«Попаданец» в СС. Марш на восток - Максим Шейко

Автор выражает признательность всем, кто, не жалея времени и сил, помогал в написании этой книги своими советами, подсказками и критическими замечаниями.

Особая благодарность:

Сезину Сергею,

Герасимову Алексею,

Малышеву Александру,

Контровскому Владимиру,

Логинову Анатолию.

А также Igor_K, Ervin и AlexeyRA, помощь которых была просто неоценимой!

Жанр альтернативной истории в последние годы стал едва ли не самым популярным на просторах бывшего СССР. Оно и понятно – людям не нравится то, что они наблюдают в окружающей реальности. Вот и ищутся способы как-то от этой опостылевшей реальности отойти. И, как по мне, написание и чтение АИ – не самый плохой вариант. Заодно и настоящая история вспомнится, а то уже и подзабывать многие стали…

Ну, это так сказать общие тенденции, а вот подробности этого массового альтернативно-исторического движения куда менее приятные. Настоящим бичом АИ, помоем, стали толпы «попаданцев», которые стройными рядами отправляются в прошлое, чтобы вершить там суд и расправу, причинять добро и наносить справедливость неразумным предкам. Львиная доля этих попаданцев почти сразу оказывается в кабинете у дорогого и любимого товарища Сталина. Для неявки в кабинет САМОГО может быть только одна уважительная причина – у Берии задержался (еще один горячо и безответно любимый альтернативщиками «эффективный менеджер»). После этого попаданец – простой российский парень – просвещает Иосифа Виссарионыча о том, какую тот херню нагородил (несмотря на то, что великий и ужасный и т. д. по списку), и тут же на пальцах объясняет ему как надо. Сталин, покуривая трубку, мудро кивает. Все! После этого можно считать, что дело в шляпе! СССР за пару лет напинает всем и каждому, возьмет все, что можно и что нельзя (и даже то, что на фиг не нужно), понатыкает красных флагов над рейхстагами, эйфелевыми башнями, конгрессами, бигбенами и таджмахалами, и будет нам счастье – всем и даром и чтоб никто не ушел обиженным.

Знакомая картина, правда? По такому сценарию сейчас пишется процентов 90 альтернативно-исторической фантастики. В принципе, чисто по-человечески, такой подход понять можно – обидно людям за то, что пришлось отступать до Москвы и Сталинграда, за 27 миллионов погибших соотечественников… Вот только ваятели таких шедевров обычно не задумываются о том, что, выигрывая мировую войну за год-другой с помощью Васи Пупкина из соседнего подъезда, они тем самым автоматически выставляют все руководство СССР во главе со Сталиным полными идиотами. Ну, ведь все же так просто! Вон даже Вася этот самый (прямо скажем, не великого ума человек), и тот с ходу разобрался, как на Т-34 ловчее в Вашингтон въехать. А вот предки не додумались почему-то. «Ну, тупыыые!!!», как говорит один юморист. Или, может, это Вася Пупкин все-таки чего-то недопонял?

Но и это еще не все. На мой взгляд, есть еще один неочевидный отрицательный момент в таких альтернативках. Стремясь всеми правдами и неправдами добыть величайшую в истории победу как можно дешевле (а лучше – вообще задарма), обесценивают и задвигают на задний план сам ФАКТ этой победы. Величайшее достижение предшественников воспринимается как нечто само собой разумеющееся – ну победили нацистскую Германию, заплатив за это десятками миллионов жизней. Подумаешь! Могли бы и быстрее, и с меньшими потерями – там делов-то: на Т-34 КПП перебрать да автомат Калашникова изобрести.

То, что победа над Германией сама по себе явилась величайшим достижением, несмотря ни на какие потери, уже никого не вдохновляет? Все хочется побыстрее да попроще? А слабó задуматься над тем простым, в общем-то, фактом, что немцы ведь могли и победить? Они же не просто так до Москвы и Сталинграда дошли. И что было бы, если бы они победили? Может, тогда достижения наших предков, сумевших этого не допустить, покажутся вам более значимыми…

А чтобы легче думалось, я решил написать свою альтернативку – своего рода альтернативно-историческую антиутопию, в которой и попаданец не из соседнего подъезда, и попал не туда, куда собирался, и слушали его немножко не те люди, и вообще ни в грош его как личность не поставили, а просто использовали по своему разумению. Читайте про мир, который мог бы возникнуть вместо нашего, и радуйтесь тому, что наши прадеды без всяких попаданцев смогли предотвратить ТАКОЕ.

Сталь хотела крови глоток,

Сталь хрипела: «Идем на восток!»[1]

В Париже стояла жара. Жуткая, удушающая жара, от которой плавятся мозги в черепушке и асфальт под ногами. Боб уже сто раз успел пожалеть о том, что решил посвятить свое первое после окончания школы лето поездке по континентальной Европе. И чего ему не сиделось в своей родной «старой доброй Англии»? Там и жара поменьше, и возможностей развлечься хватает. Так нет же, захотелось новых впечатлений! Как же – взрослая жизнь начинается, надо оторваться по полной! Вот и согласился на эту поездку. Рон (чтоб ему!) уболтал. «Франция, лето в Париже, француженки!» Тьфу. Те же самые дома, дороги, отели. Да и француженки како не впечатлили. Боб от них большего ожидал, если честно, да и Рон, видать, тоже. По крайней мере, прежних восторгов от него уже не слыхать.

Но окончательно все удовольствие, даже то немногое, что все же удалось получить от поездки, убила жара. Аномальная африканская жара, установившаяся в Европе летом 2010 года. Не хотелось уже никаких развлечений, только залезть в холодный душ и никогда оттуда не вылезать. Так бы и сделал, но Рон, скотина, опять подгадил – уболтал-таки двух вчерашних попутчиц (вовсе, кстати, не француженок, а самых натуральных канадок) на новую встречу. Вот и приходится теперь стоять на солнцепеке в ожидании рандеву. А Рон умотал за водичкой. Вот почему всегда так получается? Бучу подымает Рон, а крайним всегда оказывается Бобби. Вот и сейчас: Рон назначил встречу, он же выдул всю минералку, он же и удрал в магазин за новой, а Боб торчи тут на солнцепеке. Пойти, что ли, тоже в холодок? Вон в том закоулке через дорогу вроде бы есть клочок тени… – Мысли ворочались лениво и как-то безразлично, но ослабленная жарой воля все же победила. Боб отлепился от стенки, которую подпирал последние минут двадцать, и отправился в поход через улицу. Отчаянный гудок и визг тормозов резко вырвали его из состояния сонной апатии, когда он уже почти достиг противоположного тротуара. Судорожно рванувшись вперед, он буквально воспарил над грешной землей. Толи от стресса, толи от перегрева в ушах у него зашумело, а в глазах замелькали радужные сполохи. А уже в следующую секунду раскаленный асфальт радостно принял его в свои объятия.

Первое, что Бобби разглядел, когда смог, наконец, сфокусировать взгляд и оторваться от созерцания асфальта, был странный блондин, с некоторым удивлением и нескрываемым интересом глядящий на него. Через мгновение Боб понял, в чем странность – человек был одет в форму. В НАЦИСТСКУЮ ВОЕННУЮ ФОРМУ!