Сон с четверга на пятницу - Антон Грановский

Блондинка наблюдала за ней со спокойным интересом. Подождала, пока Настя зажжет сигарету, после чего уточнила:

— А кто конкретно вам нужен в тридцать пятом?

Настя скользнула взглядом по прическе, лицу, одежде девушки. Отвела взгляд и небрежно проговорила:

— Неважно. — Но тут же спохватилась и добавила извиняющимся голосом: — Простите, просто не хочу грузить вас своими проблемами.

Блондинка пожала плечами:

— Хорошо.

Некоторое время они курили молча.

— А вы здесь работаете? — поинтересовалась затем Настя.

— Да. В некотором роде.

— Значит, хорошо знакомы со здешними милиционерами.

— С полицейскими, — поправила блондинка. — Теперь их называют полицейскими.

— Внизу мне порекомендовали обратиться к капитану Данилову. Сказали, что он дельный полицейский и всегда рад помочь. Это правда?

Блондинка хмыкнула и произнесла не без иронии:

— Если речь идет о симпатичной девушке, то да, он действительно всегда готов помочь. А какая у вас проблема?

— Видите ли… — Настя сделала паузу, собирая волю в кулак, затем проговорила: — Два месяца назад я потеряла любимого мужа и своего неродившегося ребенка.

— Соболезную, — спокойно произнесла блондинка. — Как это случилось?

— Моего мужа сбила машина. На пешеходном переходе. Ее стекла были тонированы. Номера — замазаны грязью.

— Машина скрылась с места аварии?

— Да. Но это была не просто авария. Это было убийство.

Блондинка затушила сигарету в большой железной урне и чуть прищурилась.

— Полиция с вами согласилась? — уточнила она.

Настя качнула головой:

— Нет. Они сказали, что нет никаких доказательств того, что Алексея сбили преднамеренно.

— А ваш ребенок? Отчего он погиб?

— Преждевременные роды, — сухо ответила Настя. — Ребенку было восемь месяцев. Он задохнулся до того, как меня довезли до больницы.

— Какая беда, — с неподдельной горечью проговорила блондинка.

— Да, — тихо отозвалась Настя.

Блондинка достала еще одну коричневую сигарету и закурила. Настя посмотрела на нее задумчивым взглядом, словно размышляя, стоит доверить незнакомой блондинке-красотке свою тайну или нет, затем произнесла:

— Мне кажется, я знаю, кто убил моего мужа.

— Вот как, — неопределенно проговорила блондинка. — И кто же?

— Мой бывший любовник. Виктор Быстров.

— У вас есть доказательства?

— Нет, но…

Она запнулась.

— У вас есть основание предполагать, что Быстров в этом замешан, — помогла блондинка. — Так?

— Так, — отозвалась Настя.

— Вы поэтому к нам пришли?

— Да. То есть нет. То есть… тут случилась какая-то путаница. Четыре года назад Виктор Быстров ударил моего мужа в грудь ножом. Его посадили. А сегодня я встретила его возле своего подъезда. Он сказал, что освободился досрочно. За хорошее поведение.

— Такое бывает.

— Да, но не с ним. Но дело даже не в этом. Я позвонила его матери, и та сказала, что Виктор мертв. Убит во время бунта в уральской колонии. Но этого не может быть, иначе следует признать, что я встречалась с мертвецом.

— Логично, — кивнула блондинка. — Знаете что… Думаю, я смогу вам помочь.

Настя посмотрела на собеседницу недоверчиво.

— А вы кто? — уточнила она.

— Я — майор полиции Мария Александровна Любимова. Сотрудник особого отдела.

— Вы? — не поверила Настя.

— Да. — Блондинка улыбнулась. — А что — не похожа?

— Честно говоря, не очень.

— Считайте это маскировкой, — с улыбкой сказала Любимова. — Давайте пройдем в мой кабинет и еще раз обсудим вашу проблему.

— Я передумала, — внезапно заявила Настя.

— Что?

— Я передумала. Я не хочу ничего обсуждать.

— Но вы только что…

— Это была пустая болтовня. Обычная женская пустая болтовня. Вы можете подписать мне пропуск?

— Но мы…

— Я имею право уйти? Разве нет?

— Имеете. — Любимова сдвинула брови. — Конечно, имеете.

— Тогда подпишите мне, пожалуйста, пропуск.

Настя достала из кармана плаща листок бумаги и протянула его Марии Любимовой.

— У меня и ручки-то при себе нет, — с легкой растерянностью проговорила та.

— У меня есть.

Настя вынула из сумочки ручку и присоединила ее к пропуску.

— Подпишете?

Любимова взяла листок и ручку, поставила подпись и вернула все Насте.

— Всего доброго! — тут же сказала та, развернулась и стала быстро спускаться по ступенькам.

Майор Любимова смотрела ей вслед, о чем-то размышляя.

* * *

Час спустя Маша Любимова откинулась на спинку стула, взяла чашку с кофе и сделала глоток. Кофе остыл. В кабинет вошел капитан Данилов, невысокий, ладный, темноволосый опер.

Глянув на экран компьютера, перед которым сидела Маша, он быстро осведомился:

— Маш, чем занята?

— Ищу информацию по одному заключенному, — ответила, потягивая кофе, майор Любимова.

— Зачем?

— Хочу разгадать одну загадку. — Она перевела взгляд с экрана монитора на своего коллегу и вдруг спросила: — Слушай, Стасис, ты веришь в призраков?

— Нет, — ответил тот. — А что? Хочешь вызвать дух капитана Жеглова?

— Не совсем. — Маша Любимова развернула к нему монитор компьютера и кивнула на экран. — Вот, посмотри!

Данилов уселся на стул рядом с Машей и устремил взгляд на монитор.

— Заключенный Виктор Александрович Быстров, — прочел он. — Убит во время бунта в колонии. И что с того?

— Когда он погиб?

— Судя по дате, почти два месяца назад.

— Верно. Но сегодня утром он заявился к своей бывшей возлюбленной. И при этом выглядел совершенно живым.

Стас дернул щекой.

— Марь Александровна, это невозможно. Быстров погиб на зоне, а там с этим строго. Как говорится, «учет и контроль». Может, эта девушка просто обозналась?

Маша покачала белокурой головой:

— Не думаю.

— Ты с ней говорила?

— Да. Она уверена, что Виктор Быстров подстроил смерть ее мужа. Сел за руль угнанного автомобиля и сбил его на пешеходном переходе.