Стреляй вверх – не промахнешься - Кирилл Казанцев

Складывалось такое впечатление, что откуда-то со стороны за ним внимательно наблюдают. Кто? А вот этого он сказать не мог. Но ясно только одно – неизвестные, чьи-то ищущие глаза сейчас наблюдают, выясняя, пришел ли он на обусловленное место один или в сопровождении группы захвата. Страхуются… Тяжело вздохнув, Оболенский ностальгически вспомнил таджикского «оружейника» Керима, который, ничего и никого не опасаясь, по-простому, без лишних изысков, толкал свой незаконный товар в своем же собственном доме. Ну да ладно. Здесь вам Россия, а не Африка, как говаривал один из одиозных политических деятелей.

Максим ждал минут десять. Не касался телефона, не разговаривал со случайными – а может быть, и не случайными – прохожими. Вообще не производил каких-то телодвижений, которые могли бы быть неверно истолкованы невидимыми наблюдателями.

Светло-бежевая, изрядно потрепанная «шоха», в меру немытая, с вмятиной на левом переднем крыле, затормозила рядом с ним. Пассажирская дверца чуть приоткрылась и сидящий внутри молодой мордастый крепыш спросил:

– Ты от Рыжего?

– Да, – признался Оболенский.

– Как кличут, говоришь?..

Вообще-то Максим ничего пока что не говорил, но и напоминать об этом не стал. Просто представился:

– Шаман.

Задняя правая дверь распахнулась.

– Падай…

Максим уселся сзади. Тут же малый с пассажирского сиденья перебрался к нему.

– Мобилу дай…

Максим молча отдал свой телефон. Малый его отключил и даже батарейку вытащил. Сложил разобранный сотик в непрозрачный пластиковый пакет, подмигнул:

– Так оно лучше будет…

«Шоха», за рулем которой сидел еще один крепыш, похожий на первого так, как могут быть похожи братья-близнецы, тронулась с места.

Было понятно, что эти двое чего-то… Нет, не боялись. Опасались – так будет правильнее. В той сфере, в которой крутилась эта парочка, страх просто неуместен. А вот соблюдение мер предосторожности – то да. Залог долгой и счастливой жизни. Причем на свободе.

Однако в этом конкретном случае меры предосторожности явно зашкаливали, перекрывая все разумные пределы.

Долго крутились по городским улицам вокруг центра. Ныряли в «проходняки», проскакивали перекрестки на желтый сигнал светофора, резко и неожиданно уходили на встречку. Потом заехали на какую-то замороженную стройку. Там Максима обыскали. Убедившись, что ничего, кроме бумажника, в карманах клиента нет, «близнец»-пассажир демонстративно спрятал пакет с телефоном в какую-то трубу, прикрыл его парой кирпичей:

– Береженого, сам понимаешь… Потом заберешь. Место запомни…

Выехали со стройки, сделали еще пару кругов… А потом резко ушли в сторону пригорода.

Подъехали к какому-то многоэтажному, отдельно стоящему зданию. То ли недостроенному в свое время, то ли разрушенному в процессе реформирования государства и экономики.

Несмотря ни на что, Максим не мог не признать – место удобное для обтяпывания всяких темных делишек. Вблизи полное отсутствие каких-то населенных пунктов – сам город не в счет, – дачных массивов, зон отдыха, насыщенных жизнью, автострад. Вроде как и не так уж далеко… И в то же время на отшибе.

Через здоровенный пролом в фундаменте загнали машину на цокольный этаж. Этакий полуподвал, с кучами битого кирпича, обломками бетонных блоков, всякого мусора, нанесенного сюда ветрами.

– Все. Приехали. – «Близнец»-водитель заглушил двигатель.

Было понятно, что и маршрут отработан уже неоднократно, и место это, что называется, приработано, используется далеко не первый раз. «Близнецы» выбрались из машины, вслед за ними вышел и Максим. Надо сказать, что на фоне крупных «близнецов» он выглядел довольно бледно. Чуть ли не на голову ниже ростом, легче килограммов на двадцать. Короче, по их меркам, тип совершенно неопасный. А в том, что у Оболенского нет при себе какого-то оружия, как огнестрельного, так и холодного, они могли убедиться еще в городе.

Однако «близнецы» вертели головами, оглядывались по сторонам, прислушивались…

– Ну и где ваш товар? – пришлось поторопить их Оболенскому.

Крепыши переглянулись, после чего один кивнул другому – можно, дескать. Тот подошел к машине, открыл багажник, порылся в нем, вытащил два изрядно замасленных тряпичных свертка.

– Вот, смотри, – выложил свертки на деревянный ящик, стоящий почти в центре помещения и, надо полагать, заменяющий стол.

Максим подошел к ящику, присел, с брезгливой миной взял один из свертков, развернул тряпку. Перед ним лежал «ПМ» – пистолет Макарова. По общему мнению, оружие несерьезное. Однако в руках того, кто с этим оружием не просто ходит, как мент по улице, а живет, и такая вот пукалка способна творить чудеса.

В первую очередь Максим отметил непрезентабельный – если можно так сказать – внешний вид оружия. Вроде как на первый взгляд все нормально. Ни пятнышка ржавчины, закругленные металлические части лоснятся смазкой… Однако воронение изрядно, до белизны, вытерто, а на пластмассовой накладке рукоятки заметны глубокие белесые царапины, мелкие сколы и трещины. Этот пистолет прошел не одни руки и не раз бывал в деле, что было нарушением – причем грубейшим – условий сделки.

Оболенский не стал спешить с выводами. Не спеша – но в то же время уверенно – разобрал пистолет. Каждую деталь по несколько секунд крутил-вертел в пальцах, подносил к лицу, нюхал… Короче, только что на зуб не пробовал. Торговцы смертью, стоя немного в стороне, с недоумением наблюдали за этими манипуляциями.

Оболенский собрал пистолет и вернул его на ящик. Второй и в руки брать не стал – просто развернул тряпку, осмотрел, не касаясь… Поднял голову, поглядел на продавцов с укоризной:

– Ребята, а ведь мы так не договаривались…

– Ты о чем? – очень неискренне удивился один из «близнецов».

– Я просил оружие…

– А это что? – Второй ткнул пальцем в лежащие на ящике пистолеты.

– Сам понять не могу. – Оболенский, поднимаясь, картинно развел руками. И тут же спросил по-приятельски интимным тоном: – Парни, на какой помойке вы подобрали этот хлам?

– Да чё ты гонишь?! – начал было возмущаться первый «близнец», но второй его остановил:

– Хорош! – И быстрым, отработанным движением сунул руку под ветровку за спину, после чего приказал Максиму: – Бабки гони!

– Мы так не договаривались, – совершенно спокойно напомнил Оболенский.

– Ты что, не понял, что тебе сказали?! – Рука вынырнула из-под куртки. Теперь в ней находился пистолет, ствол которого был направлен в грудь Максима.

– Ага! – обрадовался Оболенский. – «Беретта», модель 89! Неплохая машинка. Правда, ствол изначально делался как спортивный… Но все равно неплохо!

«Близнецы» опять переглянулись. Инстинкт самосохранения подсказывал им – что-то они делают не так, в чем-то ошибаются. Однако слово было сказано, и отыграть назад им уже не позволяла гордость.