Подпольная империя - Дмитрий Ромов

В школу сейчас идти уже нет никакого смысла. Поэтому иду сразу в горком. По прямой здесь десять минут ходу. На здоровых ногах, а на отбитых чуть подольше. Скотина, Печёнкин этот. Я тебе ещё устрою. Ты ещё попляшешь у меня…

У Новицкой оказываются посетители, поэтому, поторчав немного в приёмной, я иду в малый зал, туда, где будет проходить наше заседание. В коридоре сталкиваюсь с Леной Ивановой, несущей пачку распечаток для сегодняшнего бюро.

— О, Егор, привет! — улыбается она. — Сияй, Ташкент, звезда востока, столица дружбы и тепла. Так что ли? Что-то ты бледный, не загорел на солнце?

Мы заходим в зал.

— Лен, какой загар, — возмущаюсь я, — пахал, не покладая рук.

— Не смеши меня, пахарь. Отчёт в бухгалтерию не забудь сдать.

— Сдам-сдам. Вы-то как тут жили без меня?

— Жили не тужили, но тебя вспоминали.

— Что со свадьбой? Когда и где? Я приглашён, кстати? Я бы пришёл полюбоваться твоим счастьем.

Она мрачнеет:

— Издеваешься? Не ожидала от тебя.

— Ой, — становлюсь я серьёзным. — Чего? Прости, я не специально…

— Ты же знаком с этой лярвой?

— С какой, Антониной Сухостоевой?

— Вот именно…

— Ну, я её один раз в жизни видел-то всего. Она знакомая моей знакомой.

— И как она тебе показалась? — спрашивает Лена, буравя меня взглядом.

— Да не знаю даже. Девчонка как девчонка. Медсестра. Так, вроде ничего, симпатичная… Но с тобой не сравнится. Ни по красоте, ни по уму.

— Да ну тебя, Брагин, — как бы недовольно говорит Иванова, но я вижу, что мои слова ей приятны. — Подхалим.

— Фуй, какое слово противное, — кривлюсь я. — Так что, она с твоим Суходоевым мутит что ли?

— Да там вообще не разберёшь. Сначала говорил, что это его сестра.

— Ага, фамилии похожи, — киваю я с усмешкой.

— Вот правда что… Теперь выясняется, что не родная, а двоюродная и не его, а дядькиной жены.

— А тебе не пофигу, чья она там сестра и чей дядька?

— Мне, конечно, пофигу, но я тут выяснила, что эта Тоня у него ночует. Он говорит, что вроде между ними ничего быть не может, потому что они родственники, а тут до меня стали доходить слухи, что она везде треплет, будто выходит за него замуж.

— То есть, получается за брата? Капец.

— Да какой он ей брат? Кровного же родства нет…

— Лен, — беру я её за руку, — а ты вообще как с ним познакомилась? Ты меня, конечно извини, но мне он совсем не нравится, Суходоев твой. Плохой человек, ненадёжный. Это, конечно, лишь моё частное мнение, но всё-таки, нахера он тебе такой сдался? Ты девка красивая, самостоятельная, вон положение у тебя какое!

— Как ты узнал? — в ужасе шепчет она, и глаза её вмиг становятся влажными.

— Чего узнал-то? Это ж невооружённым глазом видно, — отвечаю я и прикусываю язык. — Что?! Серьёзно? Я-то имел в виду социальное положение, то, что ты в горкоме работаешь…

Она начинает плакать и, махнув на меня рукой, прикрывает рот ладошкой и убегает.

— Егор! — восклицает Новицкая, входя в зал. — Привет! Ты что ли Иванову до слёз довёл?

— Я нечаянно.

— За нечаянно бьют отчаянно. Опять шуры-муры за моей спиной водишь?

— Ирусь, не смеши мои седины.

— Когда поседеть-то успел? Или Панночку в Ташкенте отпевал, как Хома Брут?

— Так, — качаю я головой, — в Гоголя углубляться не будем.

— Ладно, не будем, — соглашается она. — Сегодня вечером придёшь ко мне домой.

— Во сколько? — уточняю я. — У меня ещё тренировка сегодня.

— Так, Брагин, ты опять бесишь? — она не дурачится, хмурится всерьёз. — Специально что ли? В восемь чтобы был. Ясно?

— С ночёвкой? — с улыбочкой спрашиваю я, пытаясь разрядить обстановку.

— Нет, — серьёзно отвечает Новицкая. — Поговорим и домой пойдёшь. Ночёвок больше не будет.

Тыдыч… Кажется, я превращаюсь в одинокого волка. Впрочем, разрыв с Ириной был ожидаем, но, всё равно, на душе начинают скрести кошки. Так что ли говорят…

На заседании не происходит ничего особо интересного. Закончив, я иду домой. Обедаю, а потом собираюсь часок поваляться перед тем, как идти на тренировку. Но на глаза попадается гитара. Я беру её и вместо того, чтобы подремать «после сытного обеда по закону Архимеда», терзаю струны.

Тренькаю и даже что-то мурлычу себе под нос. И как-то отвлекаюсь от текущего момента. Не полностью, конечно, но становится легче. Мысли носятся вокруг Печёнкина. Так ли он силён, как говорит, и что с ним делать. Ноги от ударов Зарипова болят, и спина болит. Скотина. И позаниматься нормально не получится, как пить дать… Как пить дать…

Выхожу из дома и бреду к школе. Всё тело болит, словно я в молотилке побывал. Может разомнусь, так получше станет… Посмотрим… Прохожу мимо Политеха, через площадь Волкова, мимо беляшной.

На окошке висит прилепленный пластырем клетчатый листок из тетради: «Беляш рыбный, 11 коп». А мясной где, думаю я… Иду по Весенней вдоль домов, прямо, ни на кого не обращая внимания, никого не трогая.

Думаю свои тревожные думы и даже не сразу обращаю внимание на голос окликающий меня, кажется, уже далеко не первый раз.

— Брагин, мля!

Я останавливаюсь и разворачиваюсь на голос.

— Слышь, Брагин!

Вот так встреча, сто лет не виделись и ещё столько же не видел бы. Передо мной стоит Фриц.

— А ты отчаянный, — недоумённо произношу я. — Или просто неумный?

— Базар есть, — надменно отвечает он.

Видать, мало ему наказаний и казней египетских, что уже обрушились ему на голову.

— Ну, давай, базарь, раз есть, — хмыкаю я вижу, как разгорается в его глазах злоба.

5. Так что там со Швейной фабрикой?

Он делает шаг, приближаясь ко мне. Ногу всё ещё приволакивает.

— Категорически не советую приближаться ближе, — говорю я спокойно. — Могу не сдержаться.

Злой огонёк в глазах вспыхивает сильнее, но, тем не менее, он останавливается. Я киваю, поощряя здравый смысл и послушание.

— Ты думаешь ты тут царь горы-на? — цедит он.

— Ты меня остановил, потому что хотел узнать ответ на этот вопрос? —