Ты не мой Boy 2 - Янка Рам

в училище, практиковал тюремное заключение дома. Интернет мне отключал… Приходилось как-то себя развлекать. Но это ровно до тех пор, пока он не женился в последний раз. Там уже держать дома такую секс-бомбу как я, он не рискнул! — стебусь я.

— В последний?

— Первая мачеха была упорота на моем «развитии» и «воспитании». Корсет для осанки с электро-разрядом, три языка, танцы, музыка, бабочка, брючки… Брр! Продержалась лет пять. Потом отец дал ей немного денег и тихо развелся. Ненадолго появилась вторая. Она была лучше всех! Вообще меня не замечала как феномен. Но, отец поймал ее с охранником, и она исчезла также внезапно, как и появилась. Потом он женился на Людочке…

С отвращением морщусь.

— Ей было восемнадцать… сейчас двадцать один. Она лживая, алчная, хитрая и тупая. Неплохо скрашивает отцу досуг, притворяясь аристократичной нимфеткой.

— Мда… А мама?..

— А мама… мама… мама… Моя мама была не нашего уровня. От нее откупились. И забрали меня в семью. На воспитание. А я вырос неблагодарным уродом, портящий отцу репутацию. Видимо, в мать.

— Сколько же на свете больных людей, которых вовремя не отпиздили… — вздыхает Малышкина.

— На всех Малышек не наберёшься. Эгоистично оставлю только себе!

— Ой, не обещаю…

— Сегодня, я сделаю Людочке подарок, о котором она даже не мечтает. Буч!!

Пёс поднимаем морду и спрыгивает с кресла.

— Комон, дружище…

Спускаемся.

— Кушать хочешь?

— А что у вас подают? Молочных агнцев на вертеле?

— Смешно! Но, да, думаю, молоденький барашек обязательно будет.

Подставляю ей локоть. Заходим в столовую. Все со снисхождением ждут сегодня очередное явление скомороха и какой-нибудь эпатаж. Но его не будет.

— Добрый вечер!

Все затихают, разворачиваясь к нам. Пауза затягивается…

Глава 11 — «Сумасшедшее чаепитие»

— Добрый вечер, — наконец-то выдаёт на нас реакцию мужчина сидящий во главе стола.

Провожает взглядом поджавшего уши Буча.

Ведёт рукой, указывая нам на место по левую сторону от себя. Прислуга убирает большой стул-кресло, обитый парчой. И ставит два чуть поменьше. Места там достаточно.

На фоне играет классическая музыка.

Денис, опережая прислугу, отодвигает мне стул, подавая руку.

Все очень цивильно. Но острое ощущение что я попала на сумасшедшее чаепитие из Алисы, не отпускает.

Нам доставляют приборы.

— Собаку можно, наверное, оставить в гостиной, сын?

— Нет.

— Это столовая.

— Здесь есть уже одна собака.

Напротив меня — девушка. На её шее массивное золотое колье. Взгляд тревожный и недоброжелательный… Людочка?

Откинувшись, сидит на кресле и на руках у неё собачка.

— Эта — карманная.

— Наша — тоже. Просто у нас больше карманы.

Усадив Буча в ноги, Денис незаметно скармливает ему какое-то канапе.

— Ты что-то от меня хочешь сегодня получить, Денис?

— С чего ты взял?

— Мне кажется, это очевидно, — оглядывает его прикид.

— Наоборот… Кое-что отдам.

Наклоняется ко мне.

— Сегодня у отца семейная фотосессия в очень крутой журнал. Без сына некомильфо…

— Вина? — раздается с другой стороны.

Оглядываюсь.

Парень. Примерно ровесник. Такой… Посоревнуется со мной в ухоженности точно! А вот ни с кем из моего окружения в мужественности точно не посоревнуется. Даже со мной.

— Эдуард, — вежливо и уверенно улыбается мне.

Да, Боже… Серьёзно?

— Полина.

Я чувствую взгляды с пристрастием. За столом возобновляется говорок…

— Красное или белое?

— Белое.

— Надеюсь, сухое? — дёргает бровью.

— Сухое.

Но это его «надеюсь»… Хочется с локтя двинуть ему в аристократичное лицо, чтобы кульбитом покинул стол.

— Эдик, я сам, — берёт другую бутылку Денис, наливает в мой бокал.

Я касаюсь его кисти, лежащей на подлокотнике, наши пальцы сплетаются.

Денис не в отца от слова «совсем». Сергей Миронович невысокий, с пузиком… Сходство только в цвете волос, в цвете глаз… Ямочке на подбородке.

Между ними едва слышный разговор.

— И чего нам сегодня ждать? — скептически. — Что за новый поворот сюжета? Хотя, я догадываюсь. Представь девушку…

Он сжимает мою кисть.

— Мой отец, Сергей Миронович. Полина.

— Полина? И всë?..

— Моя невеста.

Моя кисть судорожно вздрагивает.

Денис сжимает и гладит пальцем.

И сначала мне кажется, что это часть какого-то шоу. Но он поворачивается и смотрит мне в глаза. А в глазах — всё по-честному, открыто, ранимо.

Наклоняюсь к нему, шепчу.

— Корниенко много на себя берет! И опять не пользуется ртом.

— Недостатки, конечно, есть… — вздыхает он.

Ставит локоть на подлокотник, и, как тогда, целует мои пальцы.

И вот я снова его узнаю…

— Полина… Очень приятно, — с кислой миной изрекает Сергей Миронович.

— Ну, не очень, судя по всему, — вежливо улыбаясь, пожимаю плечами.

— А кто Ваш отец, Полина?

— Мой отец — офицер, — перебиваю попытку Дениса ответить за меня.

Гордо смотрю в глаза Сергею Мироновичу.

Оттягивает нервно галстук.

— Умные пошли офицерские дочки…

— Если ты нам не рад, отец, мы уйдём.

Отец, прохладно улыбаясь, шёпотом ему выговаривает.

— Полина, Вы любите устрицы? — натягивая улыбку, стреляет мне взглядом на серебряный поднос Людочка.

Мне кажется, я видела сцену с этой фразой раз пять во всяких проходящих фильмах.

— Нет, спасибо.

— Так что же Вас привлекло в Денисе, расскажите нам! — играет бровями. — Помимо очевидного, конечно.

— В Денисе меня привлек Денис. А Вас что привлекло в муже, помимо очевидного?

— В смысле?.. — растерянно.

— В прямом. Интересно познакомиться с семьёй Дениса, он мало о ней рассказывал. Вот, интересуюсь…

— Сергей Миронович очаровал меня своим умом и…

— …Сообразительностью! — облизывает провокационно губы Дэн. — Как птица-говорун. Ну и конечно — «очевидное».

— Сын… — тихо, предупреждающе.

— А чем Вы занимаетесь? — увеличивая громкость меняет тему Людмила. — Очень интересно, что за девушка смогла заинтересовать нашего… мм… капризного наследника.

— Боевое самбо. Сборная России.

За столом опять полная тишина.

Делаю глоток вина.

Все переглядываются.

— Это шутка, да? — растерянно смеётся Людочка, оглядывая меня.

— Нет, — ставлю бокал, сверля ее взглядом. — Это не шутка.

Пристрастие вокруг вырастает на порядок.

— А чем занимаетесь Вы? Тоже интересно… Чем заинтересовывают мои ровесницы таких мужчин, как Сергей Миронович.

Очередная волна оглушающей тишины за столом.

Смешок со стороны Дениса.

Людочка идёт пятнами, не находя, что ответить.

— Бестактный вопрос? — пробегают взглядом по лицам. — Извините… Мы, спортсмены, не слишком тактичны. Говорим, что думаем. Спрашиваем то, что интересно.

— Хм… Ничего… — лепечет Людочка неловко.

— А я считаю, шикарное качество, — улыбается Денис. — Правда, у нас так не принято. Высшее общество…Моя бабушка приехала в Россию из Грейт Британ — Мария Антоновна, ее отца звали Энтони Дункан. Как Маклауд, только не бессмертный…

Тихо посмеиваюсь рассказу.

— Денис прекрати!

— Я всего лишь хвастаюсь родословной, отец. Так вот. Она была из семьи английских аристократов, пару поколений назад, приближенных ко двору, но на тот момент сильно поиздержавшихся. И вышла