Вечный Герой. Том 1 - Юрий Винокуров

— Ты мне скажи лучше, в качестве общего развития, — ловко съехал с темы я. — Что будет со всем этим барахлом, которое тут раскидано?

— Ну, оно официально принадлежит мне, как последнему из ватаги, — осторожно начал раненный, и внезапно на его лице появился испуг. — И ты можешь взять себе все что захочешь! Я без претензий!

— Не в моих правила обворовывать калек, — покачал головой я. — Но я всё-таки хотел бы взять кое-какое оружие.

— Да, все что угодно, — снова заволновался мужик.

Я пристально посмотрел ему в глаза.

— Но я не мародёр, чтоб ты понимал!

— Даже в мыслях не было! — раненный старательно отводил взгляд в сторону.

В мешках рядом никакого оружия не было, я так понимаю, в отличие от запасной одежды, оружие у всех было в единственным экземпляре, поэтому я скривился и пошёл рассматривать трупы. Дубинка, копье, какой-то хренов самурайский меч. Я хмыкнул, поднял меч и покрутил его в руках.

— Хорошее оружие, — прокомментировал раненый. — Качество необычное, в Локациях трансформируется — имеет две формы трансформации.

— Я одного не могу понять, — я осторожно положил меч обратно рядом с разорванным трупом. — Если есть огнестрел — нахера голой пяткой на шашку бросаться… Хм… Я хотел сказать с шашкой на стрелковое оружие?

— Тактика прохождения локаций разная, в ограниченном пространстве, иногда, огнестрел применять трудно, — пожал плечами мой собеседник.

— Тупо, — выдал я свое резюме. — Для этого есть короткоствол.

Мой взгляд как раз зацепился за один труп, точнее за его патронташ, на котором в кобурах висели два симпатичных револьвера. Я наклонился, расстегнул ремень, вытащил его из-под остатков тела и окружающей лужи крови. Достала из кобуры один из стволов и аккуратно вытер об кусок плаща трупа, нетронутого кровью.

— Тоже неплохое оружие, — одобрительно махнула головой раненный. — Качество обычное, трансформации нет. Но, боеприпас модифицируется, и два ствола по шесть патронов вполне рабочий и универсальный вариант.

— Тоже так думаю, — я заозирался в поисках чистых тряпок. Но вокруг было всё пропитано кровью, мне кажется, даже верхний слой почвы ей пропитался, поэтому я вернулся к мешкам, порылся в них и, об чью-то запасную рубаху аккуратно протёр револьверы.

— Я возьму? — поинтересовался у калеки.

— Да я же сказал, что всё в твоем распоряжении!

— Без обид? — всё-таки я уточнил ещё раз.

— Вообще никаких обид, — махнул мой собеседник.

— С рукой есть какие-то варианты? — мне стало немного жалко щедрого хозяина. — Ну там, протез какой-нибудь или новую отрастить?

— Есть варианты — снова скривился мужчина. — Но, боюсь они мне не по карману. Этого всего, — он обвел поляну. — вряд ли на это хватит.

— Давай так, — зачем-то начала я. — Взять тебя с собой я всё-таки не смогу, но если ты оставишь мне свои координаты, возможно, я помогу тебе с рукой.

— А тебе это зачем? — нахмурился мужик.

— Хобби у меня такое. Как говориться: «Кто людям помогает — тот тратит время не зря!» — сумничал я. — Но, в любом случае дело твое — не хочешь, не надо.

— Кривой я, — выдал чувак. — В Песецке меня все знают.

— В Песецке? — уточнил я.

— Ну да это город, столица нашего края — местного княжества.

— Подскажи-ка мне друг мой, а где Ежовск?

— Ну так он на север верст двести.

— А Песецк?

— А Песецк — на юг в тридцати верстах.

— Сорян, братуха, точно не по пути. — я осмотрелся. — Ну, и мешок я тоже заберу — зачем мёртвому мешок? И флягу с водой, и пожрать бы что-нибудь, а то я проголодался.

Мужик смотрел на меня напряженно.

— Да не, не надо мне больше ничего. И ваши грёбаные энергокристалы не нужны! Сам добуду, не маленький! — закинул я собранный мешок себе на плечо и отдал шуточный салют. — Ну, всё! Бывай! Не поминай лихом!

— А тебя так как самого-то зовут? — расслабился мужик, поняв, что грабить я его всё-таки не буду.

— Меня зовут Бульдог… Но, это не точно. Но пока пусть будет.

— Странный ты какой-то… Бульдог.

— Да я сам от себя в шоке, если честно, — хмыкнул я, сделав пару шагов на север и подставляя руку. Находящаяся в это время в стелсе Сонька быстро запрыгнула мне на ладонь, перебралась на плечо и удобно там устроилась, зацепившись за шов в куртке.

— Слышишь Кривой, — задумчиво произнёс я увидев, как снова напрягся раненный. — Да не ссы, я не передумал! А скажи-ка мне, куда лысый побежал?

— А зачем он тебе?

— Ой всё. Ответь просто на вопрос. Возможно я его покарать хочу. Жестоко и беспощадно.

— Серьёзно? — изумился Кривой.

— Нет конечно, — рассмеялся я и кинул на окровавленную поляну. — Я сам себе враг что ли? Просто, интересно, — многозначительно произнёс я.

— Вон туда! — махнул рукой примерно на запад мужик.

— А шо «там»? — спросил я.

— Да ничего, хутор в пятнадцати верстах, типа, фермерское хозяйство небольшое, да и всё.

— Давно это всё произошло? — задал последний вопрос.

— Да пару часов как.

— Ясно. Ну, теперь точно бывай! — и я пружинистым шагам направился в сторону безымянного хутора, в сторону которого незадолго до этого отправился лысый маньяк, похоже, немножко Терминатор.

Путь мой пролегал через редкий подлесок. Вообще, эта планета не отличалась бурной растительностью, по крайней мере, там, где сейчас находился я. Меня окружало бескрайнее море степи, с натыканными, в разной плотности, небольшими деревцами. Ни тропинке, ни дороги, ни компаса, я поднял голову вверх — фиолетовое солнце склонялось к закату, что давало хоть какой-то ориентир, чувствовал я себя отдохнувшим, поэтому бодро шагал в нужном направлении, чтобы пройти как можно больше до темноты.

Смеркалось быстро, и я услышал шум ручья, протекающего неподалёку, вокруг которого растительность была более густой. Как и все растения во всех реальностях — он тянулись к воде. Я взглянул ещё раз наверх и понял, что через полчаса максимум наступит полная темнота. Никаких лун на небосводе не наблюдалось, а идти в кромешной тьме мне совсем не хотелось, поэтому я свернул в сторону, продрался через кусты и вышел к небольшой заводи.

Милое местечко, немного портил здоровенный голый лысый мужик, покрытый с ног до головы кровью, который напряженно рассматривал себя в зеркальной глади воды при свете заходящего солнца. Рядом с ним лежал огромный молот голубоватого цвета, на котором корявым почерком было выцарапано «ОН».

— Ты б хоть помылся! — хмыкнул я. — Или водичка холодная?