Поцелуй скорпиона - Марина Кистяева

Для вечера она выбрала узкую кожаную юбку ниже колен и черную сатиновую майку, отороченную кружевом по зоне декольте. Сверху – белый пиджак. Волосы убрала в высокий «хвост», предварительно выпрямив их. На ноги классические туфли на высокой шпильке. Двенадцатисантиметровый тонкий каблук был её слабостью.

«Метр пятьдесят пять, максимум. Во мне мест восемьдесят пять. Так что да, – кроха…»

Чуть насмешливые, пренебрежительные слова всплыли в голове, и прокатились кислотой по венам.

Кто он такой, черт возьми…

Что ему от неё надо…

Кира не поверила ему. Ни единому слову. Но то, что он с точностью до сантиметра определил её рост не показалось ей совпадением. Да, человек обычно называет кратные цифры. Сто пятьдесят пять как раз попадает в их зону. И всё же… Что-то не давало Кире покоя.

Перед тем, как за ней заехал Артур, она поговорила с Димой. Тому не особо понравилось, что она идет в клуб.

– Эти бои стопроцентно нелегальны.

– Дим, мне всё равно. Я иду с Артуром, он просил.

– Вы не разлей вода.

– Дима…

– Извини, малышка, просто я даже к нему тебя ревную. Я тут, в Лондоне, а ты там… собираешься, черт возьми, в клуб. Красивая и без меня.

– Всё будет хорошо. Обещаю, что буду неприметной серой мышкой, и вечер закончится, как обычно.

Интересно, произнося те слова, она верила в них?

Артур заехал за ней в десять.

– Ты выглядишь бомбически, Кира.

– Кира? Не дива, не солнце? А просто Кира? Артур, ты так сильно волнуешься?

– Очень.

Она тоже волновалась. Видимых причин не было, но душа не была на месте, металась, словно предчувствуя что-то фатальное, роковое.

Интуиция Киру не подвела.

Вновь открывшийся клуб поражал воображение. Строгий фейс-контроль. Их не пустили бы, если бы у Артура не было персонального приглашения на две персоны, которые он выудил из внутреннего кармана с очень гордым видом. Внутри клуба тоже было странно. Клуб больше напоминал арену Коллизея.

Но главное зрелище было в центре. Арена. Самая настоящая. С бойцами, которые уже вовсю сражались друг с другом.

Кира покачала головой.

– Сколько народа…

– И не говори.

– А бойцы… Они профи?

– Нет, солнце, как мне говорил Игорь, любой желающий может подать заявку на бой. Главный критерий – весовая категории и жанр.

– Жанр?

– Бои без правил, бокс и так далее.

– Понятно, что ничего непонятно. И что мы с тобой будем делать дальше? Ты же к Игорю пришел. Где будем его искать?

Артур загадочно улыбнулся. Кира даже порадовалась, что он её вытащил. Если бы она осталась дома, непонятно, чем закончился бы вечер. Как вариант, она всё же осуществила бы свой план и укатила на Север.

Питер, родной город, где она выросла и чью промозглую сырость любила, начинал душить её. Она задыхалась. Ей необходима была смена обстановки. Неужели снова всё сначала?.. Неужели она никогда не найдет покоя?

Или её вновь всколыхнувшее состояние связано не с чем иным, как с появлением в Питере ЕГО?

Кира прикусила губы. Ничего… Она справится… Всегда справлялась. Это только наваждение. Ничего более.

– Выпить будешь?

– Коктейль?

– Спасибо, Артур.

Сегодня голова не болела, и она могла позволить себе спиртное.

Артур вернулся быстро, всучил ей бокал и сказал:

– Пойдем поближе к арене.

Кира не горела желанием смотреть, как два взрослых мужика мордуют другу друга, но опять молча согласилась.

– Кстати, мне тут шепнули, что сейчас там бьется один крутой мужик. В том плане, что он едва ли не миллиардер. Или миллиардер? Ай… да какая разница. Главное – нереально мощный парень.

– Артур, мне казалось, ты запал на Игоря.

– Но посмотреть-то я могу?

И он потянул Киру. Та поспешила за ним, стараясь не расплескать коктейль, а так же не потеряться среди гостей-мужчин, чей тестостерон резко зашкаливал рядом. Кира, немного расслабленная алкоголем, более внимательно посмотрела на окружающих мужчин. Красавчики… Накаченные, спортивные, жилистые. В девушке проснулся эстет, и она пожалела, что не прихватила с собой фотоаппарат. Получились бы шикарные снимки.

А потом она, наконец-то, перевела взгляд на сцену. Они подошли достаточно близко, чтобы иметь возможность увидеть лица бойцов.

И там, на арене, в «клетке» бился её Демон…

* * *

Ему необходимо было выплеснуть дурь. Именно дурь. Размять кости. Поиграться с кем-то, равным ему.

Иначе…

– Подраться не хочешь?

Максимилиан закурил и медленно выпустил дым.

– С тобой?

– Я похож на самоубийцу, выходить против тебя? Есть клуб, есть заявки на твою весовую категорию.

Демид думал недолго.

Сегодня он отдыхает. От НЕЁ.

Он приставил к её дому человека, который в режиме онлайн будет ему докладывать, если она куда-то соберется. Демид успеет её перехватить. Или поехать с ней. Решит по обстоятельствам.

Теперь она от него никуда не денется.

Всю ночь его выворачивало от желания подняться в квартиру чертовой дряни и взять её. Плевать, что силой. Разложить на столе, на полу или на диване, может, на кровати. Где угодно, где он её настигнет. У него были ключи от её квартиры, ребята постарались. Он уже даже представил, как открывает дверь, входит. Видит её испуганные глаза, в которых больше не будет вызова. Она даже, возможно, успеет закричать.

И тут Демид обрывал себя. Насильником он никогда не был. Брал девочек жестко, иногда доводя тех до слез, но в конечном итоге каждый оставался доволен, партнерша в том числе. Играть в плотскую любовь можно по-разному. Он умел жестко, мог и с чувством. Правда, последнее крайне редко случалось. А почему, спрашивается? Правильно, потому что ОНА мешала.

Он пробовал. Честно пробовал. Но предпочитал быть в постели вдвоем, а эта дрянь никогда не отпускала его. Преследовала, дышать мешала.

И скоро… скоро он доберется до неё.

Да, этой ночью он мог сбить с неё спесь, потушить пожар, бушующий в её чреслах. Но стоило представить, как она будет метаться под ним в слезах и криках, как он будет зажимать её рот рукой или поцелуем-укусом, чувствовать, как она выворачивается из-под него, пытается оттолкнуть, скинуть с себя, и с Демидом начиналось твориться нечто невообразимое. Он сам готов был себя растерзать лишь от одной мысли, что причинит ей физическую боль. Парадокс, выносящий мозг.