Клык - Джеймс Паттерсон

— Что случилось? У тебя опять физиономия, как у покойника.

Я выдыхаю:

— Ничего.

— Тогда почему у тебя в волосах щетка застряла?

Черт! Медленно вытаскиваю ее из кудрей, стараясь не выдрать себе все волосы.

Снизу из коридора доносятся громкие сердитые голоса и грохот чего-то, видно, свалившегося от удара. Я вздрагиваю и напрягаюсь.

— Ничего страшного. У ребят перемена, — успокаивает меня Клык.

— Ты уверен, что там внизу все в порядке? — Стараюсь, чтобы голос мой звучал как ни в чем не бывало.

Он пожимает плечами:

— По-моему, у них негативная реакция на пребывание в четырех стенах.

Он делает шаг вперед, протягивает ко мне руки и обнимает за талию:

— Что ты все только о них да о них. Давай лучше про нас.

Я теряю дар речи. Мне хочется забыть обо всем на свете и раствориться в его поцелуе. Не думай — живи чувством.

— А где Макс? — доносится снизу голос Газа.

— Где-где? Где Клык, там и Макс, — отвечает ему Игги, и они оба хохочут.

Отодвигаюсь от Клыка. Испортили нам все, поганцы.

— Да не обращай внимания. — Клык снова наклоняет голову и тянется ко мне губами.

Но через секунду я совершенно выхожу из себя.

— Клык, ты такой краси-и-и-вый, — слышу я из-за двери. Голос совсем как мой, не отличишь.

Понятное дело, это Газ. Он голоса имитирует, как Бог.

— Макс, от всех этих горестей я уведу тебя далеко-далеко. Пойдем со мной на край света, моя дорогая.

Если бы я не держала Клыка за руки и не смотрела ему в лицо, и, конечно, если бы я не знала, что он таких пошлостей никогда не скажет, я бы поклясться могла, что это его голос.

Мы с Клыком уперлись друг в друга лбами.

— Смотри, как я им сейчас всыплю!

Чуть не вмазав Клыка в стену, с треском открываю дверь и скатываюсь по лестнице.

— Что происходит? — Я стою руки в боки.

— Здесь — ничего. — Газман хитро щурится. — А вот что там у вас происходит, это еще вопрос. — Он многозначительно повел бровью, и меня бросило в жар.

И тут я вижу груду битых тарелок и разбросанные по полу объедки.

— Чья это работа?

— Это я уронила, — отвечает Газ голосом Надж.

— Не ври, — вступает настоящая Надж. — Они с Игги стали бороться и все повалили.

— А уроки учить дядя будет? — зарычала я.

— Это пока ты с Клыком целуешься да милуешься в ванной? — подкалывает меня Игги. — Пусть дядя уроки учит!

Я онемела. Нахалы! Наглецы! Такого еще не бывало. Придя в себя, топаю ногой:

— Немедленно возвращайтесь к работе! Я кому сказала!

У меня совершенно отказали тормоза. Что, естественно, было большой ошибкой.

После секундного молчания лицо Игги исказилось от гнева. Он содрал с головы наушники и вместе с айподом с размаху швырнул их в дальний угол комнаты:

— Все! Я больше так не могу. Надоело!

— Эй! Они денег стоят! — крикнула на него я.

— Это выше моих сил! — орет он в ответ. — Я часами слушаю про падение Римской империи. Могла бы развалиться и побыстрее. Это все, что я могу про нее сказать.

— У нас первый отдых за сто лет, — бухтит Газзи, упрямо скрестив на груди руки. — А ты из нас все соки выпиваешь. Никакой радости!

Даже Надж, моя всегдашняя надежда и опора, смотрит на меня исподлобья:

— У меня голова раскалывается. А все от твоей истории Франции. Одни сплошные армии, генералы да завоевания. Я знаю, что надо учиться. Я даже люблю учиться. Но есть же какой-то лучший способ это делать. Например, в школу ходить.

Кранты! Если даже Надж против, значит, точно кранты.

Я этого не потерплю! Кто тут главный? Надо переделать планы уроков. Внедрить систему поощрений и наказаний. Стимулы какие-нибудь придумать. Надо…

Надо перестать упираться. Может, надо перестать командовать?

Ага! Идея! Надеюсь, это моя собственная. А не подсказка от Голоса и не ангеловы телепатические внушения.

— Знаете что? — медленно начинаю я. — У меня завтра день рождения. Мне завтра полтора десятка стукнет.

В ответ — недоуменные взгляды. Скажите, я ловко поменяла тему?

— Чо? — обалдело переспрашивает Игги.

— Что слышали. Мне завтра исполняется пятнадцать лет. — Постепенно идея мне и самой начинает нравиться. — А что? Давно пора. Не припомню, когда мое четырнадцатилетие справляли. Надо начать такие вещи записывать. А то скоро со счету собьемся. Ладно, так или иначе, но мне завтра пятнадцать. Объявляю завтра праздник!

— Если тебе завтра пятнадцать, то и мне завтра пятнадцать. — Игги никак не может проститься со своим негодованием.

Я перевожу взгляд на Клыка:

— Хочешь, и тебе исполнится пятнадцать?

Его улыбка растопила мое сердце:

— Хочу.

— А мне тогда пусть будет двенадцать, — радостно подхватывает Надж.

Отталкивая ее, Газман нетерпеливо подпрыгивает на месте:

— А мне девять! А мне девять!

— А мне уже исполнилось семь, но у меня дня рождения не было, — грустно жалуется Ангел.

— Тогда решено. Завтра мы все коллективно становимся на один год старше. И по такому важному случаю завтрашний день объявляется величайшим мировым праздником.

Стая одобрительно загудела в предвкушении веселья, а я счастливо и облегченно вздыхаю.

Два шага вперед — шаг назад. Вот незаменимая тактика мудрого командира. Так себе это и запишите.

«Придумала тоже на свою голову!» — бормочу я себе под нос, оглядывая комнату. День рождения, конечно, — идея прекрасная. А всеобщий день рождения — тем более. Но что я с подарками буду делать?

Иметь или не иметь, такой проблемы перед нами шестерыми никогда не стояло. Сами понимаете, коли вечно в бегах живешь, имущество лучше свести до минимума. Или вообще к нулю. Но какой же день рождения без подарков?

Значит так. У меня остается двадцать часов. Время импровизировать. Пора напрячься. Открываю окно. Сажусь на подоконник и задумчиво смотрю в каньон. Внезапно меня осеняет.

Что бы я больше всего на свете хотела подарить Игги — это ясно.

И я знаю, где мне это взять.

Только… только цена тому подарку будет больно высока.

Наклоняюсь вперед. Вот-вот выпаду из окна, предвкушая, как в свободном падении сейчас распахну крылья, как меня подхватит ветер и снова поднимет вверх.