Бабло - Дмитрий Романофф

— Нет, — Пол повернулся, его глаза блестели холодно, как лезвие. — Я становлюсь реальным.

Ветер усилился, захлопнув крышку ноутбука.

Но Пол уже не смотрел. Он видел будущее!

Солнце палило так, будто хотело выжечь все тайны мира дотла. Яхта Пола скользила по бирюзовым волнам, оставляя за кормой пенную дорожку — словно цифровой след в бесконечном океане данных. За столом из полированного тика, между бокалов с шампанским и тарелок с устрицами, витал вопрос, который оба старались не называть вслух: Как украсть огонь у богов?

Пол откинулся на кожаное сиденье, щурясь от бликов на воде. Его голос, как всегда, резал воздух лезвием:

— Ты говоришь «большие данные», как будто это рыба в сетях. Но корпорации держат их глубже, чем подводные кабели. Твои «облачные технологии» — детский сад. Там всё под колпаком у тех же гигантов.

Мэт потянулся к стакану с водой, льдинки звякнули, словно предупреждая: осторожнее. Он знал, что Пол ненавидит пафос, но рискнул:

— Представьте архипелаг… Каждый остров — дата-центр. Мы строим свой. Независимый. Без слежки, без посредников.

— Свой? — Пол фыркнул, поднимая бровь. — Ты хочешь рыть тоннели под океаном? Это не стартап по доставке суши.

— Десять миллионов евро. Оборудование, шифрование, команда… — Мэт выдохнул цифру, будто сбрасывал балласт.

Пол замер. Его пальцы начали барабанить по столу — нервный ритм, знакомый Мэту как предвестник бури.

— Десять миллионов — это входной билет. А где взять их данные? — Он ткнул пальцем в горизонт, где танцевали чайки. — Не ту статистику, что продают на каждом углу. Нам нужны их нейроны. Их страхи. Их несовершенные алгоритмы.

Мэт потянул галстук, внезапно ощутив удавку. В голове всплыли отчеты: фабрики данных Минцифры, облачные аукционы, утечки через подрядчиков… Но всё это было как рыбалка на голый крючок.

— Есть тени, — начал он осторожно. — Компании, которые «чистят» данные для банков. У них есть доступ к сырью… через бэкдоры.

Пол встал, его тень накрыла Мэта.

— Тени горят на солнце. — Он указал на экран яхты, где мигала карта судоходных путей. — Видишь это? Каждый грузовик, танкер, самолет — источник данных. Не жди милости от гигантов. Стань пауком. Сплети сеть из датчиков, сенсоров, подслушивающих вышек. Собирай крохи.

— Но это годы! — Мэт почти вскрикнул.

— А ты хотел яркую вспышку? — Пол повернулся, его профиль слился с линией горизонта. — Данные — это не нефть. Это пыльца. Ты не крадешь её — ты приманиваешь.

Мэт посмотрел на воду и задумался...

Время близилось к вечеру. Закат окрашивал горизонт в цвет ржавого железа, словно предупреждая: время на исходе.

— Бюджет на постройку десять миллионов, Мэт. Не больше, — Пол обернулся, его тень легла на стол с картами глубин, помеченными красными крестами — потенциальными местами для дата-центра. — Мы строим не серверную ферму. Мы создаём цифровую крепость. Охлаждение, подводные кабели прямого доступа к азиатским узлам, защита от кибератак уровня Пентагона… Инвесторы должны это понять.

Мэт, растянувшись в кресле с ноутбуком на коленях, щурился от бликов на экране. Графики показывали капитализацию конкурентов.

— Они понимают только язык цифр, — он ударил пальцем по отчётам. — Ты хочешь, чтобы они поверили в сказку про «самый безопасный дата-центр в мире»? Тогда нам нужен пиар-взрыв. Не конференции, а шоу. Взломать наш тестовый сервер при всех. Устроить саботаж и тут же его подавить. Зрелищно.

— И рискнуть репутацией до старта? — Пол хмыкнул, допивая виски. — Нет. Мы играем в долгую. Привлекаем не фонды, а… корпоративных параноиков. Тех, кто до сих пор хранит данные на дискетах в бункерах. Они заплатят за иллюзию контроля. Ветер резко сменил направление, яхта качнулась. Над головой пролетела чайка, крикнув что-то похожее на насмешку.

— Ладно, сказал Пол, — я решу вопрос с инвесторами. Позвоню своим старым друзьям. Ты займись вопросами постройки дата-центра и уложись в бюджет!

— Хорошо, шеф! Будет сделано, — отрапортовал Мэт как матрос пиратского корабля.

Глава 20. Большие данные

Переговорная тонула в полумраке. Единственным источником света были экраны, проецирующие на стены карту мира, опутанную паутиной из алых и синих линий. Пол стоял у окна, зашторенного плотными шторами, словно боясь, что городские огни подсмотрят их планы. Мэт сидел за столом, листая отчёты с цифрами, которые казались проклятием, а не решением.

— Соцсети, спутники, банковские транзакции… — Мэт швырнул папку на стол. — Все хотят продать данные, но цены взлетели до небес. Ты видел, сколько просят за доступ к медицинским записям?

Пол обернулся. Его лицо, освещённое мерцанием графиков, напоминало маску: ни тени сомнения, только холодный расчёт.

— Мы не можем строить будущее на данных, которые есть у всех. Нам нужно то, что скрыто. Глубоко в тенях.

— Тенях? — Мэт засмеялся сухо. — Ты предлагаешь воровать?

— Я предлагаю находить. — Пол подошёл к столу, коснувшись голограммы. Карта ожила: в разных точках планеты замигали метки — серые рынки данных, подпольные биржи, хакерские форумы. — Здесь продают всё: от биометрики до переговоров в закрытых чатах ЦРУ.

Мэт побледнел.

— Нас сожгут, если узнают.

— Нас уже жгут. — Пол увеличил сектор Азии. — Посмотри. Наша нейросеть теряет эффективность. Без свежих данных мы не сможем конкурировать на рынке.

Дверь распахнулась. Вошёл Вин, держа в руках чашку с газировкой.

— Слышал, вы собрались в тур по чёрным рынкам? — Он плюхнулся в кресло, запустив голограмму своего роя. — Муравьи нашли кое-что интересное. В Даркнете торгуют потоком данных с нейроимплантов. Прямой доступ к мыслям трейдеров.

— Мыслям? — Мэт вскочил. — Это же…

— Будущее, — перебил Пол. — Если мы получим доступ к тому, что люди думают до совершения сделки…

— Это будет концом свободной воли, — закончил Мэт. — И началом нашей личной гегемонии.

Вин усмехнулся, подбрасывая в воздух нейрочип:

— Цена — пятьдесят биткоинов в час. Дорого. Зато чисто.

— Недостаточно и ненадёжно, — Пол прошёлся по комнате, его тень металась по стенам. — Нам нужны спутниковые данные, энергопотоки, даже… погода. Всё, что можно измерить.

— Погода? — Мэт нахмурился.

— Ураган в Мексике взвинтил цены на нефть. Засуха в Австралии — на пшеницу. Данные о климате — это феромоны для нашего роя, — объяснил Вин.

— И как мы это купим? — Мэт устало потёр переносицу.