История одного кактуса. Роман для тех, кто боится любить - Евгения Владимировна Донова

которого знала раньше. Вместо него в голове поселился образ зрелого человека с хорошими манерами, отличным чувством юмора и… С очень вкусными губами. Тьфу еще раз!

В душе мне хотелось, чтобы Андрей написал. Тогда у меня был бы повод вступить с ним в переговоры. Интересно, он меня куда-нибудь пригласит? Или снова заявится на работу как ни в чем не бывало? А может, домой?

Лежа в ванной, я вдруг запаниковала. Вдруг он прямо сейчас звонит в мою дверь, а я из-за музыки ничего не слышу?

Я резко поднялась из ванны, замоталась в пушистое полотенце и босиком прошлепала к входной двери. Посмотрев в глазок, я убедилась, что в коридоре никого нет. Черт.

В этот момент до меня дошла вся абсурдность ситуации. Я, вся такая гордая, отключила телефон, чтобы не давать Андрею возможности с собой связаться, а сама стою под дверью в надежде, что он ко мне придет. Вздохнув, я направилась в комнату и включила телефон.

Через минуту стали приходить сообщения. Несколько пропущенных звонков от мамы, два от школьной подруги Юли, пара десятков писем по работе. Я ждала несколько минут. Пена на моих ногах таяла и стекала струйками воды на пол в спальне. От Андрея ничего не было.

Я растерялась. Что-то в поведении Андрея подсказывало мне, что он не из тех, кто легко сдается. По всем законам жанра он должен был бы выйти со мной на связь. Но не вышел.

Я вдруг возмутилась и швырнула телефон в подушки. Ну и фиг с ним! Именно поэтому я и не завожу никаких отношений! Вся эта нервотрепка не для меня. Мне уже хватило однажды этих переживаний, на всю жизнь запомнила. Хватит!

* * *

Неделя прошла довольно уныло.

В понедельник девчонки на работе расспрашивали, кто же тот красавчик, с которым мы ушли в пятницу вечером в неизвестном направлении. Я буркнула, что это младший брат моей подруги, который снял у меня квартиру, и под их восторженные возгласы и посвистывания (кто вообще сейчас свистит! Вы серьезно?!) удалилась к себе в кабинет. Я опустила жалюзи, чтобы не видеть их самодовольные лица.

Если честно, я готовилась к тому, что Андрей в какой-то момент снова заявится ко мне на работу. Поэтому каждый из пяти рабочих дней я приходила в офис одетой с иголочки. Будильник я заводила на полчаса раньше, чем обычно, тщательно подбирала наряды и красилась.

В пятницу я нарядилась практически как рок-звезда: в обтягивающие кожаные легинсы, высокие сапоги на плоской подошве, асимметричную футболку оверсайз и косуху. Волосы завила щипцами, а под глазами с шестнадцатой попытки нарисовала ровные черные стрелки. Черт. Да я была такой горячей, что могла соблазнить любого! Но этот фрукт так и не объявился, черт бы его побрал.

После обеда я перестала спорить сама с собой и полезла в соцсети. Каково же было мое удивление, когда я узнала, что у Андрея не только имеется там профиль, но и что у него больше трехсот тысяч подписчиков! Неудивительно, что на свадьбе люди его узнавали.

Оказалось, Андрей действительно был художником-иллюстратором, причем невероятно талантливым. У него был совершенно неповторимый стиль, он прорисовывал мельчайшие детали очень четко, почти всегда в черно-белых тонах. При этом в его картинах всегда был какой-то центральный крупный элемент, вокруг которого разворачивалось действие.

Я как завороженная рассматривала его работы, одну за другой. Девушка, курящая марихуану, дым от которой уносит ее в путешествие по дальним странам. Небоскребы Нью-Йорка. Кремль. Чашка кофе. И все это опутано каллиграфией и мелкими деталями, создающими общее настроение.

Мало того что руки у парня однозначно росли из нужного места, у него еще и язык был очень хорошо подвешен. Я зачитывалась подписями к фото. Он писал легко, забавно, рассказывал о своих приключениях в Америке, о наблюдениях на улицах Москвы, да о чем угодно! Довольно быстро я поняла, почему у него столько фанатов. И это при том, что нигде – НИГДЕ – не фигурировали его фотографии. Уверена, что стоит ему выложить парочку своих портретов, как у профиля прибавится еще несколько сотен тысяч подписчиков. Точнее, подписчиц.

Я совсем приуныла. Какой интерес у него могу вызвать я? Совершенно заурядная личность, да еще и на пять лет старше его. Почему-то мысли о том, что мы не можем быть вместе по ряду причин, совершенно улетучились из моей головы. Хотелось страдать.

Подпись под последним фото (на котором была изображена выставка) гласила, что на этой неделе в арт-галерее на «Шаболовской» проходит его выставка-продажа. Я посмотрела на карте адрес и прикинула, не сходить ли мне туда после работы. Чисто из любви к искусству, разумеется.

Из раздумий меня вырвал голос Сизова – он стоял в дверях моего кабинета.

– Привет! Вау! Какая ты сегодня красивая! – Он игриво присвистнул.

Да что же с ними всеми такое!

– Спасибо, Антон, – неловко улыбнулась я.

– Собираешься куда-то после работы?

– Пока не решила.

– Хотел тебе кое-что предложить. – Прежде чем я успела испугаться, он поспешно добавил: – Встречу со Скворцовым.

Я нервно сглотнула. Скворцов был маркетинг-директором со стороны клиента по нашему несчастливому тендеру. На этой неделе снова произошли изменения, дата презентации отложилась на неделю, а задание в очередной раз изменилось. Мое терпение было уже на пределе, но я, следуя указаниям руководства, держала себя в руках.

– Со Скворцовым? А зачем? – осторожно уточнила я.

– Я видел вашу переписку. Честно говоря, мне уже надоела вся эта история, – раздраженно сказал Антон и зарылся рукой в волосы. Я обратила внимание на то, что уши у него разного размера. Подавив смешок, я понимающе кивнула. – Я ему сегодня звонил, поставил вопрос ребром. Он предложил встретиться вечером на полчаса, чтобы обсудить ситуацию. Вот хотел позвать тебя с собой.

– Хорошо, я в деле, а где встречаемся?

– Знаешь ресторан «Фуди» на Шаболовке? Недалеко от их офиса.

Я не удержалась и захихикала. Сизов расплылся в улыбке.

– Знаю.

– Там, в восемь. У него будет совсем немного времени, но мы можем остаться и поужинать. Если ты не против, конечно, – смущенно добавил он.