Мышка для Тимура - Мария Зайцева

Красивое место, куда просто так не попадешь, слова всякие, тисканья, ощущение своей эксклюзивности… Все это оглушает, сводит с ума, обволакивая сладким маревом кайфа… И вот вы уже в машине, уже едете… Понятно, куда. И понятно, что там будет.

И совсем недавно я…

Но, похоже, та не случившаяся свара в туалете все же сделала свое дело черное.

Я вернулась из розовой дали, в которую практически погрузил меня Тимур, к себе обычной.

Недоверчивой, ехидной, на все смотрящей через призму реального освещения. Не розовых очков.

И теперь мое желание переспать с ним немного угасло. Если вообще не пропало.

Конечно, я отдаю себе отчет, что, если Тимур захочет, то запросто получит от меня все, что ему надо.

Он умеет же… Погладит, скажет, что надо… Я и растаю. Все же тают, и я, как выяснилось, нифига не исключение.

Единственное отличие меня от тех барышень, которых он затаскивал в постель до этого, то, что я понимаю, кто он такой. И не питаю ненужных иллюзий. Как Марика, например.

Просто секс, просто удовольствие…

И в какой момент мысли об этом стали горчить?

Я жду, что Тимур сейчас как-то прокомментирует наш путь, типа, «заедем ко мне» или «посмотрим, что там с твоей квартирой»… И заранее настраиваюсь продинамить.

Не потому, что динамо.

А потому что… Не хочу. Просто не хочу вот так. Смысла не вижу.

Черт, Вика, у тебя в башке не тараканы, а тараканищи…

А с другой стороны, прикольно провести эксперимент и выяснить, насколько далеко простирается его веселость? И когда из-под маски балагура и ветродуя проявится тот жесткий мужик, которого я лишь угадываю, но пока еще не вижу.

И надо ли мне вообще это знание?

Хотя… А почему нет?

Но Тимур усмехается, смотрит на меня искоса, врубает музыку… Салон наполняет медленная, тягучая какая-то мелодия, и голос певца, низкий, практически шепчущий… И невероятно сексуальный.

Я слушаю, погружаясь в музыку и слова, совершенно немудрящие, но очень искренние, правильные.

Мы летим по солнечной Москве, и слушаем мужчину, рассказывающего о любви, просто и спокойно.

И это вводит в легкий транс, а, может, дело в тихих, но бьющих по сердцу, низких нотах его голоса?

Странно похожего на голос…

— На твой голос похоже, — говорю я, неожиданно для себя. И смотрю на Тимура.

Он усмехается, мельком смотрит на экран, пытаясь определить исполнителя трека, но не находит.

— Да? Странно, я думал, у меня голос грубее…

— Не всегда…

На этом я умудряюсь поймать себя за язык и заткнуться наконец-то, чтоб не ляпнуть, что шепчет он точно так же, как и этот парень. Голову отключая напрочь… Как так можно уметь? Где они, гады, такому учатся???

Тут машина останавливается, и я с удивлением оглядываюсь.

Тимур выходит, подает мне руку.

Мы где-то в центре, со всех сторон возвышаются старые дома, тротуары широкие, а народу мало, явно туристические тропы тут не пролегают.

А Тимур, похоже, живет в одном из этих домов…

Вспоминаю, как бродила в примерно таких же местах в первые дни после своего приезда в столицу, смотрела на окна, забранные шторами, жалюзи, практически непросматриваемыми, да и стыдно это, слишком пристально вглядываться в чужие окна…

Я гуляла, смотрела и думала о людях, живущих в таких домах. Кто они? Что они ощущают, заходя в старинные подъезды, помнящие еще военные времена? Или когда там строились эти дома?

У них внутри, наверняка, широкие каменные ступени и деревянные перила, большие пролеты лестничных клеток… Все то, что я видела в старых фильмах…

Мне ужасно хотелось зайти и посмотреть, но сейчас везде шлагбаумы, закрытые дворы и тяжелые железные двери…

Странно, что мы не заехали во двор… Он планирует управиться быстро?

Это даже как-то… обидно…

— Куда мы приехали?

— Пошли, покажу, — Тимур крепко берет меня за руку и тащит за собой.

Да так, что я реально только ногами успеваю перебирать. И в легкой панике прикидываю, что делать. Может, начинать сопротивляться? Говорить «нет»? Орать? Он ведь так до койки и утащит! А там уже и орать бесполезно будет…

Мы идем по тротуару, но во дворы не сворачиваем, прямо, прямо, прямо… Затем в проулок, опять прямо… И выходим на Арбат.

— Была здесь? — спрашивает Тимур, тормозя возле сувенирной лавки, откуда на нас внимательно смотрят разнообразные матрешки.

— Не-е-ет…

Мне и в самом деле за все время проживания в Москве так и не удалось попасть именно сюда, на пешеходный Арбат. Как-то не складывалось, постоянно находились какие-то новые места для посещения, прогулок…

А Арбат, как сказала однажды Валерка, презрительно сморщив носик, для туристов.

И вот теперь, оказавшись здесь, я никак не могу понять, разораться в толчее народа.

Хорошо, что Тимур так и не отпускает моей руки.

Кивнув на робкое «нет», он молча тащит меня наперерез толпе, на противоположную сторону улицы.

Я лишь по сторонам верчу головой, рассматриваю сочный калейдоскоп, от которого немного кружится голова.

Сувенирные лавки, много, очень много, самые разные. И продают не только сувениры, еще украшения, какие-то глиняные штуки непонятного назначения, свистульки, что ли? Потом начинаются художники-портретисты, их тоже много.

И, будь я одна, надолго бы тут залипла, но Тимур идет вперед, периодически тормозя и показывая мне то голубой домик, где расположена квартира, в которой жил когда-то Пушкин, то памятник, то прикольный сувенирный развал. И, несмотря на то, что мы периодически тормозим то там, то сям, ощущается, что Тимур преследует какую-то цель, приведя меня сюда.

Потому что двигаемся мы довольно шустро.

Я специально не спрашиваю, куда направляемся, самой интересно, что же это такое будет…

Тимур продолжает удивлять.

Буквально недавно он полностью соответствовал образу нахального богатого прожигателя жизни, плейбоя, и был абсолютно предсказуем, а сейчас я теряюсь в догадках, что же будет дальше.

Это будоражит, заводит… И слишком похоже на что-то реальное, а не на игру, направленную на понятно, какой результат.

Я задумываюсь над этим вопросом, не забывая активно вертеться, разглядывая мешанину образов, красок, форм.

Вот, прямо на асфальте, мужчина делает шоу: расписывает какой-то металлический круг при помощи баллончиков с красками. Он так ловко и точно жонглирует ими, что поневоле торможу, разглядывая выходящее из-под струи краски чудо: яркий, невероятно сочный пейзаж с южным жарким морем и низким красным солнцем.