пульсировать, волны сжатия и разбухания катились по нему, как по гусенице, ползущей по сучку. Кольцо начало медленно двигаться. Кикимора согнул палец, и перстень шлепнулся ему в ладонь.

– Опа! – сказал Кикимора и вдруг газанул, понесся вперед, лавируя между машинами. Он поравнялся с огромным грузовиком и не глядя закинул кольцо ему в кузов.

– Так-то вот, – произнес он удовлетворенно. – Такой вот баскетбол. Я – Мэджик Джонсон. Пущай теперь поохотятся, волки паскудные. Как рука-то?

– Ничего. – Кровь у Демйда уже перестала хлестать, и свежий рубец появлялся на развороченном огрызке пальца. – Слушай, Кикимора, что это ты за фокусы такие показываешь? Почему это дьявольское кольцо в тебя не проросло?

– А куда ему прорастать-то? Я ж – тело мертвое. Для шайбы этой золотой совершенно не интересное.

– Как – мертвое?..

– Не, ты гляди, чё творится-то, в натуре! – Кикимора захохотал.

Злополучный «фольксваген», отчаянно виляя между машинами, пристроился в хвост грузовику, понесся на него, в попытке догнать. «ЗИЛ» резко тормознул на перекрестке, и «фолькс» воткнулся ему между задних колес.

– Ну водилы!!! – Кикимора хлопал себя рукой по ляжкам. – А ты, Дема, молодец! Уважаю! Как это я раньше не скумекал, что они через кольцы нас достают?

Он аккуратно, даже не без некоторого изящества перестроился в правый ряд, включил поворотные огни и медленно свернул на дорожку, прячущуюся между домами.

– Меняем дислокацию, – сказал он. – Есть у меня тут логово одно. А машину спрятать придется. Слишком уж мы засветились. Палить с пистолета на шоссе – шутка ли?

* * *

Новое логово оказалось не хуже старого. Такая же двухкомнатная квартирка, обставленная убого, но с хорошим телевизором. Лека спала. Кикимора с Демидом сидели на крохотной прокопченной кухоньке. Пили водку.

– За твое здоровье, Дема! – Кикимора поднял стакан, изрядно помутневший за свою беспокойную стаканную жизнь. – Палец, правда, у тебя новый не вырастет. Ампутировал ты его начисто. Ну да это все же лучше, чем башку бы тебе ампутировали.

– Колись давай. – Дема занюхал пятьдесят грамм ржаной корочкой. Меланхолически жевал засохшую яичницу. – Колись, Кикимора, с потрохами.

– В каком смысле?

– Рассказывай. Кто ты такой? Что ты за тварь такая, что фокусы такие со своим телом показывать можешь? Самое время пришло рассказать.