Дзен московского олигарха - Евгения Кретова

И сейчас Глеб подскочил именно из-за этого. Он тоже видел такую наколку на днях. Но где, у кого, при каких обстоятельствах – память напрочь это вычеркнула. Он помнил только гладко выбритый затылок, тучную, с жировой складкой, шею. И широкие плечи, обтянутые темно-синей курткой.

«Надо пробить, что это за Казаков такой», – мелькнула в голове мысль, которая, наконец, его отключила.

* * *

«Я всего лишь вас поцеловал».

Она не спала до утра из-за этого – горела от стыда и смущения. Конечно, она как-то себя выдала, и теперь издевательским «Марфа Васильна» не отделается.

Мозг подкидывал планы отмщения. Наполеон нервно курил в сторонке, если за дело бралась женщина. Что сделать? Величественно не замечать? Игнорировать? Насыпать соли в кофе?

«Детский сад, штаны на лямках», – пристыдила себя.

Чувствовала себя гадко, будто после ужина мухоморами.

Около половины седьмого утра хлопнула дверь на этаже. Приглушенные ковровой дорожкой шаги. Его шаги! Он тоже ночевал в гостевом крыле. Совсем рядом. Может быть, в соседней комнате.

Сердце подпрыгнуло в груди, заметалось, а потом на него будто горячей карамелью плеснули. Девушка подтянула одеяло к подбородку и притаилась.

Фадеев неторопливо спустился на первый этаж, уже отдавая распоряжения: Варвара слышала его приглушенный голос:

– Приехали? Без осложнений?.. Хорошо, – молчание около минуты. И новый разговор: – Ольга Петровна, утро доброе, какие новости у вас?.. Нет, не волнуйтесь, пока не планирую.

Варвара не слышала, чем закончился разговор с матерью. Хлопнула дверь, а в следующее мгновение прошелестели по гравию колеса подъехавшего автомобиля.

– Здравия, Глеб Иваныч! – голос вчерашнего водителя, Юркова. – Выглядишь потрепанно. Спал?

– Как убитый…

– Типун тебе на язык, – Юрков осуждающе вздохнул.

Хлопнула дверь автомобиля, автомобиль прошуршал по дороге.

Сон как рукой сняло.

Варвара потянулась, взглянула на часы: шесть сорок пять утра.

Открыла ноутбук, оставленный вчера Фадеевым. Крутой, супермощный, со скучным интерфейсом без любимых программ и знакомых иконок он не вдохновлял. Даже браузер показался неудобным. И паролей от своих сайтов, конечно, нет. Девушка полезла в чемодан, достала старенький, потрепанный ноут. Ну и что, что три клавиши западают. Ну и что, что стерлись остальные – она и по памяти знает, где какая буква расположена.

Установила на кровати, устроилась.

Загрузила браузер, проверила почту – хотя кто ей там напишет, подружки в Черногории, статью уже опубликовали, консалтинговая фирма думает, что она в отпуске, гуляет и наслаждается морем.

Да уж, наслаждается.

Девушка потянулась к сотовому, набрала мать. Та не ответила. Сбросила сообщение через несколько минут: «Гришу перевели в палату. Я с ним. Ничего не надо. Глеб привез мне одежду и кое-что из личного». И следом второе – «Не волнуйся, отдыхай».

Подумав, Варвара заглянула в блог. Неделю назад, впечатленной перспективой провести каникулы на закрытой территории и окунуться в жизнь богатых и знаменитых, обзавела блог в популярной сети. Название придумала «Дзен московского олигарха», представилась журналистом и пообещала подписчикам рассказать жизнь «рублевки» из первых рук. По условиям площадки даже три поста сделала.

И забыла о своем начинании.

Потому что был переезд.

Потом сегодняшний сумасшедший день.

В итоге, новых статей она не придумала.

Да и жизнь олигарха при ближайшем рассмотрении оказалась так себе. А сегодняшнее происшествие с покушением вообще «зашквар», как говорит гоблиноподобный брат Таньки, институтской подруги. Той самой, что сейчас греется в Черногории.

Но любопытство и скука взяли верх: Варвара полезла на страничку блога, открыла редактор.

Справа горела зеленым стрелочка с указанием объема охвата аудитории. Девушка посмотрела на нее и обомлела. Двадцать пять тысяч человек. Взгляд скользнул по строке с количеством подписчиков. Пять тысяч с хвостиком. Несколько сотен комментариев. Пожелания удачи. Советы по конспирации. Вопросы, что интересует больше всего. Одна девушка настойчиво интересовалась, где олигархи отдыхают, где с ними можно познакомиться. И кто там из них «нормальный чел, не жмот».

Варвара усмехнулась: за полгода знакомства с Толмачевым она вообще не помнила, чтобы он отдыхал. Похоже, тот поход в театр, когда он с матерью познакомился был чуть ли не единственным за полтора или два года. Но стереотипы и желание халявы рулят. Да.

Девушка встала с кровати, прошлась по комнате. Зачем ей все это – блог, эти игры с журналистским расследованием и разоблачением – шутка, которая так стремительно превратилась в несмешной фарс. Это тяготило.

Но с другой стороны, что она теряет?

Регистрируя блог, она завела отдельный почтовый ящик, в котором указала вымышленное имя. Антон Казаков. Дата рождения тоже «от балды». Первое января 1960 года. Фотка на аватарке – со стока. Сотовый нигде не указан. То есть она в любой момент может перестать публиковать материал и закрыть блог.

Но при таком количестве подписчиков и охвате, ей должны присвоить коммерческий статус. А это плохо или хорошо сколько-то денег. Неучтенных, заработанных попутно. Даже если это пять тысяч в месяц. Даже если сто рублей.

Она замерла напротив ноутбука, уперла руки в бока.

Решительно вбила пароль «левого» почтового ящика – проверить сообщения от модераторов. Сердце подпрыгнуло в груди. «Нас заинтересовала концепция вашего канала. Мы решили включить его в программу поддержки перспективных авторов и рассказать в специальной еженедельной подборке, с уважением администрация портала» – прочитала бегло, захлебываясь от восторга.

Она еще переваривала увиденное и услышанное, когда пришло второе сообщение – о подключении блока монетизации.

И рекомендации по ведению канала. Теги, предпочитаемые форматы. Уникальные тексты – это понятно. Уникальные фото. Рекомендации по личному брэндингу блога.

Варвара задумалась: что можно сделать оформлением блога? Узнаваемое и в тоже время, сохраняющее анонимность? Что она может добыть вот-прям-здесь и сейчас? И оно должно как-то символизировать достаток.

В памяти всплыл разговор с матерью о розовой аллее.

Подхватив сотовый, оставленный Фадеевым, и сунув второй, который подрезала у Даньки, в задний карман джинсов, девушка направилась на поиски розовой аллеи.

Она заглянула в основной дом – там было тихо и безлюдно, повар и управляющий еще не пришли. Достала из холодильника питьевой йогурт, выпила.

За окном ребята из охраны или механики из гаража громко обсуждали что-то и хохотали громко, открыто, передавая друг другу сотовый. Очевидно, с каким-то роликом с тик-тока. Рядом стоял черный джип Фадеева с перебитыми шинами. Автомобиль застыл над землей, приподнятый домкратами. И выглядел жалобно. Девушка открыла двери на веранду, ловко перемахнула через парапет. Легко приземлилась на траву: мужчины ее и не заметили – прошла к машине со стороны пассажирского места.