Аватар Империи - Сергей Витальевич Карелин

— Ах да, Верочка. Спасибо, — доктор вручил мне кипу бумаг. — Ознакомьтесь с окончательным диагнозом.

С этими словами они ушли. Я сел на кровати и постарался успокоиться. Сразу проверил самым известным методом, сплю или нет — ущипнув себя. Больно. Значит, не сплю. Бред какой-то.

— А они около тебя бегают-то как! — раздался сиплый голос, и, повернувшись, я увидел, что храпевший мужик уже не спит, а сидит на кровати и с любопытством смотрит на меня. Рожа у него, конечно, была… Видно, что товарищ сильно увлекался «зеленым змием». — Ну еще бы, — ехидно продолжил он, — аристократишка к нам попал… Аж цельный граф!

— А как попал? — осторожно уточнил я, отметив для себя слово «граф».

— Не помнишь? — удивленно спросил мужик. — Надо же. Неплохо тебя зацепило… Сергеич сказывал, что тебя на улице подобрали. Вырубился, короче. Ну и какой-то охренительный диагноз поставили. Так что скажу тебе, паря, повезло тебе в натуре. И на больничку эту не гони. Эта больничка хорошая. Сергеич — клевый мужик! Вот аристократы сюда обычно не попадают. Для вас другие больницы… Но у тебя, судя по всему, деньжат-то не было. Или там еще чего… Так что привезли сюда. Давай, поведай свою историю рабочему человеку.

— Ничего не помню, — честно признался я.

— Хм… — мужик подозрительно посмотрел на меня. — Совсем, я гляжу, тебе мозги-то отшибло. Ну, ты вспоминай, а я пойду курну.

С этими словами он вышел, оставив меня в одиночестве. И хорошо. Что-то напрягал меня этот кадр.

Я потер виски и постарался успокоиться.

Итак. Последнее, что я помню — работал на вызове. Эта гадина рубильник включила… То есть я умер, что ли? И куда-то попал? Да ну нафиг. А какое еще логичное объяснение в этом случае? Хотя слово «логичное», наверное, в данном контексте было лишним.

Взял ту самую папочку, что мне оставили, и, открыв, погрузился в чтение. Едва я перевернул пару страниц, на меня обрушилась куча информации, как плотину прорвало. Перед глазами пронеслась жизнь парнишки, в теле которого я оказался. Воспоминания обрывочные, но общее впечатление составить можно.

Честно говоря, я с трудом подавил охватившую было меня панику. Минут пять медитации и глубокого дыхания помогли… Стоп. Если я действительно попал, то сейчас паника была самым последним, что мне нужно.

Наконец мне удалось сконцентрироваться и прочитать всю историю болезни. Закончив, я положил документы на тумбочку и растянулся на кровати, сунув руки под голову.

Итак, надо все немного осмыслить. В голове творился кавардак. Надо было смириться с неизбежным. Хотя как там говорится: «Надежда умирает последней!»

Да, я действительно попал. Звали человека, тело которого я занял, Семен Евгеньевич Соболев. Двадцати лет от роду. Граф Соболев… Да, я как в стереотипной книжке про попаданцев угодил в альтернативную Российскую империю. Но вот подробностей на этот счет моя очнувшаяся память не дала, ограничившись историей жизни молодого наследника рода Соболевых. И она была совсем невеселой.

В мире, куда я попал, существует магия. Правда, непонятно пока, какую роль она играет в здешней жизни, но наличие магических способностей является огромным плюсом. Правда, опять же непонятно, что из себя вообще представляет здешнее волшебство.

Выудить это из своей памяти я не смог, так как Семен Соболев не имел магического дара. И, похоже, совсем этим вопросом за свою короткую жизнь не интересовался. Да и оказалось, что род Соболевых состоял из одного человека — из него самого. То есть теперь из меня.

Что само по себе странно. Ни родителей, ни родственников. Если я правильно понял из воспоминаний своего реципиента, все ближайшие родственники погибли в клановой войне между родами Соболевых и Булгариных, а дальние родственники попытались откреститься от проигравших. Мол, и знать не знаем, а что когда-то носили фамилию Соболевых, так это ошибка…

А вот маленький Семен уцелел чудом. Когда война закончилась, он вместе со своей кормилицей находился далеко от Москвы. Родители успели отослать его от греха подальше еще в самом начале заварушки. В итоге маленький граф лишился всего. Щедростью императора, Семену и его няньке была выделена небольшая пенсия, позволившая не протянуть ноги: этому способствовал какой-то закон. Но действовал он только до совершеннолетия.

Кормилица умерла несколько лет назад, и сейчас граф Соболев, у которого кроме когда-то звучной фамилии ничего не осталось, перебивался случайными заработками. А конкретно последний год работал курьером.

Ну а что? Профессию-то он никакую толком не освоил, да и вообще не был, судя по всему, подготовлен к самостоятельной жизни. М-да… Что-то совсем неудачно я попал. Так-то в книгах, которые читал когда-то на эту тему, попаданцы получали всевозможные бонусы. И к тому же обычно сразу оказывались среди красивых женщин, собирали гаремы и тому подобное. Ну, это явно история не про Соболева.

Да уж… Пока единственный плюс, который я нашел — молодое тело. Кто не мечтал скинуть два десятка лет. Только бы лучше скинул я их в своем прошлом мире.

Кстати, насчет своего попадания в больницу… Если верить истории болезни, мой сосед-алкоголик оказался прав: у меня обнаружили какой-то смертельный вирус с трудновыговариваемым названием.

Но вот почему-то точно знаю, что против этой напасти здешняя медицина, оказавшаяся, видимо, наполовину магической, не сумела пока изобрести лечение. Но учитывая, что я не лежал в изолированном боксе, он был не заразен. Странный вирус. Как же я его тогда подхватил и где?

В той же истории болезни была интересная фраза о возможности попадания вируса через пищу, подразумевающая, что паренька могли отравить… А вот случайно или нет, хрен его знает. Но что-то я уже теории заговора начинаю строить. Надо сначала разобраться, где, что, как и почему.

Вот в чем фишка. Не надо быть семи пядей во лбу, чтобы провести параллель между моим попаданием в другой мир и столь чудесным выздоровлением. Сдается мне, это счастливая случайность, что все решили списать на ошибку диагностов, иначе меня точно не выпустили бы из больницы, и застрял бы я там в роли подопытной свинки. Ладно, не будем о грустном.

А вот работа… Это я тоже узнал из памяти Семена. Числился Соболев курьером в здешнем аналоге «Яндекс. Еды», доставлял продукты местным обывателям. Ездил по нескольким районам, и далеко не самым фешенебельным. Граф развозит еду… Мне одному казалось это странным?

Блин… Не хватает информации. Но, учитывая, что в этой реальности присутствует интернет и прочие прелести технического прогресса, сам все выясню.

До дома бы добраться только. Жил Соболев в дешевой съемной маленькой квартире. М-да, печально-то как… Короче, бедный