Царь живых - Виктор Точинов

И у маньяков так. Да и не только у них.

Первый мертвец впечатывается. Проверено. И когда-нибудь всплывает.

Может, Мельничук думал об импринтинге и модусе ви-венди не так цинично. Он не был циником, хотя и был майором милиции.

Но он знал этот принцип: А шестое убийство перевернуло все с ног на голову. При всей внешней схожести – все не то. Манера не та. Модус вивенди сломался.

Вместо глухой, под рассвет, ночи – солнечный полдень.

Вместо пустынного пригорода – хоть и окраина, но все же город, место людное…

Только вилка, точнее, следы от нее на горле – прежние.

Но и здесь все не так! Те пятеро умирали медленно, кровь шла, можно сказать, самотеком… А здесь… Медики дивились – все почти мгновенно, словно в дело пустили кошмарный вакуумный насос…

Загадка.

Нет, люди майора не зря получали зарплату. И не зря получали пайковые, и за выслугу лет, и доплату за звание… Они даже не зря бесплатно ездили в общественном транспорте.

Они рыли землю. Они обшарили пустырь-болото до последнего кустика. Они обыскали окрестные дома и дворы. Они опросили кучу ничего не видевших и не слышавших свидетелей. Они грамотно вычислили свидетелей, которые могли что-то видеть и слышать – гулявших рядом папу и мальчика. Больше того, установили их адрес – на звонки в дверь никто не отзывался…

Не надо травить тупые анекдоты про ментов! Они работали.

Им просто не повезло…

Зато повезло женам и домочадцам двух ханыг, кучковавшихся в тот день у ларька.

Ханыги (клянусь! бывает не только в романах!) твердо встали на путь исправления. Не пили. Проводили вечера с семьями. Искренне собирались обратиться в бюро по трудоустройству… И у ларька больше не кучковались…

Нет худа без добра. Но, увы, и добра без худа не бывает. Диалектика…

Мельничук не услышал рассказ ханыг.

О том, как папа пил пиво. С какой скоростью. Это бы многое прояснило майору…

А так – майор Мельничук ничего не понимал. Абсолютно.

Он не знал, что проснулся Царь Мертвых.

А я ведь обещал – про Любовь…

Извините, кадеты…

Любовь и кровь – они рядом не только в стихах бездарных поэтов. Проверено. А тем, кто называет это литературщиной в плохом смысле, можно лишь посочувствовать. У них тоже бывает любовь – но всегда с маленькой буквы.

И, одновременно, можно им позавидовать – они не знают, как льется кровь. Льется из раны, а не из пореза, и не из пробитого скарификатором пальца или проткнутой иглой вены – и льется вся. Без остатка…

Но я ведь обещал – про Любовь…

Виноват. Сейчас исправлюсь…

Скажите мне вы, певцы высокой любви и знатоки женских душ, или вы, превзошедшие все умелости секса, или вы, умудренные сединами и опытом, познавшие и радость встреч, и горечь ухода любимых, скажите хоть кто-нибудь:

Как можно встретить женщину своей мечты?

Молчите…

Кто там пискнул: случайно?

Выйти из строя! Два наряда вне очереди! На первый раз…

Не бывает случайностей в жизни. Бывает разгильдяйство, пренебрежение уставом и несвоевременное использование индивидуальных средств защиты. Да-да, и этих тоже.

Продолжим.

Никак ее нельзя встретить, женщину своей мечты.

Никак и нигде.

Нигде: ни в баре или на дискотеке, ни на умной лекции или дурацком концерте, ни на вечеринке у друга или в лапах врага, ни на выставке высоких мод или нудистском пляже, ни на вершине Монблана или в легшей на грунт субмарине… Нигде. И никак: женщину своей мечты не толкнешь случайно в метро, и неожиданно не застрянешь с ней в лифте, и не пересечешься с ней взглядами, перебирая гнилую картошку на овощебазе, и даже вдруг не опознаешь ее в извивающейся вокруг шеста стриптизерше или, того хуже, в прибывшей по вызову девочке…

Какая же это мечта, если она перебирает картошку или ездит в метро? Показывает стриптиз или продается за деньги? Смешно даже…

Во всех этих местах женщину своей мечты не встретишь.-Можно встретить просто Женщину. И внезапно понять, что она навсегда твоя, а ты ее, и увидеть, что и она это понимает, и слова почти не нужны, и впереди у тебя Она и Вечность, а по бокам – Бездны, шаг влево или вправо – падение без конца, в тоске и зубовном скрежете от потерянного всего, и нужно, и можно сделать шаг вперед, к Ней, и это навсегда, и можно даже остаться на месте, лишь протянуть руки, потому что она все знает и чувствует, и с ней происходит то же самое, и тогда она сделает этот шаг сама, – но вы шагаете оба, и…

Так Ваня встретил Адель.

– Толканутые… – подумал вслух Ваня. Из “Хантера” он шел к шоссе напрямик, через стадион завода “Луч”.

На этот раз эльфы-лучники, подумал он уже про себя.

Возможно, Ване, с его оксфордским акцентом, и не стоило говорить “толканутые”. Может, по правилам адаптации чеканной английской мовы к языку родных осин и берез стоило сказать: “толкиенутые”… Но в Англии Ваня не был четыре месяца, акцент слабел, к тому же в любом случае все бы его и так поняли… Да и понимать оказалось некому – до толканутых он еще не дошел, вокруг никого не было…

И ничего.

Ничего у него не было – лишь неизвестно зачем свалившийся дар чувствовать ложь и маячившая впереди разборка с Прохором…

И Ваня, исключительно от непривычного ему безделья, решил немного полюбоваться благотворительным спектаклем труппы “Галадриэль со товарищи”…

Народная мудрость гласит: всяк сходит с ума по-своему.

А народ всегда прав, не верите – спросите у проводящих опросы социологов.

Вот и толканутые бывают разные.

Совсем дурные – и почти нормальные.

Бегающие по лесам-полям – и геройствующие в компьютерных сетях под звучными псевдонимами Фродо, Гэн-дальф, Бильбо, Арагорн и т.п. (Даже, говорят, какой-то паскудник Саурон появился – власть над миром захватить мечтает. А пока, для тренировки, рассылает вирусяги кому ни попадя…)

Бывают толканутые чисто книжные – долистают неподъемный кирпич Дж. P.P. до конца – и давай опять с начала штудировать.

Бывают и практики – что-то там мастерят, мечи-посохи-луки ладят. И Кольца Власти – власть штука заразная, даже для толканутых.

И, наконец, бывают толканутые богатые и бедные.

Бедные – они все больше на ролевках, на природе, с любовно выстроганным мечишком у пояса…

Богатые строгать стыдятся, а на природу и ролевки у них времени мало.