Хроника смертельного лета - Юлия Терехова

– Надо запрашивать дело, – вздохнув, протянул Зубов, – придется все это поднимать заново…

– Запрашивай, – откликнулся Гровер, – но одна новость определенно хороша – не придется краснеть перед испанцами.

– Ну да, ну да, на фоне остального дерьма – новость, безусловно, что надо… Осталось найти, кто его спер. Так что ты там говорил про синее волокно?

– Это не я говорил, – хмыкнул эксперт, – я не по этому делу. Это во-он – наша Натали. Большая специалистка по тряпкам.

– Ничего себе тряпки! – откликнулась Наташа Миронова. – Это волокно ткани, которая производится в Италии, и которую закупают ведущие модные дома для коллекций prêt-o-porter[65]. Я пошлю запрос на фабрику – это в Тоскане. Узнаем, кто из Домов высокой моды закупал у них эту ткань.

Зубов позвонил Виктору и проинструктировал его по поводу уголовного дела о краже пейнеты. С утра тот должен был встретиться со следователем, который вел это дело полгода назад. Как знать – если б вора нашли тогда – сейчас бы не висело на нем, на майоре, столько женских трупов…

– Потом займешься ее тетрадью, – в заключение сказал Зубов. – И шевелись, генацвале, пока на нас следующий труп не свалился.

– А вот и еще одна пропажа! – увидел он лежащий среди других вещдоков клетчатый шелковый шарф. – Уверен, тот самый, который невесть куда испарился после первого убийства, а мы на понятых грешили. Надо сказать, ловко он этот шарфик спер…

Зубов вернулся в кабинет и застал Кортеса в еще более плачевном состоянии. Врач напичкал его таблетками и от них Мигель стал вялым, равнодушным и сонным.

– У вас есть синяя шелковая рубашка? – спросил Зубов.

– Какая еще рубашка, – поморщился испанец, – нету у меня никакой рубашки.

– Не никакой, а синей шелковой, – устало повторил Зубов.

– Нету, – повторил Мигель, – можно я поеду уже? Не спал почти двое суток.

– Я, между прочим, тоже, – пробормотал Зубов. – Ладно, езжайте… И помните – вы еще под подпиской.

Мигель исчез за дверью кабинета, ничего не ответив.

– Так я и знал! Так я и знал! – глаза молодого рыжего таксиста возбужденно блестели. – Мне этот тип сразу не понравился! Так я и знал!

– Что вы знали?

– Он вел себя подозрительно. Необычно. Ну, вы понимаете, о чем я говорю, – бледная веснушчатая кожа Сергея Игнатьева даже порозовела от волнения.

– Нет, не понимаю. Поясните, пожалуйста.

– Он заметно нервничал, это сразу стало очевидно. И все время, пока мы ехали, смотрел на часы и торопил меня.

– Он попросил вас подождать?

– Точно. Сказал, что вернется через десять минут.

– А вернулся через сколько?

– Так примерно и вернулся, отдал деньги и отпустил, – ответил Игнатьев, не задумываясь. – Но он половину этого времени проторчал у домофона, никак не мог внутрь попасть. В конце концов его какая-то девка впустила.

Зубов вспомнил, что домофон в подъезде дома Ланского находится в предбаннике:

– Откуда вы знаете?

– С того места, где я припарковался, его было видно через стекло.

– Нарисуйте мне, – подвинул майор чистый лист бумаги, – где вы припарковали машину.

– Да с рисованием у меня беда, – смутился таксист.

– Ну примерно, – настаивал майор.

Парень долго пыхтел, от напряжения даже прикусил кончик языка. Через несколько минут он протянул Зубову результат своего творчества. С рисованием у него действительно было плохо. Получалось, что такси наполовину въехало на газон.

– Что это такое? – покачал он головой. – Кто так паркуется? Больше встать некуда было?

– Э-эх! – с отчаянием махнул рукой таксист. – И я про то же! Расставилась на дороге – не пройти, не проехать!

– Это вы о ком, простите? – заинтересовался майор.

– Да о дуре этой рыжей! Всю жизнь говорю: дело бабы – детей рожать и белье стирать, а не баранку вертеть!

– О какой бабе, простите, речь?

– Там стояла «десятка», с бабой за рулем, – повторил Игнатьев медленно, словно для тупого.

– Ну и что?

– А то, что я толком к подъезду проехать не мог, – раздражаясь его непониманием, сказал таксист, – а потом еле развернулся, чтобы машину переставить.

Таксист замолк, ожидая новых вопросов, но Зубов явно что-то обдумывал.

– А вы ее не запомнили? – наконец спросил он. – Как она выглядела?

Игнатьев тупо уставился на собственные руки. Он растерялся. Зачем майору понадобилась какая-то баба, когда он, Сергей Игнатьев, важный свидетель, дает такие существенные показания.

– Ну, телка молодая, – промямлил он. – Блондинка… кажется…

– То есть как – блондинка? – удивился Зубов. – Вы же только что сказали – рыжая? Уж определитесь…

– Да какая мне разница! – обозлился таксист. – Рыжая, блондинка… Дура!

– А номер машины? – нетерпеливо выспрашивал Зубов.

– Регион московский. Кажется…

– Ценное наблюдение, – мрачно констатировал майор. – А цвет? – с надеждой вскинулся он и не удивился, услышав ответ.

– Серая. Мокрый асфальт…

– Пока ждали пассажира, больше никого не видели?

– Не, – покачал головой таксист, – я на телефоне игру гонял…

Отпустив Игнатьева, Зубов позвонил Зимину. Тот уже укатил на Олимпийский проспект и опрашивал соседей Ланского. Сейчас Женя как раз беседовал с Викой Головиной, девушкой, впустившей Мигеля в подъезд. Зубов дал ему инструкции.

– А вы не заметили около подъезда «десятку» цвета мокрый асфальт?

– Какая-то темная машина стояла, но на марку я внимания не обратила, – вспомнила Вика.

– А кто был за рулем?

– Девушка. Интересная. Ее я запомнила, – улыбнулась она. – У нее необычная внешность. Знаете, кого она мне напомнила? Лисичку-огневку. Копна золотистых волос, зачесанная назад. Глазки какие-то несчастные. Мне показалось, что она худенькая. Но это необязательно – она ведь сидела в машине, и я ее фигуру не видела. И выражение лица у нее было такое, – она на секунду задумалась, – такое настороженное, что ли… Словно она боится чего-то. Ну, как будто в эту лисичку сейчас стрелять начнут.

– Ну уж сразу и стрелять! – недоверчиво усмехнулся Зимин. – Если б я не был капитаном Зиминым, а просто приятным собеседником, тогда как бы вы описали выражение лица у этой… лисички?

– Тогда… – Вика растерялась, но думала недолго. – Тогда я бы сказала, что у нее горе какое-то случилось – словно мир вокруг нее рухнул…