Мои калифорнийские ночи - Анна Джолос

Всё отлично. Я молода и вполне могу позволить себе всё это.

— Джен, — едва слышно повторяет моё имя друг.

Я улыбаюсь.

И, видимо, это и есть точка кипения. Предел.

Потому что уже в следующую секунду своими ручищами меня грубо сгребает Он…

Дженнифер

Всё меняется в одну секунду. Как по щелчку.

— Какого…

Меня сгребают чьи-то руки. И нетрудно догадаться, кому они принадлежат.

Я открываю глаза. Просто чтобы убедиться. И тут же наталкиваюсь прямо на Его колючий взгляд.

— На выход, Смит, — подталкивая меня в сторону двери, сквозь зубы произносит Рид.

— Что такое, Брукс? — Исайя пытается встать между нами, но у него не получается это сделать.

— Домой едет, — сухо отвечает ему Рид.

— Никуда я…

Не даёт мне закончить. Больно, словно в тиски, зажимает мою левую руку и тащит в сторону зала. Кричать бессмысленно. Бороться бесполезно. Силы по-любому не равны. Приходится делать вид, что иду по своей воле, иначе очередного позора мне не избежать.

В холле на нас всё равно косятся любопытные гости клуба. Кто-то с хитрой полуулыбкой, кто-то с неприкрытым осуждением. Наверняка со стороны я всё равно, как ни крути, выгляжу жертвой.

Но я себя ею точно не чувствую. Не сегодня…

— Хватит! Что ты опять себе позволяешь?

Уже на улице я резко выдёргиваю руку, но в следующий момент он хватает меня за плечи, настойчиво припечатывая к стене.

Повисает пауза.

Неприятная и многообещающая. Как режущая слух тишина перед раскатом грома. Как молчание перед разрушительным признанием. Как угроза перед нападением.

Я задираю подбородок и нервно смеюсь, глядя ему в лицо. Эти глаза полны такой ярости, что дыхание перехватывает… Полыхают адским котлом, обещая жестокую расправу.

Моё тело немеет и впадает в некую кому. Волоски на коже тут же поднимаются дыбом. И явно не от прохладного ночного воздуха.

Чёртов Рид Брукс! Никогда и ни с кем в моей жизни мне не было так физически тяжело находиться рядом! В его присутствии кровь густеет, разум окутывает странным дурманом, а умные мысли и колкие фразы убегают со всех ног, когда они так нужны…

— В чём дело? — наигранно удивлённо интересуюсь я, стараясь, чтобы прозвучало максимально небрежно.

Молча буравит меня расплавленным свинцовым взглядом. Зрачки расширены, радужка почернела от злости настолько, что её привычный цвет не узнать.

Вот с кого надо писать картину для этого клуба. Получится просто идеальный демон. Невозможно прекрасный снаружи, но такой тёмный и совсем неидеальный внутри….

Я тяжело вздыхаю. Иногда мне кажется, что моя маленькая сердечная мышца однажды не выдержит такого накала страстей. Разобьётся сердечко с грохотом, прямо в мелкую стеклянную крошку. И всё из-за этого невыносимого мальчишки!

Пальцами намертво вцепился в мои плечи, и предполагаю, что снова останется синяк, напоминающий об очередной нашей приватной «беседе».

Мне так больно! Но не потому что он снова грубо со мной обращается.

Отчаянно саднит там, глубоко внутри. Под рёбрами…

Болит так сильно, что хочется лезть не стену и выть волком.

Чуть склоняет голову. Совершенно точно угадываю едва уловимый шлейф дорогого виски. Пил значит…

— Отпусти! — бью его в грудь и пытаюсь отодвинуться от холодной кирпичной кладки.

На долю секунды я чувствую себя сильнее него. Но это ведь только иллюзия. Естественно он возвращает меня на место и выставляет руку, опираясь о стену. Чтобы не сбежала.

Смотрит: долго, пристально, чересчур внимательно. И этот взгляд выворачивает наизнанку. Вспарывает до мяса незаживающие раны, безжалостно посыпая их сверху солью.

— Езжай домой, — наконец, произносит он.

Его бархатистый голос вибрирует совсем рядом, и я от неожиданности невольно вздрагиваю.

— С чего бы? — выгибаю бровь дугой. — Я не хочу. Приехала с Ричи, с ним и уеду.

— Не факт. Ведёшь себя, как дрянь, не кажется? — ледяным тоном замечает он.

— Твоё какое дело? Я развлекаюсь, — выдавливаю из себя одну из самых фальшивых улыбок на свете.

Полагаю, даже *Джокер мог бы позавидовать такой *физиогномике.

Качает головой, сжимая челюсти, отчего и без того скульптурные скулы проступают ещё чётче.

— Подожди-ка… Тебя это беспокоит что ли? — прищуриваюсь я, изображая из себя эдакого *Эркюля Пуаро.

И всё же не выдерживаю мучительного расстояния и дотрагиваюсь до его лица дрожащими пальцами. Вспоминаю те дни, когда могла касаться его, ни о чём не думая… Как же было хорошо…

Сейчас понимаю, что ничего забывать не хочу. Не готова. Потому что в противном случае всё остальное тоже померкнет и превратится в пыль.

— Сам виноват, ясно? — глухо и надрывно звучит мой голос. — Решил за нас обоих! Но знаешь, я, пожалуй, даже благодарна тебе за это! Ты был прав: всё равно ни к чему не придём. Так что…

— Смит, — опускает ресницы, прикрывая глаза. Словно сдерживается из последних сил, пытаясь не сорваться. — Просто. Езжай. Домой. Наломаешь дров…

— Надо же! Какая забота! Ведёшь себя как самый настоящий старший брат! — хмыкаю я.

Резко скидывает мою руку. Бесится, сверкая дьявольскими глазами. А я снова смеюсь. Нарочно.

До тех пор пока он не сгребает в кулак мои волосы.

— Эй, какие-то проблемы, парень? — доносится справа.

Брукс очень медленно поворачивает голову. Недалеко от нас стоит тот самый молодой человек, с которым я беззастенчиво танцевала несколько минут назад.

— Иди куда шёл.

Но тот не торопится оставлять нас вдвоём.

— Девушка, у вас всё в порядке? — интересуется брюнет, с беспокойством поглядывая на меня.

Настоящий рыцарь. Интересно, что будет, если я прямо сейчас уеду с ним?

— Да, спасибо! — всё же озвучиваю вслух не это.

Рид раздражённо закатывает глаза.

— Это брат. И он не доволен моим поведением, — объясняю я незнакомцу. — Проводит воспитательную работу.

Он понимающе кивает, но губ касается какая-то странная улыбка.

— Может, даже ремень достанет. Он у нас — с пулей в голове, — добавляю я, намеренно прощупывая предел терпения.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍— Просто заткнись, Смит, — просит Брукс, прожигая меня испепеляющим взглядом.