Секретный туннель - Сергей Зверев

— Амиго, ты не пытайся звонить. Домашний перерезан, а мобильные я забрал. Буэнос ночес, мой маленький нищий друг…

Почти беззвучно хлопнула дверь внизу, и в доме воцарилась пугливая тишина. Брисеньо, преодолевая желание сесть на прохладный пол и просто подышать полной грудью, кинулся в соседнюю комнату, пытаясь заставить заткнуться разыгравшееся воображение, рисовавшее самые кровавые ужасы.

Он не успел сделать и трех шагов, как на грудь к нему кинулась жена — совершенно невредимая, только немного испуганная. Его маленькая Исабель…

…— Кэп, так что, мы никого наказывать так и не будем? — Стоун, сидевший за рулем потрепанного джипа, катившего уже по загородному шоссе, скосил взгляд на безмятежно покуривавшего сигарету командира.

— Обязательно будем! Что там у ребят?

— Звонили, все готово…

— Вот и мы сейчас позвоним, — Капитан пощелкал клавишами мобильного телефона и нажал зеленую кнопочку вызова. — Как я все-таки люблю прогресс, Стоун! Бумс — и все. И никаких ножей и крови. Газку прибавь…

Утром Брисеньо пил свой кофе и мрачно размышлял о том, что же его теперь ждет, когда в утреннем выпуске новостей услышал о каком-то теракте. Услышав знакомое название, торопливо прибавил звук. Смазливая девица бесстрастно сообщила, что «сегодня ночью в столице, в деловой части города прогремел мощный взрыв, почти полностью разрушивший особняк, в котором располагалось представительство одной из североамериканских нефтяных компаний. По непроверенным данным, погибли два охранника. Кроме того, как нам только что сообщили, незадолго до взрыва был застрелен начальник службы безопасности, некий сеньор Лопес. Ведется следствие…»

Катков с Трояновым, уже не соблюдая никаких особых предосторожностей, быстро вернулись в точку, откуда их после выполнения задачи должен был забрать вертолет, и включили сигнальный радиобуй.

Вертолет появился минут через семь и, зависнув над пловцами, болтавшимися в волнах, сбросил тонкий трос с проволочной спасательной корзиной. Мичман по команде Ската ловко забрался в корзину и махнул рукой: «Вира помалу!» Лебедка намотала трос, и Тритон исчез внутри вертолета, после чего корзина спустилась вновь. Еще через минуту лейтенант устало перевалился через порожек темноватого отсека и, сердито отшвырнув корзину в сторону, привычно сбросил уже не нужное снаряжение и расслабленно растянулся на вибрирующем металлическом полу. Все, теперь пусть работают вертолетчики…

На борту БПК, куда вскоре благополучно вернулся и совершил посадку вертолет, пловцов встречал мужчина лет сорока с небольшим в форме морского пехотинца с погонами майора. Естественно, высокий и крепкий — щуплых коротышек ни в ВДВ, ни в морскую пехоту не берут, не говоря уже о спецназе любого рода войск. Майор Вашуков являлся командиром одного из спецподразделений боевых пловцов «Дельфин», некогда сформированных под широким крылом ГРУ — Главного разведуправления Генерального штаба и предназначенных, по первоначальному замыслу больших генералов, для возможных боевых операций за пределами страны. Были осуществлены какие-либо операции или нет, неболтливые военные умалчивают, но это не так уж и важно, важно то, что подобные подразделения в российской армии и на флоте были, есть и будут…

— Вот что, бойцы, все вопросы потом, — выслушав рапорт лейтенанта Каткова, тут же попытавшегося узнать причину столь спешного возвращения, майор небрежно бросил ладонь к берету и приказал: — Сейчас давайте в душ, переодевайтесь и через полчаса — у меня в каюте!

— Есть! — не очень-то бодро ответили пловцы и побрели в душевую.

Через двадцать пять минут Катков и Троянов, уже переодевшиеся и немного посвежевшие после горячего душа, перешагнули порог маленькой каюты, отведенной майору, и доложили о прибытии.

— Вижу, что прибыли, — недовольным тоном проворчал Вашуков и небрежно кивнул в сторону крохотного диванчика, примостившегося рядом с таким же компактным столиком, на котором бойцы сразу же увидели бланк радиограммы. — Вольно! Присаживайтесь… Из штаба радиограмма пришла. Приказано откомандировать вас в Подмосковье, в учебный центр. Подробностей я, естественно, не знаю, но полагаю, что у командования нашлись веские причины сорвать вас с учений. Так что сегодня у вас самолет на Москву. Вертолетчики добросят вас до Калининграда, а там и встретят, и на аэродром отвезут… Вопросы можете не задавать — сам больше ничего не знаю!

— Товарищ майор, — все же решился поинтересоваться Катков, — а что насчет снаряжения?

— Никакого снаряжения брать не нужно, лейтенант. Налегке полетите. В городе заедете домой и переоденетесь. В гражданку. Попроще там — джинсы, курточки. И вот еще что… Думаю, вас планируют не в отпуск отправить, на крымском ласковом песочке поваляться. Так что держите там марку флота на уровне и не забывайте, что вы — боевые пловцы, элита и все такое, — майор бросил взгляд на часы. — Вертолет через сорок минут. Все, свободны. И это… удачи вам, ребята!

Казалось бы, человечество давно должно привыкнуть к мысли, что при помощи самолетов сегодня можно без особых затруднений позавтракать где-нибудь в Греции, пообедать в Швеции, а легкий ужин заказать уже чуть ли не на другом конце света. Однако Каткову с Тритоном все же несколько непривычно было сразу после сумрачно-сырой Балтики вдруг оказаться в залитой тихим осенним солнцем Москве. Впрочем, в столице бойцы, в своей гражданской одежде больше напоминавшие самых обычных спортивного вида подтянутых молодых мужиков, практически и не были. Водитель армейского «УАЗа», встретившего их в аэропорту, проехал через весь город какими-то окраинами, довольно скоро вновь заколесил по пригородным дорогам и, наконец, остановился перед металлическими воротами с привычными красными звездами на створках. Коротко посигналил, ворота распахнулись, боец с короткоствольным автоматом на ремне проверил пропуск и махнул рукой: «Проезжай!»

«Уазик» громко скрипнул тормозными колодками у одного из подъездов утопавшей в зелени еще не облетевших кустов акации и шиповника пятиэтажки, по всей видимости, отведенной под казармы и общежитие для офицерского состава. Катков с Трояновым выбрались из душноватого салона джипа и тут же увидели спешащего им навстречу прапорщика, секунду назад вынырнувшего из темного провала подъезда.

— Лейтенант Катков и прапорщик Троянов? — козыряя, деловито осведомился встречавший.

— Так точно. Только не прапорщик, а старший мичман Троянов, — с долей некой мнительности и ревности, порожденной извечным соперничеством между сухопутными «сапогами» и моряками, поправил прапора Тритон.

— Извините, мичман, — понимающе улыбнулся прапорщик. — Я покажу вам вашу комнату, а потом вам следует к пятнадцати ноль-ноль явиться в штаб, в комнату номер одиннадцать. Идемте!

Подмосковье. Учебный центр войск специального назначения

В небольшой комнатке, скрывавшейся за дверью с номером одиннадцать, бойцов встретил солидных размеров мужик в полевой камуфляжной форме, хотя уже после нескольких минут собеседования Катков готов был спорить на ящик коньяка, что перед ними сидит никакой не подполковник, а капитан второго или даже первого ранга. Причем дядя в камуфляже наверняка прибыл сюда, в «сухопутную глубинку», из разведки ВМФ.