Путь Стратега 3. Тени Шадда - Луций Корнелий

Где-то в метрах семи грохнул, разломав обугленные руины хибары, увесистый камень, брошенный кем-то из язатов. Бежать, надо бежать. Раздался гром. Серые тучи надо мной озарила вспышка и поток холодного ветра чуть не сбил с ног. Я слегка пригнулся. До стены оставалось метров двести, а там уже тоннель и спасение. Гром грянул снова, заглушая крики шаддинцев. Новый порыв ветра принес с собой… Сложно поверить, но факт, это был снег. Белые, пушистые хлопья, которые можно ожидать где-то на севере зимой, но никак не здесь и сейчас. Холодный ветер пронизывал даже через доспехи, пытаясь забраться в каждый стык. Снег повалил с небес, быстро покрывая выжженную землю. И если рядом со мной это была просто метель, то за спиной ревела снежная буря. Белые вихри разделили нас с шаддинцами. Погоня закончилась не начавшись как следует.

"Уходите скорее". — раздался в голове голос Тайкано. — "Я успокою войска и приму командование. После мы сможем договориться о дальнейших наш шагах".

Так вот кто призвал бурю. Теперь ясно каким оружием грозил мне наёмник. Однако раз сейчас он пытается дать мне уйти, а не добить, то значит прекрасно понимает всю суть ситуации. Осознает насколько опасна Метка и не хочет присутствовать при ее активации. Отлично.

Я продолжил путь к стене, глянув на себя со стороны. Человек в полной броне, бредущий сквозь снегопад по выжженной земле. На умбоне щита следы крови Яхсада. В железной маске застряла вражеская стрела. Эх, ща бы скриншот сделать…

До стены метров пятьдесят. И тут обозревая себя от третьего лица я замечаю как сзади из сплошного марева пурги и белых вихрей выныривает громадина скорпионообразного язата. Тварь с львиной головой быстро перебирает всеми лапами. Я ускоряюсь, бросая щит. Сорок метров, тридцать. До скорпиона где-то сотка. За чудовищем устремляется снежный вихрь, накрывая его и замедляя движения. Из контуров пурги складывается силуэт огромной тигриной лапы. Она тянется к язату, а тот готовиться к стрельбе, поднимая пластины. Между нами где-то восемьдесят. До стены десять. Снежная лапа "хватает" язата, утаскивая назад в пургу, но одновременно священный монстр выпускает три залпа по шесть дротиков.

Так не бывает. Так же нельзя…

И расстояние, и буря, и совсем чуть-чуть оставалось. Он промахнулся прошлый раз. Промахнулся почти в упор. Так почему сейчас я вижу как два цельнометаллических дротика торчат у меня из спины, пробив броню. Нельзя. Я же почти…

"А чему ты удивляешься, Мишаня?" — снова слышу в голове тот голос из сна.

Вроде мой, но охрипший, злой и насмешливый.

"Это ж риск. Шансы, Миша, шансы. Фортуна-лотерея. Иногда не выпадает девяносто из ста, а потом выпадает из ста десятка или пятерка. Рандом, Миша. Теория вероятности. Почему, думаешь, Тайкано не лезет сам в замесы? Почему ты раньше их избегал как огня? Вот три раза повезет, а на четвертый… Твой четвертый раз настал. Слишком ты в себя поверил, Миша".

"Особенность Довести до…" — начала было система, но оборвалась на полуслове.

Взор мой застилала тьма.

Тьма.

Свет…

Глаза пытаются сфокусироваться. Нужно разлепить веки, но просыпаться так не хочется, а надо. Во рту мерзкий кислый привкус. Я пил вчера? Что вообще нахрен происходит? Разлепив глаза обнаруживаю перед собой яркое пятно экрана.

"Поражение". — гласит неприятно красная надпись.

Труп моего персонажа валяется около стены, пробитый двумя дротиками. Точно. Черт, я же почти успел! Попадание с такого расстояния из этого тупого монстра… Не повезло. А я ж почти затащил. Это игра?

Я поднимаю голову со стола на котором уснул. Рядом пустой граненый стакан.

Снег… Я помню снег. Точно. Зима, выходные, новогодние праздники. Надо меньше пить, но сейчас надо выпить еще. Как же плохо соображают мозги. Нащупываю мышь, выходя из игры. Несколько минут тупо залипаю на рабочий стол компа. Все кажется одновременно знакомым, но будто я не видел этого очень долго. Ярлыки, корзина, папка "работа пиздец". На фоне обои. Анимешная картинка, изображающая молодую девушку с типа одухотворенным лицом. Она сидит на резном кресле, одетая в нормальную кольчугу, и опирается на античный меч времен этак переселения народов. По крайней мере, золотая рукоять, украшенная гранатами, и такие же ножны, намекают именно на период переселения народов. Художник вполне адекватно изобразил снаряжение. Хорошо, что все чаще встречаются такие арты, а не только всякие бронелифчики и всратая фэнтезя. Наверное, поэтому я поставил его на обои. Только почему мне кажется, что девушку зовут Орина? Откуда…

Надо проснуться, а для этого надо выпить. Кухня. Я встаю и волочу ноги в полутьме. Красноватый свет фонарей льется снаружи сквозь закрытые жалюзи. Красноватый будто там пространство разорвано и в мир льется сила Великого Пламени. Стоп. О чем я? В памяти всплывают имена, события, какая-то безумная мешанина ситуаций. Нет. Я просто перепил и запутался.

Знакомая обстановка родной квартиры, никаких Стилионов, Касс, Ренго и прочих выдуманных личностей. Мягко гудит кулер системного блока, за окном слышен отдаленный вой какой-то собаки. Просто приснилось, просто сон, всего лишь сон.

На кухне ждет недопитая бутылка рома, в холодильнике кола. Молодец. Поставил в холодос прежде чем вырубило. Теперь можно холодненьким опохмелиться. Наливаю, ощущаю знакомый вкус и тепло, разливающееся внутри. Уже лучше. Надо глянуть сколько времени. Телефон! Он же смартфон. У меня должен быть телефон. Тут же раздается мелодия звонка и в темноте на столе высвечивается яркое пятно экрана.

"Эйлит". — гласит надпись на экране.

Точно. Мы типа встречаемся, да? У меня снова девушка появилась? О, жизнь налаживается. Я беру трубку.

— Привет, уже проснулся? — раздается женский голос на том конце.

— Привет. Не совсем. — усмехаюсь я. — В голове какой-то кавардак.

— Это пройдет. — обнадеживает она.

— Конечно. Ща попустит. Мы случайно не договаривались встретиться?

— Нет, но скоро увидимся. Почти сразу как начнется Воцарение.

— Воцарение? Это фильм какой-то? — снова отпив ром-колы, спросил я.

Воцарение? Первый ассоциативный ряд, что это какое-то наше кино про хруст французских булок и всякое прочее дореволюционное.

— Фильм? Нет. — смеется девушка. — Это ритуал. Обряд перехода и слияния. Прости, что расстрою, милый, но они убили тебя.

— Ты о чем? — нервно переспросил я, ощущущая как в памяти всплывает нечто очень неприятное.

Воцарение, Метка,