Мышка для Тимура - Мария Зайцева

И пронизывающий змеиный взгляд.

Наверно, если б на месте Тимура был Руслан тогда, в ночном клубе, я бы ни за что не оставила ему номер телефона. И никогда, ни при каких условиях не согласилась бы с ним ехать в пустую квартиру.

Это внутреннее ощущение невозможно описать, невозможно сформулировать даже для себя. Но оно есть.

И именно оно заставляет меня отсесть подальше от него под видом того, что мало места для пакетов.

И улыбнуться холодно в ответ на комплимент:

— Спасибо.

— Шопинг удачный? — кивает он на пакеты.

Пожимаю плечами нейтрально. Типа, как обычно…

— Слушай, я немного не понял там, в «Дине», — говорит Руслан, — ты меня прости, если не в тему, но ты, вроде, сама сказала, значит, не скрываешь… Насчет совместного проживания с Тимуром…

— А я не говорила, что мы вместе живем, — опять пожимаю я плечами, — я говорила, что живу в его квартире…

— Это как? Вы не вместе, что ли? — давит Руслан.

— Все непросто… — ухожу я от ответа и перевожу разговор, — а ты что здесь?

— Да я за одной вещью заехал… Увидел тебя, решил подойти поздороваться… И, может, кофе?

Показываю на свой стаканчик.

— Ну, или по пирожному? — настаивает он.

— Нет, спасибо… За мной сейчас Тимур заедет…

Тут тренькает телефон.

Тимур реально словно чувствует, когда про него говорят.

— Я у входа, ты все?

— Да, выхожу.

Поворачиваюсь к Руслану:

— Приятно было поболтать.

Подхватываю пакеты и несусь на выход. По пути думаю о том, какого, собственно, хрена надо от меня этому лощеному мужику, но ответа не нахожу.

Москва — странный город, здесь у каждого свои подтексты, и их фиг разгадаешь…

Тимур стоит на месте, где нельзя парковаться, пижон.

Выходит из машины, смотрит, как я приближаюсь, с пакетами и лохматая, словно ведьма.

И улыбается хищно и довольно.

Ему безумно идут темные очки в стильной оправе, небритость, ленивые повадки крупного, знающего себе цену зверя.

У меня сердце замирает, когда вижу его.

Обреченно улыбаюсь в ответ, в очередной раз убеждаясь, что попала. Надо же… Не хотела, береглась, отказывалась… И попала.

Внутри все сладко екает, стучит и томно ноет… Это, наверно, и есть те самые бабочки, да?

Странное состояние… Никогда раньше… Вот ведь угораздило меня…

Все эти мысли мелькают в голове бешеным калейдоскопом, когда иду к Тимуру, почему-то стараясь делать это красиво, легко, а не как нагруженная вещами лошадка.

Глаз его не видно, а ужасно хочется посмотреть, понять, нравится ли ему мое желтое платье на три размера больше, радужные кроссовки, бежевый рюкзачок… Я ему нравлюсь сама?

Вспоминаю, что волосы у меня больше похожи на метелку, немного сбиваюсь с ритма.

Но Тимур шагает навстречу и ловит на полном ходу, прижимает к себе.

Его грудь твердая, руки — горячие, а в стёклах очков отражается мой дурной, поплывший взгляд и немного испуганное, какое-то глупое лицо.

Господи, дура дурой ведь…

— Мышка… — мурчит он, напоминая большого, довольного собой кота, — красивая какая…

— Да? — глупо спрашиваю я, послушно вися в его руках и жадно разглядывая склоненное ко мне лицо.

— Очень… Желтое тебе к лицу… — он наклоняется, мягко целует шею, тут же покрывшуюся мурашками каких-то безумных просто, слоновьих размеров, — и волосы красивые… Тебе их надо распускать…

— Да? — опять спрашиваю я.

— Да… И пахнешь… М-м-м… Покусаю тебя сегодня…

— Да? — похоже, заклинило меня… Идиотизм…

— Да… Поехали домой? Да?

— Нет! — ого, а это прогресс!

— Нет? — он опять мягко трогает губами мою шею, скользит выше и ниже, сжимает сильнее, ладони его, крепкие такие, широкие, обхватывают, не давая освободиться, подчиняют, и это сладко, так приятно.

У меня валятся из рук пакеты, беспомощно упираюсь в плечи Тимура, не в силах отстраниться. Так хорошо… Пусть продолжает, ох…

— Нет? Почему нет? — он не останавливается, наверняка, прекрасно считывая мои противоречивые реакции, наслаждаясь ими, — ты же хочешь тоже? Да? Да, Мышка?

— Да… Ой… То есть, нет…

«Он меня съест, — приходит в голову обреченная и одновременно сладко-порочная мысль, — и я ничего не смогу сделать…»

И не захочу, главное…

— Поехали тогда? — Тимур дышит все тяжелее, тискает все жарче, ощущается, что и сам теряет терпение и волю. И совсем немного нас отделяет от того, чтоб он просто запихал меня в машину и силой утащил к себе в квартиру.

И я не против, главное! Что такое в его слюне? В его дыхании, сладком и горячем? Подавитель воли?

В этот момент сзади сигналит машина, которой Тимур перегородил проезд, а в нашу сторону движется охранник торгового центра.

Тимур замирает, шумно выдыхает мне в шею, с видимым усилием беря себя в руки.

Я тоже немного прихожу в себя и тут же пользуюсь этим счастливым обстоятельством.

— Есть хочу…

Тимур расцепляет руки, аккуратно ставит меня на асфальт, затем подхватывает пакеты, меня и тащит в сторону машины.

— Поехали в «Пляж». Как раз каперсы проверим на совместимость с зеленым салатом…

— Артишоки…

— И их тоже.

По пути рассказываю Тимуру о встрече с Русланом и его предложении попить кофе. Тимур хмурится, но не комментирует.

Ну и ладно.

Мое дело сказать, чтоб потом не было недомолвок. А то что-то подсказывает, что надо так сделать. Опередить события, так сказать… Не просто так ко мне Руслан подошел, ох не просто так…

«Пляж», похоже, одно из самых центровых мест столицы. Расположен на берегу Москва-реки, и выглядит… Ну, явно не бюджетным вариантом.

Белые столики на деревянном помосте, нарочито грубые в сочетании с изящными скатертями и приборами, у самой воды — шезлонги, удобные, мягкие. На них, как я понимаю, бронь.

И все это дело окружено красивой живой изгородью в цветах, отделяющей отдыхающих от шумной улицы.

Мы проходим сразу к шезлонгам.

Тимур по пути с кем-то здоровается, кому-то из мужчин пожимает руку.

Дело близится к вечеру, и тут определенно должен быть красивый вид на город и реку.