Мой парень – миллионер - Айрин Лакс

Всю мою злость как рукой сняло. Я расслабилась, вглядываясь в смеющиеся карие глаза Димы.

– К чему тогда всё это представление?

Дима мягко поцеловал уголки моих губ.

– Видела бы ты себя со стороны, ревнивица. Мне захотелось посмотреть на твою реакцию. Если наш секс был просто разовым развлечением, ты бы так сильно не злилась. Особенно воинственно ты гремела своими кастрюлями. Хотела надеть одну из них мне на голову?

– Да. И вышвырнуть твои шмотки из окна квартиры.

– Коварная, ревнивая злючка. Мне нужно оставить тебя и уладить кое-какие вопросы. Но всё остаётся в силе, ты летишь со мной. Так что не трать время понапрасну, а собирай вещи.

Дима прижался к моим губам на мгновение.

– Скинь мне на телефон данные своего паспорта, хорошо?

– Ты же потерял телефон, кот?

– Я соврал, – беспечно улыбнулся Дима.

Я беспечно полагала, что времени у меня в запасе – вагон и маленькая тележка. Однако на следующий день раздаётся стук в дверь. На пороге стоит Дима и официальным тоном интересуется:

– Полина, у тебя есть домашние животные, о которых следует заботиться, или цветы, нуждающиеся в ежедневном поливе?

– Что? – недоумеваю я, – может, в квартиру зайдёшь?

– Я так понимаю, что нет. По крайней мере, вчера я ничего подобного не заметил, – игнорирует мои слова Дима и опирается плечом на косяк, – тем лучше для тебя. Бери документы и спускайся. Нас уже ждёт такси.

– Зачем?

Спрашиваю автоматически. В голове мелькает догадка, но я зарубаю её на корню. Нет, не может же быть всё так… спонтанно?

– Франция ждёт. Пошевеливайся, Поля.

Бум. Оказывается, может. Ещё как.

– Но…

– Что значит «но»? Вчера ты сказала «да», билеты уже куплены.

Дима соизволяет зайти в квартиру, переставив меня, застывшую без движения, в сторону, словно фарфоровую статуэтку. Без колебаний, но бережно.

– Та-а-ак, где ты хранишь документы?

– Чёрт! Что ты творишь?

Дима схватил мой рюкзачок и засовывает туда фотоаппарат, лежавший на столе.

– Документы, Поля. Где они?

Мой взгляд сам мечется к ящику письменного стола, Дима правильно угадывает его направление и сгребает документы.

– Это не годится! – складываю я руки на груди, – нет, но нормальные люди так не поступают…

– Нормальные, – издевательским тоном тянет Дима, – для нормальных людей самый безумный поступок в их жизни – это перебежать дорогу на красный или тайком утащить чупа-чупс из супермаркета.

– А ты, значит, любитель экстрима, да?

– В какой-то мере, – уклончиво отвечает Дима, хлопает рукой по рюкзаку, – считай, собралась. На выход.

– Иди к чёрту. Я не могу вот так. Блин. У меня… родители не предупреждены. У меня вещи не собраны.

– И всё? Эти две причины решаются на раз-два.

Дима стучит пальцем по циферблату массивных часов:

– Время, солнце… Вот что должно тебя интересовать в первую очередь. После меня, разумеется.

– Не слишком ли ты самонадеян?

– Для тебя – в самый раз.

– Я даже вещи не собрала!

– Поля, – закатывает глаза Дима, – мы не в Сахару отправляемся и не в Арктику. Всё нужное тебе барахло мы можем купить на месте. Короче, надоело тебя уламывать.

Дима шагает ко мне и, подхватив под колени, перекидывает через плечо.

– Какой шикарный вид, – довольно заявляет он, оглаживая мою попку ладонью.

– Это не смешно!

– Конечно, не смешно. Это прекрасно.

Лёгкий шлепок.

– Не дёргайся. Ты в любом случае полетишь со мной, даже если мне придётся тебя провезти контрабандой в огромном чемодане.

Дима шагает вместе со мной к двери, попутно цепляя ключи с тумбочки.

– Тише… Не царапай мою спину, – морщится он, – можешь отыграться на мне чуть позже, в постели. Я даже разрешу себя связать.

Хлопок двери и поворот ключа в замке. Лестничные пролёты оказываются позади. Дима соизволяет меня поставить на землю только возле чёрного автомобиля с жёлтой шашечкой наверху.

– Вперёд, – командует он, открыв дверцу, и подталкивает в спину.

Желание сопротивляться этому чертовски обаятельному наглецу пропадает при одном единственном взгляде на его улыбку, сияющую на лице. Я послушно ныряю на кожаное сиденье и пытаюсь сообразить, что же мне сказать родителям. Мои старики вернутся только через несколько дней.

Автомобиль трогается с места. Дима закидывает руку мне на плечо, притягивая к себе, и целует в висок.

– Думаешь, как обрадовать мамочку с папочкой?

– Ничего смешного. Это ты, по всей видимости, не обременён тесными отношениями с родителями. А вот я…

– Ошибочное мнение, Поля. Но в чём-то ты права. Просто надо уметь выстраивать границы, чётко разделяя зону неприкосновенности.

– Как хорошо звучит.

Я верчу в руках смартфон, понимая, что позвонить придётся – я же не изверг и не желаю сердечного приступа моим родителям. Но всё ещё пытаюсь сообразить, как можно обойтись малой кровью.

– Есть ещё один вариант. Слабое звено, – подсказывает Дима.

– Ты гений! – хлопаю я себя по лбу.

Рядом с кудряшом у меня точно все мозги плавятся, как мороженое – жарким июльским днём, потому что я понятию не имею, как я сама не могла не догадаться сразу же набрать любимому старику. Папа отвечает почти сразу же. Я, набрав в грудь воздуха, решаю сообщить новость так же резко и быстро, как мастер по эпиляции отдёргивает нежелательные волоски.

– Папа, мой отпуск сдвинулся по срокам…

– Ага, и в какую сторону? – что-то жуя, спрашивает папа.

На заднем фоне слышится голос мамы, скорее всего, она укоряющим тоном говорит ему что-то вроде: «С набитым ртом не разговаривают, Федя».

– Вперёд. Собственно говоря, я уже направляюсь в аэропорт.

Слышится кашель. И тут я уже хорошо слышу мамино:

– Я же говорила, Федя! Сначала прожуй…

– Всё в порядке, Нюта, – покашливая, сообщает маме папа, – почему не предупредила?

Ага, а вот это адресовано уже мне.

– Горячая путёвка, – подсказывает Дима улыбаясь. Весь разговор ему хорошо слышен.

– Горячая путёвка, – повторяю я за ним, как попугай. И только произнеся вслух пару слов, соображаю, что оговорилась.

– Может быть, горящая? – спрашивает папа.