Голован - Федор Березин

Песочный склон накатывается. Только бы не врезаться в крутой край. Тогда уж сил выбраться на вершину точно не останется. Так и скачусь вниз, в лесную чащу, на съедение комарам. Хоть их, сволочей, обману. Отомщу гадам. Они кусать, кровь сосать, а ее-то там и нету! Вся скисла, вся испарилась, вся порошкообразная. Ни грамульки не получите, малярийные гады! Ни грамульки!

Так! Не увлекаться рассуждениями! Глаза! Открыть глаза!

О Мировой Свет! Как же быстро надвигается эта песчаная гора! Надо как-то сгруппироваться, что ли? И ведь снова обманули, сволочи. Никакой инкрустированной раковины с краником не видно. Я так не играю, просто. Давайте начнем сначала, а?

А что это там, наверху, вдалеке, в море? Неужели, все-таки краник? Удлиненный такой. Правда, не медный. Белый. Ну, вообще-то сойдет и белый. Большой какой-то. Ну и что, что большой? Больше будет напор. Пусть хоть смывает, но ведь что-то в рот-то попадет, так? Или это не краник? Ага, это целая система краников. Две стойки, с двумя краниками на каждой. Очень умно и правильно. Чтобы очереди не было. Люди не толпились. Вода – она величайшая ценность, она…

Что ж, что в море? Придется все же как-то доплывать. А есть ли у этих краников вентилек? Хватит ли сил его провернуть? Да, хватит, хватит! Лишь бы это… Массаракш!

Это же не краники на рукомойнике. Это двухорудийные башни на…

О, Выдувальщик Мира! Да тут не иначе как…

Белая субмарина!

Приходится допустить, что у собачьего племени наличествует радиосвязь. Или нечто в таком роде. В барабаны они явно не колотят, в медные трубы не дуют, и вроде бы не пускают сигнальные дымы. Значит, тут что-то другое. Может, инфразвук какой? Или ультра-? В этом топожвари-мэшском лесу явно есть большое поле деятельности для естествоиспытателей. Жалко, нам уж об этих будущих достижениях узнать не придется. Хотелось бы. И с чисто практичной целью, между прочим. Можно было бы, к примеру, подкорректировать тактический планчик. Но уж не судьба. Пора работать – мысленно продлевать прямолинейность ствола «бикатора» до сероватой, а порой и рыжеватой, шерстистой спины. Стрельба сверху имеет свои преимущества, но и изъяны на лицо тоже. Допустим, собачка – разумная или неразумная, без разницы – имеет меньшие угловые размеры. Ну и ладно, не на километр же стреляем.

Плохо вообще-то не это. Известная истина: первое, что рушится начале боя – план. Вот сейчас он как раз и рухнул. Собачки подобрались не с той стороны. То есть, даже не со стороны оврага вообще. Допустимо, что просто прискакали на звук выстрела. Но вряд ли, слишком в большом количестве. Их кто-то вызвал, кто-то приказал. Эх! хорошо бы было пальнуть по той каменюке, где загорало все кабелиное начальство. Вдруг бы это помогло. А так…

Теперь приходится разбираться с шавками на подхвате. А ведь кто-то и как-то послал их именно сюда. Чудеса джунглевой жизни. Что ж, столкнем их с чудесами отъюстированного ствола и прицела.

Приятно-радостная отдача в плечо. Здоровская такая отдача. Как бы не сбросила с ветки. Снова глаз, оптика, вздыбленная шкура, плавное нажатие курка, отдача. Смещение по углу. И опять зрачок, линзовая прозрачность, чей-то серый загривок, аккуратное нажатие…

Жалко, нет времени любоваться результатами. И листья, массаракш! Вот только вчера, аккуратненько подготовил зоны обстрела, и на тебе – уже отросли. Беда с этой экваториальной флорой.

Распахнутое веко, окуляр, явно отслеживаемая подвижка мускулов под опаленной шкурой, сгиб скобы указательным пальцем, отдача, визг чего-то живого поблизости. Ну, до сего момента живого. Теперь – стоп! Перезарядка обоймы и…

Пожалуй «бикатор-плюс» следует отложить в сторонку. Требуется нечто более скорострельное – подвижных шкур внизу слишком до фига. Вот, например, старый добрый «дьюзак». У голубчика аж два ствола, а хитросплетенная затворная механика задействует их последовательно. Поливать с него короткими очередями эстетическое наслаждение. В смысле, могло бы им стать, если б не общая трясучка конструкции, передающаяся рукам и плечу.

Да уж, массовка внизу явно идет по нарастающей. Даже неинтересно – целиться вообще не надо. Пусть «бикатор» покуда отдыхает от трудов. И благо в загодя устроенном гнездышке наличествует не только старый «дьюзак». Есть еще кое-что поновомодней. Так что сотоварищ по Всеобщей Атомной «дьюзак» не успеет перегреться и заклинить. Отдохни, старина, подхватим-ка мы покуда столь же древнее, но доброе железо марки «резак». Сейчас, песики, сейчас! Получите свою мяку!

Боль откидывает голову назад, схлопывает височные впадины. Даже рука чуть не разжимается и не роняет, еще ни разу не стрельнувший, «резак». Удерживает. Стоп! В меня уже попали, что ли? Собачары, оказывается, умеют стрелять?! Быть не мо… Или может?!

Прилагая жуткое усилие, держу автомат правой, а левой щупаю голову. Нет, крови совершенно нет. Просто… Слитный собачий вой откуда-то снизу накатывается новой волной. Боль в сердце. Массаракш, какая жуткая боль. С трудом, с неимоверным усилием, вдыхаю воздух.

Но это снова не пуля. Нет-нет! Собачонки не стреляют. Им это и не надо, они воздействуют как-то по-иному. Они, оказывается, умеют. Доктор Гаал не врал, когда утверждал, будто не мог выстрелить. Что-то ему мешало, что-то внутри. Но со мной…

Нет уж, песики, со мной такой номер не пройдет. Я уж вам не достанусь. Черт с ним, с «резаком». Кажется, он все же выпал. И к черту виски. К черту сердце. Пусть лопаются, если что. Здесь, где-то мой родимый «бикатор». Он не подводил нигде и никогда, и сейчас тоже не подведет. Пелена в глазах?! Ерунда, прицел мне ныне совершенно не нужен.

Вот он, ствольный срез. Все еще горячий – наверняка ошпарит губы. И как приятно пахнет горелый порох. Классно! Как когда-то давным-давно на стрельбище. Первый раз…

Виски сдавливает невероятно. Ничего, сейчас пройдет, сейчас все пройдет. Хотели взять меня живчиком, собачки? Или просто убить по-своему? Ну, уж нет! Я сам себе хозяин, сам себе командир! И я сам завершу бой.

А вот и она – родимая пусковая скоба.

Когда герой умирает – это значит, теперь одним героем меньше? Или больше? Казуистика слов. Как же она путает. Как бы пригодилась сейчас собачья телепатия. Сами голованы ничего не рассказывают. И не телепатируют тоже, кстати. По мордам у них ничего не поймешь. По ворчанию тоже. Вот и догадайся, они все-таки прикончили нашего гвардии-ротмистра или все же не поймали? Хоть бы трофей какой приволокли. Одежду рваную, изломанную винтовку. Ничегошеньки.

С другой стороны, есть косвенные указания, что с Маргитом Йо расправились. Гекрс не пристает с вопросами. Понятно, что «пристает» это мягко сказано. Но наш язык слишком красивое порождение ума, чтобы точно стыковаться с жутью реальности. Однако если бы ротмистра не поймали, Гекрс наверняка бы выпытал у меня о доблестном гвардейце всё. Так же, как в первый момент, когда мы оказались за камнями, вне поражения «бикатора».